(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

Зима: "Я его свергла!"

Максимов: "Даш..."

Отправляю ему убойный клубный трек.

Буф-буф-буф...

И он как вирусный начинает долбить в моей голове. Ловлю себя на том, что мои пальцы играют в такт. Я снова "пританцовываю"?

Быть может, я и плохо контролирую свои порывы, да.

Черт...

Вчера, вот, у Янга кофе отжала. Но мне так хотелось кофе.

Не-е-ет, Зима... Нет! Тебе хотелось ЕГО кофе. Которое он уже пил. Ты хотела его рот, губы, язык...

Черт!...

До конца ленты так и не появляется. А потом ловит меня в коридоре.

– Когда можно пересдать?

– А это что был за демарш?

– Никакого демарша. Когда можно пересдать?

Потискать сердитого самбиста - это нормальный порыв или пора паниковать?

– На следующей практике две будешь защищать.

– Спасибо, - сухо.

Возвращаюсь домой, с колотящимся сердцем. Боясь, что он опять там. "Ждёт девушку". Но ещё сильнее я боюсь, что не ждёт.

И-и-и... Его нет. Нет его...

Замираю там, где обычно стоит его машина. Поднимаю голову, ловя раскалёнными губами снежинки.

Улыбаюсь, как чокнутая, прислушиваясь к урагану внутри. Он перехватывает горло и разносит вхлам внутренности.

Зима, тормози...

Это неправильная история.

А как тормозить-то, когда у тебя только одна педаль?! И та - газа.

Ты сходишь в этот грёбанный клуб и сядешь обратно на таблеточки, ясно? И станет всё равно, авторский торт или отварная грудка, кофе или вода, Янг или НЕ Янг…

Глава 12 - Огонь

Сегодня последний день перед Новогодними праздниками. На кафедрах банкеты. Коридоры украшены.

– Зима нашей группе последнюю Лабу так ставит и отпускает, но надо тему взять и расписаться. Идите, пока она не ушла, - обсуждают в коридорах между собой студенты.

– Я уже ушла!
– прохожу мимо них.

– Дарья Сергеевна!
– подлетают, окружая.
– Подождите!

Раскрываю журнал, давая им расписаться напротив тем, прямо на весу. Разбирают не читая, только фотают, чтобы потом не забыть.

– А можно я за Янга распишусь?
– спрашивает Марат.
– Я ему передам.

– Так... А Май у нас где?
– ищу его взглядом.

Вчера его и в Спарте не было.

– Май повез малышей на соревнования. Они должны были сегодня вернуться, но поезд задержали.

– А-а-а, - отпускает меня.
– Причина уважительная. Расписывайся. Вот эту тему возьми для него, - выбираю из оставшихся более менее внятную.

Сбегаю от них на кафедру, прикрывая за собой дверь.

Поднимаю со стола бутылку дорогого шампанского. Мы взяли с девочками Мартини.

– Ого... Это кто нас одарил?

– Студенты принесли. С бельгийским шоколадом.

– Вау! Зайки какие.

– За какие только заслуги?
– ворчит худощавый очкастый Пьяных, надевая свое полупальто.

– А чего вы такой злой, Вячеслав Иваныч? Вроде жена молодая у вас, должны быть бодры и веселы, а Вы как дед ворчите, - улыбаюсь я.

Настроение просто огонь!

И даже ворчливый завкаф мне его не испортит.

Не потому ли что "нашелся" пропавший Янг, м?

Пьяных тушуется... потом бросает на меня презрительный взгляд.

– С наступающим, дамы.

Выходит.

– Чего это он?
– поднимаю бровь, держа наперевес в руке шампанское.

– Он не живёт с женой, - шепчет Наталья Антоновна.
– Разводятся...

– Упс!

Аиша открывает бутылку, разливая нам в бокалы. Поздравляем друг друга. Общаемся. Подтягивается после лекций Максимов и ещё пара преподавателей.

Игорь незаметно отнимает у меня бокал, чокаясь моим и поздравляя женщин.

– Алён, тут тебе оставили, что-то, -

Поднимаю с нашего стола, который делим пока с ней, небольшую, празднично упакованную коробку.

– Тайные поклонники!

– Это не мне!
– беззвучно шевелит губами, заговорщицки играет лицом.

– Хм... А кому?

– Видимо, Вам, Дарья Сергеевна, - пригубляет бокал недовольный Игорь.

Выпить теперь он может себе позволить только дома. И очень умеренно. Впечатлился последствиями!

Вытаскиваю маленькую открыточку. "For Darya".

Янг!

Втягиваю медленно воздух, пытаясь успокоить бурю внутри.

Поспешно кладу коробку на место.

– Какие планы на новый год?
– интересуюсь у Алёны, пытаясь перевести тему.

Голос подрагивает от волнения.

Женщины тактично поддерживают разговор.

– Что же ты не открыла?
– спустя несколько минут, ревниво спрашивает Игорь, так, чтобы никто не слышал.

– Потом...

Мы уходим с ним последними с кафедры. Убираю подарок в пакет.

– От кого?

– Не знаю. Не подписано.

– Почему я тебе не верю?

– Потому что я иногда вру?

– А зачем ты врешь?

– Зачем... Чтобы избежать споров, в которых ты любишь навязать мне чувство вины. Но так как я все равно отказываюсь испытывать чувство вины, считаю споры бессмысленными.

– Ясно...

– Отлично.

– ...Что ты пьяна и невменяема.

Запирает кафедру.

В коридоре толпы студентов, музыка, смех...

– Ну, пусть так, - не спорю я.

Забирает у меня из рук мою сумочку. Пакет я не отдаю.

Проходя сквозь толпу, вслух подпеваю под их хулиганский тречок: "Я расплываюсь в улыбке, как дурак... Как шоколадка на лобовом окне... Тебе срывает крышу, мне рвёт чердак..."!

Саунд: Минаева - Шоколадка

– Даша Сергеевна! Огонь!
– шутливо заигрывают они.

Хихикаю с ними.

Пакет натягивается, одна ручка обрывается. Прижимаю его к груди.

Перед глазами мелькают лица. Мая нет...

– С Новым годом!
– оборачивают мою шею мишурой.

– Встретимся в новом году!
– машу им, выбравшись из толпы.

– Дарья...
– давит в спину Максимов, ускоряя меня до лестницы.

– Держи себя в руках.

Показываю ему язык.

– Да что тако... Ой!
– подхватываю

выскальзывающий пакет.

– Что такого? Они перестанут относиться к тебе серьезно. Начнется панибратство.