Неверный. Свободный роман

В последний раз…

Ооо…

Вытягиваюсь и выгибаюсь, когда оказываюсь сверху на его бедрах. Он вскрывает презерватив, раскатывает.

— Как знал, что ты захочешь на болте поскакать сверху…

Принимать его в себя на своих условиях не то же самое, когда он меня дико таранит. Тут я командую, и это заводит неожиданно сильно… Ласкаю себя, трогаю грудь, торчащие соски, и под взглядом Расула чувствую себя самой желанной и самой красивой. Его рот алчно вгрызается в соски, пальцы мнут грудь.

Ладони оплетают талию.

Он туго стягивает меня в объятиях, и мы жестко и быстро двигаемся друг другу навстречу. Он подмахивает, я опускаюсь, снова беру разгон, врезаясь…

Сталкиваемся, и на месте соприкосновения тел рождается взрыв.

Мощный…

Нас смывает, целуемся, как затухающие волны. Слишком хорошо, чтобы думать, что будет потом.

***

Просыпаюсь в квартире одна.

О присутствии Расула ночью напоминает только мое тело, покрытое засосами и растерзанное, дико опухшее покрасневшее влагалище, томный жар в каждой клетке.

Целые сутки я отдыхаю: отмокаю в ванной, гуляю, пробую снимать на улице. Не думаю ни о чем.

Вечером Расул присылает подробное сообщение. Оно больше похоже на инструкцию.

По сути, так и есть!

Я перечитываю его несколько раз, отправляю в ответ.

«Курсы через две недели. К чему такая спешка?»

Ответ приходит спустя значительное количество времени:

Расул: «Знаю. Обживешься. Меньше будешь дергаться. Погуляешь. Город красивый. Тебе точно понравится»

***

В назначенный день я немного нервно кусаю ногти, ожидая, что Расул появится. Но он снова присылает только сообщение:

«Не успеваю. Сама, Санька. Ключи оставь консьержу»

Ладно, смогу.

И не расстроена я ни капли. Сама справлюсь!

Но в аэропорту я долго-долго жду, что в толпе провожающих появится Расул. В самый последний момент появится, и…

Не знаю, что дальше.

Я была бы рада. Просто рада даже на расстоянии взмахнуть рукой и послать воздушный поцелуй.

Меня трогают за локоть:

— Прошу на посадку.

На борт поднимаюсь последней.

Оглядываюсь.

Никого.

Улетаю…

Глава 43

Глава 43

Александра

Спустя две недели

— Саша, ты идешь? Долго возишься! — в мой номер вваливается парень, приятель по курсу фотографии.

То же Саша. Но только Александр.

Александр Ким, наполовину кореец. Кожа бледная, волосы темные, глаза немного раскосые, светло-карие. Девчонки из потока шутят, что он мог бы легко сойти за одного из айдолов k-pop, если бы захотел. Но он слишком неряшлив, забывчив и почти так же хорош в фотографии. Может словить крутой момент за секунду, может провалить элементарное задание с треском. Человек-качели.

— Ким, я не могу найти флешку! — обреченно вздыхаю я. — Там мое портфолио и выпускная работа.

— Быть этого не может! — стучит по часам и показывает свой накопитель, который вечно болтается на шнурке на шее. — Ищи внимательнее. Претвич начнет с минуты на минуту! Ты же знаешь, опоздаешь, вылетишь на хрен с конкурса за грант. А еще она хоть и гений, но вредная сука… — добавляет шепотом. — Видела же, как она вышвырнула Хасанова за опоздание. А у того, между прочим, свое крутое агентство.

— Да знаю я, Ким, знаю. Вот только флешки нигде нет. Я все проверила… — икать начинаю.

— Просто скинь с ноута.

— Там портфолио сохранено. Еще кое-что. Но выпускную работу я до последнего момента вылизывала и только на флешку сохранила.

— Не могла обронить? — пытается меня успокоить и распинывает мои вещи, в поисках флешки.

В номере адский погром.

— Слушай, ты одна живешь. Кого винить? Персонал?

— Конечно, одна! — киваю и вдруг вспоминаю. — Это она.

— Кто?

— Вербицкая. Марина. Заглядывала ко мне за феном. Эта сука сперла мою флешку. Она в соседнем номере живет. Тварь! — ругаюсь.

Мара Претвич выделяла всех в какой-то момент, но были и те, кому удавалось попадать в прицел похвалы немного чаще: я и Марина, в том числе. Она миниатюрная шатенка с фарфоровой кожей и оленьими глазами.

Такая милашка. С виду.

Неужели она?

Я видела, как она неспециально испортила парню кадр, его застыдили… Потом у него все хуже и хуже получалось, теперь сидит постоянно в задних рядах, просто дохаживает оставшиеся дни.

Сюда собрались разные люди: кто-то ради модной тусовки, другие добавить что-то новое в уже имеющееся ремесло. Кто-то с именем, как Руслан Хасанов, владелец собственного крутого агентства и мастер-классов по фотографии.

Другие приехали за вдохновением, как Ким, или исполнить мечту — попасть на обучение к Маре Претвич.

Такие, как я.

Почти три недели пролетели за один миг.

Расул был прав: мне понравился сумрачный, влажный город. Я влюбилась в его улицы, атмосферу, людей. Мастер-класс открыл передо мной такие возможности, я получила пьянящую дозу вдохновения и удовольствия. Пахала без устали, спала по два-три часа, некоторые сутки вообще не смыкала глаза. Но фантазия и рвение били ключом. Черпала силы в энтузиазме…

Я бы хотела выиграть грант на обучение. Не только я. Но и Вербицкая, плюс человек десять точно! Но я точно чувствую: каждой порой кожи ощущаю, что Вербицкая выбрала конкурентом номер-один меня, врагом!

Меня буквально ослепляет этим пониманием.

Только сейчас.

— Собирайся, хватай, что есть!

— А рассказать о работе.

— У тебя в загашниках полно всего. Копируй на флешку, что нравится, и погнали.

Мне нужно выбрать фото. Нужно выбрать крутое фото.

Я быстро копирую портфолио, работы с курса и отдельно сохраняю одно из фото… Расула.

Ничего не могу с собой поделать, но одно из его фото — мое любимое. Лица не видно, но тело, свет, тени, рельефы — просто божественны.

На миг меня кусает совесть.

Я же обещала: эти фото только для нас. Только для нас двоих. Вернее, для него одного!

Я обработала все и отправила ему, получив в ответ сухое: “ОК”

Но и себе сохранила.

Фантазировала, любовалась, проклинала. Это фото стало моим фетишем.

Даже сейчас, спеша изо всех сил к завершению, я мысленно обрисовываю рельефы руки, которая нырнула в белоснежные трусы.