В судьбе малайзийского самолетавиновен не кто-то отдельный, а что-то.Оно безымянно везде расползлось –отчаянье, бедность, изгойство и злость.Как будто бы разума поврежденье,народы охватывает «овражденье»,привыкли все кажущиеся друзья,что жить без подслушиванья нельзя.Так повелось, что других среди паникивечно винят притворные паиньки.Есть человеческих жизней утраты?Паинек нет. Все во всем виноваты.Пушкин, Шевченко с Уитменом вместенас призывают к братству и чести,тень непрощающая Толстого,невсепрощающая – Христова.Ведь не была бы душа и Христапри всепрощенчестве так чиста!А во Вьетнаме разбомбленный Буддаот самолетного каждого гудавздрагивает и смотрит оттуда,где изо лжи выползает война.Он-то уж знает, что значит она.Хватит друг в друга пальцами тыкать,минам – в планете истыканной тикать.Все-таки мы не в Средневековье.И останавливание кровинужно немедля, но не сгорячаи от политика, и от врача.Задумайтесь, Кремль с Вашингтоном и Принстоном,о шаре земном,
нам до боли единственном,А вдруг и его «овражденье» собьет,как этот оплакиваемый самолет?Но некому будет оплакать его,поскольку вокруг никого, ничего.И плачу я, ваш неназваный брат.Простите за это. И я виноват.18–19 июля 2014
Медсестра из Макеевки
Кусками схоронена я.Я – Прохорова Людмила.Из трех автоматов струяменя рассекла, разломила.Сначала меня он подшиб,наверно, нечаянно, что ли,с пьянчугами в масках их джип,да так, что я взвыла от боли.Потом они, как сгоряча,хотя и расчетливы были,назад крутанув, гогоча,меня хладнокровно добили.Машина их вроде былабез опознавательных знаков,и, может, я не поняла,но каждый был так одинаков.Лицо мне замазав золой,накрыли какою-то рванью,и, может, был умысел злойлишь только в самом добиваньи.Конечно, на то и война,что столько в ней все же оплошно,но мудрость немногим дана,чтоб не убивать не нарочно.Я все-таки медсестрас детишками в интернате,но стольких из них не спасла –СПИД въелся в их каждую матерь.За что убивают детейродительские болезни –дарители стольких смертей,когда они в тельца их влезли?А что же такое война,как не эпидемия тоже?Со знаками смерти онау шара земного по коже.За что убивают людейот зависти или от злобы –как влезшие тайно микробы,ведь каждый из нас не злодей.Что больше – «за что?» или «кто?».Всех надо найти – кто убийцыдвух Кеннеди, надо добиться,чтоб вскрылись все «кто?» и «за что?».Я, в общем-то, немолода.мне было уж тридцать четыре.В любви не везло мне всегдаи вдруг повезло в этом мире.Нашла сразу столько детей,как будто родив их всех сразу,в семье обретенной своей,взрастила их новую расу.В ней Кремль дому Белому друг,и сдерживают свой норов,и нету националюг,гулагов и голодоморов.А смирной OK’еевкииз нашей Макеевкине выйдет. Не взять на испуг.И здесь в гарри-поттерском снелюбая девчушка и мальчикв подарок придумали мнеукраинско-русское «Мамчик!».Над Эльбой солдатский костерпора разводить, ветераны.В правительства – медсестерпускай приглашают все страны.Война – это мнимый доход.Жизнь – высшая ценность святаяи станций Зима, и Дакот,Макеевки и Китая.Политики – дети любви,про это забывшие дети.Политика, остановивсе войны в нам данном столетьи!Что мертвым – молчать да молчать?Не хочет никто быть забытым.Но дайте хоть нам домечтать,ни за што ни про што убитым!5–8 февраля 2015Газета «Известия»
«Низачтошеньки, никогдашеньки…»
