Не мой подарок
Шрифт:
— Это твое дело?
Фыркнула.
— Деспот.
Кивнул.
— Дальше.
И хотелось бы молчать, но…
— Вы не думаете, что всё это с ним сейчас из-за Вас?
Теперь его очередь вскидывать бровь.
— Ри-чи…
— Никогда об этом не задумывались?
— Не открывай Америку, милая.
— Не надо меня так называть…
— Да? Только услышала?
— Что ж Вы такой… — Посмотрела на кутешонка. — Колкий…
— Отнюдь. Наоборот, хотел извиниться.
— Ха…
В ответ только нежно-нежно, едва слышно, аж сердце замерло:
— Ма-аш.
Вот
— Что тебе сказать? Никогда не был образцом для подражания.
— Я в курсе.
— Тогда что это сейчас? — Встает, отряхнувшись. — Беспокойство за бедного, всеми брошенного Яна или желание сделать мне побольнее?
Ответа не дожидается сам, уходя отсюда.
Но… правда… я никогда не задумывалась об этом. Я не думала раньше, но сейчас мне хочется выставить его виноватым во всех бедах… почему? Обида?
Возвращается с подносом, просто ставит его туда же, куда положил рюкзак, разворачивается и молча уходит. Вот и всё.
На ногах спит щенок, где-то внизу Ксюша с Яном, а я сижу на полу и пытаюсь лишний раз не шевелиться… только поесть бы не помешало, да и до телефона пора бы добраться.
А он? Не понимаю… все равно не понимаю.
Глава 28 — что-то в твоей голове
" I want to feel love run through my blood"
[Я хочу чувствовать, как любовь течет по венам.]
(Sam Smith — Writing's on the Wall)
В цель.
Бегом спускаюсь по лестнице, не в силах перестать улыбаться. Я, конечно, кретин, но похоже вполне счастливый… Как там? Дураки счастливые? О да…
На первом пролёте замечаю Яна, что похоже обеспокоился наконец-то пропажей.
— Что?
— Пап, а где Ричмонд?
Захожу на кухню, только после этого ответив.
— В моей комнате вместе с щенком.
Ян определенно теряется, но всё же встаёт напротив, даже взяв для приличия Машин нож.
— А…
— Где Ксения, бэйб?
Показывает на дверь.
— В зале, ей что-то нехорошо…
Симулирует, или правда? Впрочем, беременность же…
— Какой срок?
— Недель 6 или 7, я не в курсе.
Киваю, чувствуя, как ускользает хорошее настроение. Стоп, ну, да, стану дедом. Будто не привык ещё… Мать-перемать, пелёнки…
— Слушай…
— Пап! — Опережает гиена. — А ты придумал, как щенка назовёшь?
Аж замер, перестав высыпать кукурузу.
— Ты уверен, что я его оставляю?
Мямлит:
— Ну, да… Её же некуда и… ну, я могу взять в бабушкину квартиру, и…
— Нет уж…
— Но, может, не будем искать ей другой дом? Мы даже клички придумали!
И сам не понимаю, что сподвигло ответить:
— Какие?
— Леона…
Фыркаю, усмехнувшись.
— Саламандра…
О, чтоб их…
— Лунтик? Ну, прикольно же…
Обрываю.
— Ян, слушай, ты…
— А что насчёт "Роки"?
Переспрашиваю, вдруг зацепившись на этом.
— Роки? Ты хоть фильм смотрел?
— Ну, там же про несгибаемого мужика, а будет у тебя крутая
сильная собака…— Ага, всё уже решил?
— Паап… Ну, звучит же?
Согласился.
— И дальше что?
Чувствует, что сдаюсь.
— Как что? Через два месяца на первые прививки вроде, сказали, что кормить мясом пока нельзя…
— Ей сколько?
— Месяц, ты по документам не видел?
Вспоминаю, но всё равно в голове каша из всего сказанного и увиденного. Хочется добавить огонь и позволить всему этому наконец выкипеть и выветриться.
— Курицу нарежь… и сыр.
— Паап…
— Что? Будешь ныть о несправедливости и жестоком обращении?
— Ты правда её оставишь?
Ещё и в глаза заглядывает виноватой мордой…
— Ты понимаешь, что это не игрушка?
— Я же не маленький…
— Иногда я в этом сомневаюсь.
Отмахивается и наконец берётся за курицу. А я почему-то стою и смотрю, не переставая думать о сказанных ею словах. Всё из-за меня? Из-за меня он вырос таким изнеженным? Не новость… Только почему в её глазах хочется казаться лучше? Будто не я последние 9-ь лет разведен, будто не я думал, что никого уже и не надо, будто не мы с Юлей разрывали ребенка на два дома с его десяти и вплоть до пятнадцати, пока тот не заявил, что устал от нас двоих, убравшись к на тот момент ещё живой бабушке. Будто не мы с ней искусно делаем вид, что второго родителя не существует в природе, и будто не мы с ней при этом пытаемся отвоевать друг у друга любовь этого обалдуя…
Кажется, до сих пор.
Что тебе, Ян? Папину тачку? Окей, а мама что? Мама помогла с поступлением? Да что тогда не в архитектурный, ну?
— Пап, ты чего?
Выдыхаю. Спокойно, сути уже давно не меняет.
— Ничего… Так…
Договорить не успеваю, к нам аккуратно подкрадывается его будущая жена, и я вновь улыбаюсь, понимая, что лучшее, что могло сегодня произойти, уже, пожалуй, произошло.
Ян целует её в затылок, обнимает за талию и притягивает к себе, моментально забыв о готовке.
— Ксень…
И, пожалуй, лет 20-ь назад я и правда был примерно таким же… влюблённым и беззаботным. Глупо надеяться, что из него получится что-то дельное, но из меня же вроде бы получилось? Чёрт его знает.
Ксения спрашивает про Ричи, летает на седьмом небе от счастья, услышав о том, что Роки мы вероятнее всего оставим, даже предлагает помощь, не спеша бежать при этом наверх, но оба оставляем её украшать эту кухню своей улыбкой.
Она… юна… Едва ли понимает что-то… Как и Юля давным-давно. Впереди много…
— Пап, ну перестань уже! Куда ты опять выпадаешь!? Ау, Хьюстон!
— Связь потеряна, бэйб, но контакт уже восстановлен.
Улыбается в ответ, наконец заканчивая с салатом.
Пытаюсь вышвырнуть мысли, не думать, что хотел серьёзно пропесочить этих двоих… но, собственно, ради чего? Ради того, чтобы они оба свалили в мамину квартиру, громко заявив, какой я… "Деспот"? О, идеально вписалось.
Нет, будем реагировать на проблемы по мере их поступления…
Ну, или хотя бы пытаться не сойти с ума… Чёёёрт, реально, в 37 дедом… Яяян…