(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
Яшин толкает меня кулаком в плечо, подмигивая.
– Ты как, "мальчик покрепче", справишься?
Ухмыляясь молчу.
– А ортезы и оборудование?
– уточняет Бессо.
– Максимов в рамках своей докторской уже создал некоторое оборудование. Доработал ортезы.
– У вас там , смотрю, целая школа.
– Пока нет. Но будет! Мы заточим под это кафедру психофизиологии спорта. Это очень перспективное направление! А Спарту оформим как основную экспериментальную площадку. Возьмём гранты... Защитим результаты. Создадим свою
– Сильно! Одобряю.
– Здравствуйте, - захожу в кабинет.
– Можно?
– Ну, вот. Забирайте сегодня двоих - Янг и Яшин. Потом и остальные подтянутся.
– А я не могу сегодня!
– отмазывается Яшин.
– У родителей юбилей. Я уже опаздываю.
– Ну, завтра давай. И никакого спиртного сегодня, понял, ты в экспериментальной группе, как минимум!
Бессо с Яшиным уходят.
Мы остаёмся вдвоем.
– Анкету заполни, пожалуйста, - кладет передо мной.
– Завтра снимем некоторые показатели...
– Снимайте...
– смотрю ей в глаза.
Вообще все снимайте...
– Пиши, - стучит ручкой по анкете.
Разбирает бумаги в стопки.
Тянется на верхнюю полку, пытаясь достать что-то. Над ремнем брюк задирается черная облегающая водолазка, и я вижу резинку мужских, брендовых боксеров...
Хулиганить любите, Дарья Сергеевна? А вообще, это читается. Что за строгим неприступным фасадом, там огнище... И это огнище влечет меня, отрывая голову. И фасад вставляет не меньше.
Залипнув на ней, на автомате заполняю анкету на английском.
– Дашенька Сергеевна, мне к Вам?
– заглядывает Кир с "Борьбы".
Мое лицо перекашивает от "Дашеньки".
Да, Зима она не только твой препод, Май… У нее полно в доступе “мальчиков покрепче”.
– Заходи, Сахаров, бери анкету, заполняй, - не оборачиваясь командует она.
– Май, здорово, - тянет мне руку.
Жму до хруста.
– Э! Э-э!! Ты чо, Британец, - смеясь,встряхивает рукой.
– Химию какую жрешь, что ли?
Ага... тестостерон ведрами.
Протягиваю анкету Даше.
Дергнув бровями, вчитывается.
– "Traditional sports nutrition"?
– Аа... Черт. "Традиционный спортпит"
– Это какой-то английский квест от Мая Янга?
– дёргает бровью.
– Я должна перевести?
Забираю анкету обратно.
– Можно мне ещё один экземпляр, я нормально заполню.
– Держи...
– А здесь что писать?
– уточняет Кир.
– Особенности, касающиеся сна, - отвечает ему.
– Типа, что снилось?
– флиртует с ней Кир.
Перевожу взгляд на его анкету. Он пишет, что снилась ему Дарья Сергеевна в сливках.
Сжимаю челюсти, делая глубокий терпеливый вдох. Интересно, а как это все вывозит Тарханов? К его Аленке тоже через одного подкаты. И вроде как бить морды братишкам - not cool. Но и терпеть их дурацкие подкаты...
– Дашенька Сергеевна, а что вам сегодня снилось?
– не унимается Кир.
Даша разворачивается,
поправляя очки.– Что мне снилось?
– задумчиво и серьёзно.
– Сначала мне снился утконос. В кепке. Как у Шерлока Холмса. У него была клюшка для гольфа. Такая, знаешь...
– щелкает пальцами.
– Для коротких ударов.
– Вэйдж, - подсказываю я, улыбаясь.
– Точно! Вэйдж. И вот на этой клюшке была колония одноногих гномов. Они кастрировали трубкозуба. Крови было, ужас. Весь снег залило. И вот я делаю из этого снега снеговика...
– задумчиво накручивая прядь на палец.
– И думаю... Морковки нет, вставлю-ка я ему вместо носа красный атомайзер...
– Чо?..
– открыв рот, хлопает глазами Кир.
– Атомайзер... Красный, - смотрит строго ему в глаза.
Удивлённо поднимая брови, Кир молча и обескураженно погружается в анкету.
Боковым зрением вижу, как Даша с ухмылкой отворачивается.
Он кивает мне с вопросом, стуча себе по виску. Мол - чокнутая?
Не выдержав, прыскаю смехом. Киваю положительно.
Отъебитесь от нее!
– Так чо писать-то?
– Режим сна пиши, Сахаров.
– Аа...
Плаваю в какой-то необъяснимой эйфории. Потому что сейчас ее было "много". Без армированного ее фасада.
И вот так прикасаться к тому, что за ним - кайф!
Кир дописывает по-быстрому и уходит.
Мы опять остаёмся вдвоем.
Дописав анкету, наблюдаю, как она переписывается по телефону.
– I finished...
– формулирую двузначно.
Потому что... пиздец, как хочется... хочется ещё ее эмоций! Любых! Я как наркоман готов на экшены, чтобы получить дозу.
– Молодец. Свободен, - не отрывая взгляда от экрана.
Жадина! Никаких эмоций.
– Вас подвезти? Мне в сторону студгородка.
На самом деле, конечно же нет.
– Благодарю, нет.
Вздохнув, ухожу.
На стоянке сажусь в свою тачку.
Ложусь на руки, на руль, пялюсь в пустоту.
Чего делать?
Катаюсь по городу, прокручивая как записи ее образы, движения, слова, которыми пополнился мой "жёсткий диск".
И нечаянно оказываюсь снова перед ее домом.
Покупаю себе стакан кофе и опять сижу на капоте, разглядывая окна и лоджии. Мне кажется, ее квартира очень высоко, на самом верху...
– Девушку ждёшь?
Оборачиваюсь. Даша с пакетом из супермаркета.
– Жду...
– вздыхаю я, опуская глаза.
– Черт. Кофе забыла купить, - смотрит с досадой на мой стакан.
Пожимая плечами, протягиваю ей свой, абсолютно уверенный, что не возьмёт.
– Горячий...
Но она неожиданно вытягивает у меня из рук мой большой стакан.
Засовывает мне в нагрудный карман шоколадку.
– Честный обмен!
Уходит, исчезая за дверью своего подъезда.
А я, наконец-то хапнув немного Даши и ее внимания, как счастливый дурак смотрю в темное небо и кайфую от редких снежинок, падающих на лицо.