Низачтошеньки, никогдашенькине забуду я никогдатретьеклассницы Рютиной Дашеньки,самой первой сказавшей мне «Да».Я спросил не по имени-отчеству,а совсем по-простецки: «Даш,силы нету, как есть мне хочется…Ты чего-нибудь мне не дашь?!»«Да…» – она засмеялась, ответствуя,протянув, чтоб кусать на двоихугощение великосветское,так что зубы сломал я, – жмых.У кого была в жизни вишенкас твердой косточкою любви.У меня была Дашина жмышинка –так стихи начинались мои…Апрель 2014
Фольклорный мотив
Золота была косынька,заплетуща така,словно солнца полосынька, –ни седа волоска.Стала пнем бывша сосенка,а была высока.Вновь не вырастет косынькаиз седа волоска.Март 2014
«В истории бессвязность мнима…»
В истории бессвязность мнима.Когда ее перелистнешь,есть множество падений Римаи вавилонских башен тож.Пизанской башней будь. Порадуйтем, что вот-вот, вот-вот, вот-вот,но все же главное – не падай,вдруг интерес к тебе падет.Христом не стал? Не стань подобнымИуде… Руки предъяви,что не в крови, а падай добрыми никого не придави.Апрель 2014
Еще фольклорный мотив
Жизнь тащу я, как ношенькутяжеленнейшую.Проведи со мной ноченьку,сгладь с меня чешую.Ты не радость – хворобушка.Я у цели, да вотвсе прошу, недотрогушка,хоть один целовок!А ведь сникшей, усталенькой,с горем наедине,ты ведь бабушкой старенькойтак вздохнешь обо мне…
Шпинделек
Не только в государственной машине,а в нас, которых Воланд подзавлектой страстью, чтоб квартиры бы пошире,из душ какой-то выпал шпинделек.Он что-то еще сдерживал маленько,а отвалился… Удержу нам нетот жадности, как злобного молебна,на этой самой лучшей из планет.Тот шпинделек был наш ограничитель.Его давно нам разыскать пора, –он крохотный, но все-таки учитель,что жадность не доводит до добра.Мы распоясались до ух ты, ах ты,аж до такой купецкой широты,что даже не влезают наши яхтыв иные европейские порты.Давайте в себя пристальней вглядимся.Мне, скажем,
чуждо слово «господин»,и вместо хвастовства всепобедимствасвое холопство сам я победил.Моей победе, как девчонке в мае,я во дворе черемухи нарвали, с краю пачки «гвоздиков» ломая,их у Кремля безногим раздавал.Нам не нужны ни Грозный, ни Малюта.Я чувствую, что где-то недалектот умненький-разумненький малютка –такой необходимый шпинделек.9 мая 2014
Работа поэта – из пахот
Со всем, что фашизмом пахнет,согласия не подпишу.Работа поэта – из пахот.Я в странах всех сразу пашу.Меня интернетные «фобы»,под дых норовя сапогом,способные только для злобы,считают России врагом.О Нельсоне о Манделев предсмертные его днистихи мои так их задели,что гнусно о нем зазудели,назвав «черномазым», они.Но есть и другая Россия,поддерживающая меня,и мне не позволит бессилья,с бессовестностью не миря.Презрительно и сурово,Россия, не дорожиподменой свободы словасвободой и сплетен, и лжи.Пусть пахотой тяжелолирнойответим из всех наших силотзывчивости всемирной,как Федор Михалыч просил.Пусть совести всходят зернинки,вытягиваясь в полный рост,как будто России вернинки,из пушкинских вечных борозд.5 января 2015
Марья Владимировна
Любимая – это по-русски звучит как родимая.Но что если ссорам семейным нет в доме числа?За что на меня вы обиделись, Марья Владимировна,и прежняя добрая Машенька вас не спасла?..Любовь навсегда – неужели себя изжила, да и вымерла?А я вот без Вас не могу провести ну ни дня,как будто кто вынул из жизни Вас, Марья Владимировна,а если Вас нет у меня, значит нету меня.Морщины от ссор – они самые неизгладимые.А дом, переполненный ссорами, разве он дом?Давайте пойдем за потерянной Машенькой, Марья Владимировна,и уговорим нас простить, и домой приведем.20 февраля 2015
