Не твой наследник

— То есть врать?

— Если прямых и неоспоримых доказательств у вашей жены нет, остается ваше слово против ее. Ну, либо против ее свидетеля. В таких ситуациях часто идет речь о подставных свидетелях, поэтому суд может встать на нашу сторону. К тому же, наше дело попало к мужчине. Будем оптимистичны.

Он пытается, конечно, выглядеть бодрым и уверенным в себе, но настоящего оптимизма я не чувствую.

— Отлично, — кисло отвечаю я.

— Кроме того, мы можем подчеркивать тот факт, что вы сообщили о желании развестись до случившегося. У вас есть кто-нибудь, кто может это подтвердить?

— Моя мама… Ну да, после нашего разговора Лена поехала к моим родителям.

— Не очень хорошо, — морщится Андрей.

— Почему?

— Ближайшие родственники. Их показания либо в принципе слушать не будут, либо не примут во внимание.

— А запись телефонного разговора? Мама мне звонила в тот вечер.

— У вас стоит приложение для записи звонков?!

— Нет, но я думал, можно запросить данные у мобильного оператора…

— Это да… — вздыхает Андрей. — Но только по требованию суда. Хотя и в этом есть свои плюсы: затянем рассмотрение, заседание перенесут. Тоже, между прочим, хорошая тактика. Возможно, ваша жена устанет от этой тягомотины и изменит свое решение.

— Лена? Вряд ли, — задумчиво верчу в руках перьевую ручку. — Скажите, а нельзя как-то перевести бизнес на третье лицо? Ну, сделать так, чтобы формально у меня ничего не было?

— Для продажи доли в бизнесе вам потребуется согласие супруги. Так что нет. Можно попробовать пойти не самым легальным путем… Есть способы вывести деньги, признать банкротство… Но это долгая и муторная процедура, и перед судом вы предстанете не в лучшем свете. А потом, как я понимаю, ваша главная забота — это именно здания гостиниц. Нам надо их сохранить, а не передать Елене бизнес с долгами.

— Понимаю, — настроение окончательно скатывается к нулю. Забавно: даже суд назначен аккурат на тот момент, когда у Яна с Сашей свадьба. Не знаю, совпадение это или нет, но выглядит, как здоровенная пощечина свыше.

Закончив с адвокатом, я спускаюсь вниз, на ресепшн. Последние недели мне пришлось основательно окопаться в «Рапсодии»: появляться дома, чтобы столкнуться там с Леной, я не хочу, к родителям не езжу, потому что они то и дело затаскивают в гости Яна с Сашей. Остается отель. Самый первый и самый любимый. В чем-то он мне даже ближе, чем дом, но, похоже, придется потихоньку привыкать к мысли, что скоро здесь всем будет заправлять моя бывшая. Кто знает, на что способен ее извращенный мстительный мозг? Наймет меня управляющим, чтобы издеваться, наслаждаясь своим превосходством? Продаст конкурентам? Или просто снесет все бульдозером, чтобы вместо отеля поставить здесь складской комплекс? Есть подозрение, что Ленина фантазия безгранична. Может, и правда стоит приползти к ней на коленях с букетом в зубах? Попросить прощения, трахнуть, в конце концов, чтобы она забеременела, как давно мечтала. Да, в таком случае на мою дальнейшую личную жизнь ляжет огромный неподъемный крест, но с другой стороны, вторую такую, как Саша, я вряд ли себе найду. Видимо, любовные радости — не про меня. Так, может, хотя бы бизнес сохранить?..

— Марк Робертович, вам подать ужин в номер или поедите в ресторане? — заботливо интересуется хостес.

— Попроси, чтобы собрали с собой, поем где-нибудь в саду. Спасибо.

— Да, Марк Робертович. Подождете здесь?

— Ага, — подпираю стойку ресепшн, от скуки вытаскиваю из кармана телефон и с удивлением обнаруживаю, что он полностью разряжен. — Катенька, у вас нет тут запасной зарядки?

— Конечно, — девушка услужливо кидается ко мне. — Вот, пожалуйста.

