Нарушая правила
Шрифт:
— Откуда такая уверенность?
— Мама часто говорила, что я — сын своего отца.
Вообще-то, я и правда немного волнуюсь. С мамой Тима — моей свекровью — мы только-только начали нормально общаться. Теперь она зовет меня по имени, а не говорит “девочка” через слова, чтобы подчеркнуть свое превосходство.
Тим
— Она красивая, — произносит отец, когда Дина уносит чашки.
Мы пили кофе во внутреннем дворике в тени оливковых деревьев.
Только у Дины какой-то странный бзик, и она считает своим долгом убирать за нами посуду в доме моих родителей и мыть ее. И я ничего с этим не могу поделать, потому что спорить с женой себе дороже.
— Она удивительная, — вздыхаю я.
— Да-а-а… — загадочно тянет отец. — Когда-то и я вздыхал так по одной девушке.
— По маме? — догадываюсь я.
— По ней. Она была… — и он реально вздыхает. — Как ты сказал?
— Удивительная?
Отец кивает.
— Точно.
— Ты любил ее?
— Почему в прошедшем времени? Я до сих пор ее люблю.
— Пап? Да как так? — я в шоке от его признания.
— На самом деле, лучше тебе не знать, каково это, — грустно произносит отец.
— Мама тебе привет передавала, — говорю я.
— Правда?
— Да.
На самом деле, нет.
Но, кажется, он рад.
Мама получила условный срок и уже второй год осваивает роль домохозяйки — безуспешно. Есть категория женщин, которые совершенно не созданы для домашнего очага. Моя мама такая. Но уж какая есть…
— Послушай меня, — отец жестом привлекает мое внимание. —
Женился, теперь побыстрее ребенка ей заделай, потом еще одного. Лучше троих. Пусть они будут такие же красивые, как их мама, и такие же умные… — он осекается.— Как их мама, — продолжаю я.
— Да, — голос отца звучит взволнованно. — Вот ты уже и женился. А ведь недавно только в колготках бегал.
— У тебя странные воспоминания о моем детстве.
— И это моя вина. Не повторяй моих ошибок, Тимка. Сегодня кажется, что вся жизнь впереди, а завтра проснешься — уже старикан.
Я разглядываю его лицо, на котором нет ни одной морщинки.
— Ты не старикан.
— Просто у меня работа такая.
— Нормальная такая работа, — передразниваю его.
Отец догадывается, что я имею в виду.
— Это не так классно, как тебе кажется.
— Возьмешь на экскурсию?
В этот момент из дома выходит Дина. В своем белом платье она такая красивая — глаз не оторвать.
— Дин, а я как раз сына спрашиваю, как вы познакомились? — отец делает участливое лицо.
Дина садится в плетеное кресло.
— Это не очень интересная история, — сухо говорит она.
— В смысле? — спрашиваю я.
— Я облила тебя пивом, а ты стал обзываться — что тут интересного?
— Пап, не слушай ее. У нас очень интересная история, и если бы нашелся какой-нибудь писатель, который захотел бы ее выслушать, вышла бы неплохая книга. Что думаешь, а? — улыбаюсь Дине и беру ее за руку.
Дина смотрит на меня. В ее глазах мелькают еле заметные искорки, а потом она отвечает:
— Мне кажется, нам с тобой еще рановато писать мемуары.
Конец