Лаосский лотос
В Лаосе, в стране, где не производятся даже пустые бутылки,но, впрочем, прекрасно умеют народу стрелять между глаз и в затылки,в Лаосе, где бродят по джунглям бесшумные призраки страхов,которых здесь больше, чем даже оранжевых тощих монахов,в Лаосе, где издавна в море особенными ночами –за лотосом лотос пускают со вставленными свечами.Их ставят во имя любимых мальчишки во время отлива,а лотос продержится долго – с любовью все будет счастливо.А наш лаосенок свечу лепестками прикрыл так особенно, благоговейно.Глаза, как два зернышка влажных, посверкивали кофейно.А наш лаосенок был хитренький, словно лисенок,поставил наш лотос для зрителей, им потрясенных,поскольку его не могли опрокинуть ни лодки и ни пароходыи даже свеча не сгорала. Бывают же этакие парадоксы.Не только у власти – я и у тебя был в опале.Но лотос наш не утонул, и его лепестки не опали.Чуть-чуть его насмерть не смяла эпохи колесная лопасть,а он уцелел. Он такой заколдованный лотос.А волны взметает война необъявленная мировая,но только любовь это выдержит, уцелевая,как лотос лаосский, несущий святую светинку,готовый с подводными лодками хоть – к поединку.Любимая, мы пережили и столько и вьюг, и торнадос.А я все народы люблю –никакая война мне не в радость.И я никогда не бываю угрюмый спросонок,как будто я лотос, который возжег лаосенок.21 февраля 2015
За всех
Сыздетства ко мне приставали,порой ни с того ни с сего,и к горлу финкарь приставляли:«А ты за кого?»«Да ни за кого!» – и меня воротилоот мерзости стольких бессмысленных драк,поскольку ни за одногошеньки было базарить противно,и я отвечал им по дерзости так,порой вызывая, как драки, бессмысленный смех:«Да ни за кого-то! За всех!»Тогда меня били и те и другие,порой применяя кастеты и гири,раскачиваемые на ремешках.И приговаривали: «Зазнавала!»Наверно, чтоб мамка меня узнавала,меня оставляли в сплошных синяках.Конечно, порою давал я и сдачи,но все-таки в этом свобода удачи,но все-таки это мой высший успех,хоть били – аж шла кровавая рвота,за то, что я был не за их «кого-то»,но все-таки только за всех.Я враг потасовок и подтасовок,и всех, подменяющих дружбу тусовок,и все выяснюшки отверг.Я в стольких людях души не чаю,но из человечества исключаюлюбителей войн, и любителей гнета,любую банду, любое болото,где часто дно – это самый верх.Уж если драться – за всехное что-тои не за кого-то – за всех!22 февраля 2015
Фестиваль ковбойской поэзии в Неваде
На колесике шпоры ковбойской цветок, прицепившийся к зубчику,а когда сам ковбой исполняет стихи, по Неваде разносится гром.Ну чего ему надо, почти голливудскому парню, везунчику,почему он бумагу копытит почти не объезженным диким пером?Потому что все лучшее в нас – это дикое и необъезженное,когда, словно скакун, может собственный сбросить мотив,и сидит на коне за спиною ковбоя поэзия,в спину груди ввинтив и руками его обхватив.Раскаленный песок, и горят от испарины лошади поры,и москиты вальсируют в бархатных гротах ноздрей,когда пеной с боков лошадиных ошпарены шпорыи ковбою так хочется снова стихи почитать поскорей.У девчонок из дома веселого смыты сейчас макияжи,это слезы, светясь, по щекам на концерте стекли.Вот невесты Невады, застенчиво выставленные не для продажи,и смертельно хотят за ковбоев, которые все-таки пишут стихи.24 февраля 2015