Наследник Рода
Шрифт:
Пока он, проклиная про себя истерики начальницы, выбирался из салона, Вероника уже выскочила из-за руля и направлялась к потерпевшему: таковым его сочли бы все, но только не она.
– Ну и что мы едем, как в траурной процессии? – ухоженные ручки вызывающе уперлись в бока, а выбранный тон никак не соответствовал обстоятельствам.
Из салона синей BMW премиум-класса неторопливо выбрался человек… Егор приготовился к скандалу…
– И чего плетемся как… кля-я-я-ча…
Голос разъяренной женщины почему-то заметно потерял накал и амплитуду. Пострадавший же ничуть не выглядел расстроенным.
– Любезный, здесь не пешеходная зона: здесь ездят, а не ходят…
Человек, не моргая, посмотрел на крепкого парня, и желание говорить у того начисто пропало. Не то чтобы он испугался – почувствовал бессмысленность и никчемность дальнейшего наезда.
Потерпевший подошел к помятому крылу, толкнул ногой спущенное заднее колесо и многозначительно вздохнул.
Егор молча смотрел, как Вероника пристально и удивленно вглядывается в лицо незнакомца вместо того, чтобы по своему обыкновению упрекать и оскорблять.
Еще несколько секунд наблюдения – и удивление дизайнера сменилось глубоким возмущением.
– Вы?!
– Простите…
– Это снова вы?!
Человек посмотрел на Егора, будто прося подсказки; тот лишь беспомощно пожал плечами, взглянул на босса и погнал прочь неприятную мысль из бритой головы.
– Мы разве встречались? – не дождавшись помощи от Егора, человек обратился к Веронике.
– Да вы… вы преследуете меня!
Егора охватила паника: «Рехнулась!»
Незнакомец поднял руки, демонстрируя полное непонимание, отчего Вероника сделалась похожей на грозовую тучу, готовую в любую секунду разразиться громом.
Егору стало нехорошо. Он был готов разбираться с кем угодно и где угодно, но что делать сейчас? Тот, чью машину они только что испортили, не собирался выяснять отношения – напротив, вел себя на удивление тактично и сдержанно, – а вот его начальница… она определенно была не в себе.
Первый раз в жизни он так радовался появлению ДПС.
Инспектор неторопливо вышел из машины, бегло, на ходу осмотрел место происшествия и, подойдя к участникам, лениво представился.
– Что здесь произошло? – как бы интересуясь и одновременно игнорируя предстоящие объяснения, спросил инспектор.
Вероника собралась высказаться… Незнакомец опередил.
– Все хорошо, инспектор: у нас нет претензий друг к другу.
Тот недоверчиво посмотрел каждому в глаза и, выбрав наиболее, на его взгляд, объективного, обратился к Веронике:
– У вас есть претензии?
Она вновь не успела ответить.
– Я же сказал, претензий нет, – с нажимом повторил незнакомец.
Инспектор медленно повернул голову – скорее для того, чтобы заткнуть рот торопливому гражданину: не к нему обращались. Однако вместо этого офицер резко и четко взял под козырек и молча отправился к полицейской машине.
«Мафия», – подумал Егор, провожая взглядом понятливого инспектора.
– У вас ведь нет ко мне претензий? – уточнил потерпевший у Вероники.
Вероника захлопала глазами, переводя их то на покидающего место ДТП полицейского, то на чересчур самоуверенного и подозрительно часто попадающегося на глаза человека из маленького провинциального городка… А какие у нее к нему претензии?
Разве что попался под горячую руку…Она не ответила… Отвернулась… Обратилась к своему водителю:
– Дай ему адрес, пусть пришлет счет.
Третий раз за день ей захотелось расплакаться. Вспомнился арбатский парень с гитарой… Хорошо пел… Надо было оставаться в Москве, надо было не делать того, чего так не хотелось делать – все c самого начала шло кувырком… Теперь нужно либо отказаться от проекта и убраться отсюда, либо включить голову, задвинуть подальше эмоции и оставаться профессионалом… В конце концов, она уже согласилась взяться за работу, и теперь ее ждут – пора ехать, пока еще что-нибудь не произошло….
Поправив волосы, Вероника направилась к своей машине… Открыла заднюю дверь… Села в салон…
– Постойте! – окликнул незнакомец, игнорируя порыв Егора выполнить распоряжение хозяйки. – Постойте!
Он приблизился… Вероника опустила стекло.
– Что еще?
– Вы извините, что езжу, как кляча.
– Решили поиздеваться напоследок? – равнодушие… усталость…
– Нет, просто хотел пригласить на чашку кофе.
Она вздохнула: еще один донжуан.
– Я не предоставляю таких компенсаций.
– Это не компенсация – это, возможно, судьба… – он пожал плечами. – Меня зовут Марин, можно просто Май.
Наконец она улыбнулась: странное имя – Май…
7
Марат Борисович Купцов к своим двадцати семи сделал головокружительную карьеру. Его многие считали баловнем судьбы. Завистливые перешептывания за спиной он давно считал нормой – показателем успеха, означающим верное направление движения.
Хорошо образованный, честолюбивый, умеющий держаться на людях, безусловный лидер для сотрудников и опасный соперник для конкурентов – ко всему этому он был далеко не дурен собой и пользовался успехом у женщин: смесь черноволосого красавчика с мачо, педантичного умника с дерзким и свободным дельцом.
Бытовало мнение, что все досталось парню легко, словно по мановению волшебной палочки – так непринужденно и лихо он вел дела и решал проблемы. Никто не знал, да и не хотел знать, чем приходилось жертвовать молодому человеку ради достижения цели. Никто даже не догадывался, чего ему стоило подняться на заветный пьедестал, где есть лишь одно место – первое.
Окружающие, наблюдая за восхождением Марата, восхищались его независимостью и свободой в принятии решений. О свободе мечтают все, но лишь те, кто, казалось бы, достиг ее, могут сказать твердо: свобода – миф, красивая сказка для наивных и неопытных.
– Марат Борисович, – голос в телефоне звучал звонко и бодро. – Вы просили напомнить о вечернем мероприятии: сейчас ровно пять.
Марат посмотрел на часы: действительно ровно…
– Спасибо, я помню.
Дела Марата Купцова никогда не были праздными и легкими – в этом и заключалась их привлекательность: чем сложнее и рискованнее мероприятие, тем азартнее он брался за него.
Встреча с дизайнером, а тем более с чертовски привлекательным дизайнером – не великое дело, скорее развлечение, приятный досуг. Казалось бы, чего тут напрягаться? Но он напрягался…