Нелюбимая

– Тогда где ты меня высадишь?

Другой вопрос вертится в голове, но прозвучит он неправильно: «Куда мы едем?»

Когда Сафин сжимает оплетку руля, я слышу характерный скрип. Хвостики фенечек с бусинками на концах болтаются и бьются об руль.

– Планирую и правда заехать перекусить. Ты как? Составишь компанию?

Тим улыбается, и мои колени вновь дрожат. Несмотря на то, что сижу, все равно чувствую слабость в ногах. Эти ощущения словно притаились где-то внутри и так и ждали, когда гонщик мне улыбнется.

Я раздумываю целую минуту. Невежливо.

Но отказ будет выглядеть, будто я боюсь его. Или, чего хуже, избегаю. Это же не правда?

– Мал… Варя?

– Х-хорошо, – неуверенно даю согласие.

В конце концов, это просто еда. Мы просто поедим вместе, как в старые добрые времена. Сафин скоро уедет, а у меня вообще есть парень. Два съеденных бургера, или что он закажет, не сделают из нас вновь хороших друзей.

– Есть предпочтения?

Веду плечами.

Я как бы не голодна.

– Тогда пицца. Век не ел.

Тимур кажется расслабленным. Вспоминаю слезы Юльки в институте. Если они все же расстались, почему он такой спокойный? Улыбается, пиццу заказывать планирует. С девушкой под боком.

Тимур заезжает в самую обычную пиццерию и берет две пиццы навынос. Пепперони и Маргариту – мою любимую. Про день рождения забыл, а тут вспомнил.

Или это банальное совпадение. Девушки часто придумывают того, чего нет.

– Странно, что, работая на Итальянскую команду, посещая Италию минимум раз в месяц, ты век ее не ел, – беру горячий сырный кусок. Откусываю.

Здесь немноголюдно. Основная масса людей пользуется доставкой. Ну а пицца здесь и впрямь вкусная. Наверное, Сафина научили не только быть пилотом «Феррари», но и выбирать достойную пиццу.

Прям мечта, а не парень.

– Тебе ли не знать, что это не самая здоровая еда. Хотя… После последней гонки я думал о сэндвиче.

Украдкой поглядываю на Тимура. Прямо разглядывать стесняюсь. Как никак полтора года прошло.

Взгляд Сафина тоже нет да нет, но чиркает по мне. Часто. Без подтекстов, намеков. Скорее, банально изучающий.

Я мало изменилась за это время. Разве только косметикой стала больше пользоваться, да и не такая щепка уже, как была.

– Удивлена, что ты так и не смог обогнать Эдера.

– У нас было отставание в пять секунд, а потом меня позвали сменить шины, – голос Тима становится грубее. Азарт смазывает гортань, как маслом.

– Ты бы смог доехать без смены.

– Износ был достаточно большим, я терял сцепление с дорогой, а, следовательно, и скорость.

– Потому что первую смену нужно было проводить позже. Или ехать не на софте.

– Тогда я не вырвался бы вперед.

Тимур убирает остатки соуса тыльной стороной ладони. Это вроде как не по этикету, но почему-то выглядит чересчур соблазнительно.

Он хитро улыбается и смотрит в упор. Как в мысли проникает.

Аппетит пропадает, живот превращается в тугой комок теста.

– Ты смотришь «Формулу»?

– Забыл, в какой семье я выросла?

Мы говорим быстро и четко, как удары отбиваем.

– И кто следующий чемпион? – провокационно спрашивает.

В его глазах я вижу свое отражение – маленькая влюбленная девчонка, что просто обожала этого несносного гонщика. Уверенного, дерзкого, талантливого.

Сафин откинулся на маленький стул, ждет. Его губы изогнуты в улыбке, которая царапает мои чувства. Приятно зарапает.

Ямочки еще эти…

– Марино?

На целую секунду Тимур зависает. Горло дергается, когда он сглатывает. Свой шок, по всей видимости.

Если он надеялся услышать свою фамилию, то это надежда была глупой. В мои мысли он все-таки не смог заглянуть. Они по-прежнему только мои.

– Скажешь, он лучше меня? – прищуривается и облокачивается на шаткий стол.

Делаю вдох. Раньше я столько не врала. Особенно глядя в глаза. У Сафина они потемнели на несколько оттенков. Светло-зеленые прожилки приобретают болотный цвет.

– Время покажет, Тимур, – обтекаемо отвечаю и делаю усилие, чтобы руки не дрожали, когда беру бутылку с холодным чаем.– Вообще, Майк Марино – видный парень.– Симпатичный, ты хочешь сказать?

– И это тоже, – слизываю остатки чая с губ языком.

Наш разговор заходит не в то русло. Смотреть на Тимура теперь кажется пыткой. Только что я сказала, что его напарник по команде симпатичный, а сердце в груди рвет ткани от того, что Сафин сидит напротив меня.

– Я ему передам. Ты поела? – смотрит на огрызки от моей пиццы. Корочки я не ем.

Садиться обратно в серого коня Сафина нет никакого желания. Точнее, оно есть, и огромное, но я растворяю его внутри, как шипучку. Остается лишь покалывающие ощущения на коже.

Смотрю на пассажирскую дверь, которую он открыл для меня. Парень, о котором я мечтала. Гонщик. Почти небожитель. Но стоит и переминается с ноги на ногу, как обычный человек.

С промедлением все же сажусь.

Когда остаемся с ним в закрытом пространстве его монстра, мне хочется нажать на паузу. Где-то там меня ждет Максим, а я снова смотрю на фенечки Сафина и не верю, что смогла просто общаться с Тимуром. Спорить, врать.

В тишине машины я слышу дыхание Тима. Тяжелое, но редкое. Сама боюсь дышать.

Его губы изгибаются в привлекательно-дьявольской улыбке, когда он поворачивается ко мне. Взгляд полон лукавства.

Кажется, Тим на пороге какого-то предложения…

– Хочешь за руль?

Глава 14. Варя

– Хочешь за руль?

На точеных скулах моего гонщика появляются очаровательные ямочки.

Сердце колотится от такого предложения, мышцы сжимаются от волнения и разжимаются, когда я скромно произношу «да».

В его глазах радуга эмоций. Нечитаемых, но это снова делает меня не такой уж неинтересной для него.

Мы меняемся местами. Сажусь в его «Ферру», хватаюсь за ремень и пристегиваюсь. Руки подрагивают, и я не сразу попадаю в пазы.

Адреналиновая волна прокатывается от макушки до основания позвоночника, как ливень.

– Помнишь, какая где педаль? – в его голосе звучит неприкрытый сарказм.

Стараюсь сконцентрироваться на дороге, на новой машине. Как никак я никогда не сидела за рулем именно этой машины.