(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
– Каждый семестр с новой группой начинается "панибратство" и заканчивается на второй-третьей лекции. Так что - не лечи меня! Я прекрасно справляюсь.
Идем к его машине.
– Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина.
– Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет, - с угрозой оскаливаюсь на него.
– М? Что ты сказала?
– отвлекшись смотрит в телефон.
– Иди к черту, короче. Все настроение испортил!
– пинаю в его сторону по сугробу.
– Да-а-аша...
– давая заднюю.
– Да что я такого
– Ты сказал, что я без тебя ничего не стою.
– Нет, я сказал, что усиливаю тебя. И это факт. Не станешь же ты это опровергать?
– Ладно, давай, Максимов. Приятных выходных.
Отворачиваюсь, игнорируя открытую дверь машины.
– Даша! Мы же к маме обещали!
Показываю ему фак, поднимая руку вверх.
В середине студенческого сквера притормаживаю.
Сумка моя у него осталась. А там премия, мы все сегодня получили приятную сумму, и - телефон.
Шарю по карманам. Ключи на месте.
Закрываю глаза ладонью, чувствуя лёгкое головокружение.
Неа! Не пойду за сумкой.
Иду с пакетом дальше.
Слышу громкий звук мотоцикла.
На выходе из сквера он пролетает мимо. Так близко, что я пытаюсь отшатнуться, но не успеваю.
Сидящий на заднем сиденье пассажир, неожиданно вырывает у меня из рук пакет.
– Эй!
– возмущённо вскрикиваю я, чувствуя, как меня от инерции разворачивает на укатанном снегу. Падаю, разбивая коленку.
– Даш!
– подлетает Май.
Подхватывая, поднимает меня на ноги.
Шокированно смотрю вслед исчезающему мотоциклу.
Прижав к себе за талию, Май набирает ментов. Говорит с ними. Описывает мотоцикл.
– Скажи им, преподаватели идут с крупными суммами домой. А здесь эти пираты...
– Что в сумке было?
– уточняет у меня.
– Деньги? Документы?
– Нет...
– вздыхаю я опечаленно.
– Подарок твой...
– Жаль.
– Что там было, хотя бы?
– Одна раритетная английская игрушка.
– Капец...
– Будем ловить в ломбардах, - пожимает плечами.
– Что - действительно такая ценная, да?
Моргает мне утвердительно со скромной улыбкой.
– Ну ты с ума сошел, Май?!
Опускает свои бесстыжие очи долу. Рыцарь печального образа!
– в сердцах ругаю его про себя.
– Поехали...
– закатываю глаза.
– Куда?
– Заявление писать в ментовку! Как я могу ее не принять, когда ее украли?! Пусть ищут.
Глава 13 - Милашки
– О, Май!
– тянет руку Тарханов.
– Практики не будет?
– Нет, Зима отпустила. Я тебе тему взял. Подарок для нее на столе оставил.
– Спасибо, дружище, - жму ему руку.
– Май, завтра мы тебя ждём, - внушает мне Яся.
– Вся Спарта будет и факультет.
– Не знаю даже...
– Ты чо, братишек бросишь на произвол судьбы? А вдруг нам морды набьют?
– тянет мне руку Ромка Шмелев.
– Кто за нас заступится?!
– "А этот год новый... тот был старый... тот был хуё..." О, Янг! Как съездили-то?
– замечает меня Яшин.
Улыбаясь,
разворачиваюсь к нему. Локтем проезжаясь по спине Тони. Как раз в момент, когда она делает селфи.Щелк...
Вспышка.
Замираю в каком-то странном ощущении.
Она разглядывает фото на телефоне.
Наклоняюсь над ее плечом, заглядывая в экран.
Фотка такая, словно я стою у нее за спиной и улыбаюсь в камеру. Иллюзия пары на селфи.
Меня это... сильно раздражает. Потому что такие фото появляются не первый раз. С такими "иллюзиями". Словно она специально ищет меня для фона. А потом выставляет их у себя на страничке. И наши девчонки приносили уже мне эти приколы, с вопросом - вместе ли мы?
И вроде как предъявить нечего, имеет право выставлять свои фото. А то, что я на фоне, ну...
Черт, сигареты ей не вернул!
Хочется отдать и развязаться уже!
– Ты чего завис, Май?
– толкает меня в плечо Яша.
– Хорошо съездили, Яш. Правда, первое не взяли. Но второе и третье наши.
Ощущаю, словно кто-то дёргает меня за рюкзак. Оборачиваюсь. Вижу удаляющуюся спину Тони.
Открываю ее страничку.
"Меня поздравили с Наступающим. Подарок покажу позже. Не завидуйте, девчонки!" И та самая фотка.
Может, у меня какие-то проблемы с русским, и я не понимаю оттенки-намеки, но... Это пиздец как неоднозначно, нет?
Мне становится неприятно вдвойне.
Оперевшись плечом на стену читаю появляющиеся комментарии к посту, на которые она никак не отвечает. И вроде как опять предъявить нечего. Мало ли у кого какие фантазии.
"Тоня, почему тебя нет в видосах Воркаута? Там же все девочки самбистов тусуются."
"А что нашего Британца тоже уже охомутали?" И рыдающие смайлы
"Неужели Май такую простушку выбрал?".
"Май! Я люблю тебя! Ты самый охрененный из Воркаута!"
"Почему Май твои посты не лайкает?"
– Ромка...
– показываю Шмелю.
Хмурясь, листает, смотрит, читает.
– А нахера ты с ней сфоткался?!
– А я не фотался. Я просто развернулся и получил вспышку в табло.
– А-а-а... Я понял. Это такая фанатская тема, короче... Как-то называется у них. Шипперить! Во. Она шипперит себя с тобой. На Марата был такой аккаунт в прошлом году. Но там был фотошоп. Девчонка монтировала свои с его фотками, воруя их с Аленкой совместные фотки и ставя свое лицо вместо ее лица. Батя его отправил досудебку, и она всё снесла. Это популярность, братан!
– хлопает меня по плечу.
– Видишь, как телочки с нашего канала возбудились в комментариях.
– Мда. И что делать?
– Да забей... Запиши ролик для Воркаута, скажи что твое сердце свободно. Ты одинокий волк...
– с пафосом угорает он.
– И тыды...
– Но оно не свободно.
– Тогда предъяви Кайловой.
Высматриваю ее взглядом в толпе. Вижу, что уходит к лестнице. Догоняю уже внизу, возле гардероба. Забираю свою одежду вместе с ней. Она делает вид, что не замечает меня.
Торможу ее на крыльце.
– Тоня... Можно тебя на минуту?
– Можно, - останавливается.