Стоит мне включить гаджет, как оповещения о пропущенных вызовах сыпятся автоматной очередью. Мама, мама, мама… Папа… Снова мама… Да что ж у них там стряслось? Наклонившись, чтобы хватило шнура, набираю маму. Внутри уже ворочается нехорошее предчувствие. У отца осенью были какие-то проблемы с давлением, а тут еще эта жара, да и мама наверняка весь мозг ему выела с этой чертовой свадьбой… Только бы с папой все было в порядке!..

— Ну, наконец-то!.. — выдыхает в трубку мама после первого же гудка. Ее голос дрожит от волнения, и надежда на то, что она звонила из-за очередного пустяка, испаряется. — Я чуть с ума не сошла! Ты не абонент, Ян не абонент, до больницы не дозвониться…

— Что с папой? — прерываю сумбурное истеричное бормотание.

— С папой? — удивленно переспрашивает мама. — Да что с ним будет, с папой твоим. Сидит вот… Нет, именно сегодня ему приспичило ехать к своему окулисту в другой конец города! Пробки — ужас, в область все намертво стоит…

— Так что случилось-то?! — надо было трезвонить десять раз, чтобы рассказывать мне сводку по московскому трафику!

— Саша, — мамин голос на мгновение прерывается, и от ужаса мне кажется, что желудок сдавил чей-то ледяной кулак.

— Что с ней?

— Ей стало плохо… Утром еще неважно себя чувствовала… Это я виновата! Она не хотела приезжать на эти выходные, и Ян куда-то усвистал… А я: мы так скучаем, так ждем… Не надо было! И оставлять ее одну…

— Мама, где Саша? — стараюсь говорить спокойнее, чтобы привести маму в чувство.

— Она вызвала скорую. Ее, наверное, в нашу областную повезли… В Одинцово… Собирались, по крайней мере, а потом она перестала на звонки отвечать… Говорит, кровило… Господи, если она потеряла ребенка… Ты можешь туда поехать сейчас? Выясни, что она, где она, что ей привезти. Врачу там денег дай, еще что… Мы с отцом подъедем, как сможем.

— Понял, сейчас буду.

Вырвав телефон из зарядки, бросаюсь к выходу с такой скоростью, что чуть не сбиваю с ног хостес.

— Марк Робертович, а ужин…

Нет времени отвечать — просто отмахиваюсь. Мчусь к машине, зажигание… Да отойди ты, не перегораживай дорогу! Навигатор пишет, что до одинцовской больницы двадцать минут, но я, поднимая клубы пыли и наплевав на правила, несусь по обочине. Одиннадцать минут — и я, подрезав маршрутку, заруливаю на больничную парковку. Бегу в приемное, но уже на крыльце соображаю, что даже не знаю Сашиной фамилии.

— Ну что там? — взволнованно спрашивает мама, когда я набираю ее номер.

— Ничего пока, только приехал. Фамилия у нее какая?

— Бурцева… Да, вроде Бурцева.

— Вроде или точно.

— Точно!

Отключаюсь и, запыхавшись, вламываюсь в приемное.

— Бурцева Александра к вам не поступала? — обрушиваюсь на женщину за окошком, которая неторопливо пишет какие-то бумажки.

— Мужчина, вы успокойтесь сначала… — бросает на меня неодобрительный взгляд.

Выдыхаю и медленно повторяю вопрос.

— Та-а-ак… — она, будто бы издеваясь, по-черепашьи водит по столу мышкой. — Бурцева… А в какое отделение?

— Не знаю… Беременные в каком? Родильное там или акушерское… Гинекологическое… Почем я знаю! У вас что, нет общей базы?

— А что вы на меня голос повышаете?

— Я не… — вовремя прикусываю язык: спорить с этой бабищей явно себе дороже. Включаю обаяние на максимум, украдкой просовываю в окошко пару купюр. — Девушка, вы простите. Я очень волнуюсь за нее.

— Да что вы, не стоило, — вяло отнекивается медсестра, но деньги, тем не менее, моментально исчезают у нее в кармане. — Срок-то какой у вашей этой Бурцевой?