Не мой подарок

— Иду.

Только эти сапоги каткие до ужаса… Аккуратно ступаю каблуками на кромку снега, хрустящего под каждым шагом, пытаясь медленно двигаться в выбранном направлении.

Ловлю обескураженный взгляд А.К. и спешу уточнить, почему иду по сугробам.

— Просто я поскользнусь… Сапоги очень скользкие…

Шагнул вперед, опять не дослушав. И пока мы преодолеваем расстояние с немыслимо разной скоростью, я успеваю поймать себя на мысли, что это, наверное, смотрится очень глупо.

— Ричи.. — Определенно злится, оказавшись на расстоянии вытянутой руки. — Почему ты постоянно приносишь с собой столько проблем?

— И ничего я не приношу…

Пытаюсь обойти замершую глыбу, но в последний миг решаю, что… раз уж подошел… глупость, Боже, какая глупость…

Вцепляюсь в его локоть, пытаясь скорее дойти до террасы. Он наконец поддается, развернувшись обратно.

— Что насчет удобной обуви?

— Что насчет посыпать лед землей?

— Что насчет не давать непрошенных советов?

— Что насчет первому начать следить за собой?

— Эта тропинка ни-ко-го раньше не смущала, Ричи.

Фыркнула.

— Видимо, по ней просто не ходили зимой на каблуках…

Остановился, заставив встать и обернуться.

— Что!?

— Ты права.

И надо бы спросить "в чем", но я начинаю смущаться, зачем-то подумав, была ли тут Аглая… Конечно, была, было бы странно, если бы нет. Зато А.К. продолжает идти, потянув за собой и, да, заставив проскользить оставшиеся шаги до дома.

— Ричи… — Оборачивается, открывая дверь. — Ты просто ужасная девушка, ты в курсе?

— А Вы просто ужасный мужчина…

Кивнул.

Снимает кожанку, бросает на вешалку, разувается. Следую его примеру и тут же замираю, потому как он вдруг потянулся ко мне, пытаясь…

— Отодвинься. — Шепчет почти в губы.

— Что?

Обреченно выдыхает, вдруг хлопнув замком за моей спиной.

— Не закрыла.

— Простите.

Кивнул, уже успев развернуться и пойти не пойми куда… Снимаю наконец курточку, одергиваю платье, убираю шапку, распутав волосы и поправив кулон, и вспоминаю, что обувь я все-таки не взяла. Еще раз проверяю рюкзак, но правда же… ни себе, ни Ксюше.

Аккуратно ступаю на цыпочках и тут же подпрыгиваю, испугавшись круглой вылетевшей под ноги штуковины… робота-пылесоса!? Пора лечить нервы.

Мельком замечаю отражение в зеркале, пытаясь идти куда-то за ним. Судя по оставшейся справа приоткрытой двери — за ней зал, где виден тот самый второй свет. Следом красивая белая лестница, по левую руку пара закрытых дверей и… прямо — да, кухня с доносящимся до меня умопомрачительным запахом мяса….

И у меня захватило бы дух от этого, даже не смотри я её размеры. А еще бы поразилась этому островку кухонного гарнитура, не валяйся на нем столько барахла…

Только сейчас замечаю направленный взгляд где-то сбоку.

— У Вас красивый дом…

Игнорирует, вдруг отвернувшись к окну.

Прохожу к стулу, пытаясь хоть чем-то скрыть вновь подступившее волнение. Непроизвольно всматриваюсь в содержимое на столешнице и понимаю, что оно один в один, как у нас…

— Это Ян привез?

Подтверждает, не обернувшись.

— На сегодняшний вечер? Нужно готовить?

— Как хочешь. В мультиварке говядина.

И в его голосе и правда ни толики интереса. Кому что… а мне еще Ксюшу здесь оставлять и лучше бы знать, что всё точно в порядке.

Первым делом иду к огромной квадратной раковине, опять замерев от увиденного: там зачем-то мокнет коробка с сервизом внутри. Достаю, но дно уже осырело… о чем он думает вообще?

Ополаскиваю руки, быстро нахожу огромный фартук, веревками которого приходится пару раз обернуться.

Беру с подставки один из линейки дорогущих ножей из цельной стали… И все же решаю спросить про все остальное.

— Простите… — Не оборачивается. — Мне нужна разделочная доска…

— Навесной шкаф над раковиной.

И правда нахожу там даже не одну… останавливаюсь на средней, деревянной, увесистой.

— Какая-нибудь салатница?

— Нижний шкаф по правую руку.

Целая коллекция разных размеров… И никакой керамики, одно стекло кругом.

— Терка?

— Навесной, справа.

Угу, вместе с какими-то ножами для мясорубки или кухонного комбайна, кто ж их разберет…

Возвращаюсь к столу, решая начать с любимого салата его сына. Достаю курицу, сыр, ананасы…

— Простите, а где открывашка?

Вместо ответа проходит сам, подцепляя какой-то шкаф под столешницей. Достает оттуда запрошенный предмет, немного щурится, указав на банку. Кивнула.

— Спасибо, я сама открою… — потянулась навстречу.

Но так и замерла на месте. И если ещё миг назад он хмыкнул, посмотрев в глаза, наверное, впервые за этот вечер, то сейчас его отчего-то болезненный взгляд медленно скользнул вниз к губам, задержавшись глубоким выдохом и едва заметным неконтролируемым влечением. Я готова поклясться, что ещё немного и это напряжение выльется во что-то из разряда той ночи. Но не успеваю понять, против ли сама, как он скользнул ещё ниже… и едва ли к кулону. Рука выронила жестянку, потянувшись к тоналке на ключице.

— Ты обещала смеяться… — Тихо шепчет, словно сверлит дыру внутри. — У тебя жуткое чувство юмора, Ричи.

Неконтролируемый шаг назад.

— У Вас не лучше и…

Трепет ресниц и голубые глаза с дрогнувшей полуулыбкой.

— Снова будешь лгать? Даже сейчас?

— Я не врала Вам.

Усмехнулся.

— Разве? — не стирая с лица усмешку, заставляющую ощетиниться.

— Почему я вообще обязана Вам что-то объяснять?

Слегка помотал головой, продолжая смотреть в упор.

— Не должна, ты права. Подумаешь, целовалась со мной, да? Это же ничего не значит? А, ты же не знала, верно, милая? Так, я очень похож на Яна?

Он совершенно не прав и… я теряюсь, потому как каждое слово загоняет в угол, выход из которого лишь напрямик.

— По-моему, всё ясно. Перестань строить из себя пресвятую деву Марию. Продолжишь врать, вылетишь отсюда. И поверь, в твоем положении о какой-либо адекватной работе тоже можешь забыть.

— Да сколько раз я должна повторить, что всё вообще не так!? Вы просто глухой старикан!