Невероятные похождения Алексиса Зорбаса (Я, грек Зорба) (др. перевод)

– Пост, поэтому извиняйте: ни масла, ни вина, хотя вы и с дороги. Добро пожаловать!

Мы перекрестились, молча протянули руки к маслинам, зеленому луку, рыбьей икре и моченым бобам, и все трое принялись медленно, без аппетита жевать.

– Такова жизнь земная, – сказал гостинник. – Пост. Наберемся же терпения, и придет Воскресение с барашком. Придет и Царство Небесное.

Я кашлянул. Зорбас наступил мне на ногу, призывая к молчанию.

– Видел я отца Захария… – сказал Зорбас, желая переменить разговор.

Гостинник насторожился и обеспокоенно спросил:

– Уж не наболтал ли вам чего окаянный? Он одержим семью бесами, не слушайте его! Душа в нем нечестивая, вот он и видит нечестивство.

Скорбно прозвенел колокол, призывая к ночному бдению. Гостинник перекрестился, поднялся и сказал:

– Пойду я. Начались Страсти Христовы – пойдем же и примем распятие вместе с ним. Сегодня вы с дороги и можете отдохнуть, но завтра – к заутрене…

– Негодяи! – процедил Зорбас сквозь зубы, едва монах удалился. – Негодяи, обманщики, человекомулы, мулочеловеки!

– Что с тобой, Зорбас? Уж не сказал ли тебе чего Захарий?

– Оставь, хозяин! Пошли все это к дьяволу! Пусть только не подпишут – попляшут они у меня!

Мы пошли в келью, где нам постелили на ночлег. В углу была старинная икона: Богородица тесно прижалась щекой к щеке Сына, и в ее больших глазах были слезы.

Зорбас покачал своей огромной головой:

– Знаешь, почему она плачет, хозяин?

– Нет.

– Потому что видит. Если бы я был иконописцем, то рисовал бы Богородицу без глаз, без ушей, без носа, потому что жаль мне ее.

Мы улеглись на жестких постелях. Балки пахли кипарисом, через открытое окошко долетал насыщенный запахами весенний ветерок. Время от времени со двора доносились, словно дуновение ветра в вышине, звуки, скорбные мелодии. У окна запел соловей, а затем, где-то вдали, другой – ночь наполнялась любовью.

Я не мог уснуть. Пение соловья сливалось с оплакиванием Христа, и среди апельсиновых деревьев я пытался взойти на Голгофу, следуя за крупными каплями крови. В голубой весенней ночи я видел, как по телу Христа течет освежающими, извивающимися струйками холодный пот, видел, как он простирает руки, словно умоляя, словно прося о подаянии… Торопливо шедшие за ним галилеяне восклицали: «Осанна! Осанна!», держа пальмовые ветви и устилая одеждами своими путь Христа. Он смотрел на дорогих ему людей, никто из них ни о чем не догадывался, и только он один знал, что идет на смерть. Плачем и молчанием под звездами он утешал трепетавшее человеческое сердце свое: «Словно зерно, должно опуститься ты в землю и умереть, сердце. Не бойся. Иначе, сердце, разве ты сможешь стать колосом, разве сможешь накормить людей, умирающих от голода?»

Но человеческое сердце в груди его трепетало, не желая умирать…

Постепенно лес вокруг монастыря утонул в соловьиных трелях. Исполненное любви и страсти пение поднималось от свежей листвы, а вместе с ним трепетало, плакало, вздымалось, переполнялось сердце человеческое.

И вот, сам не знаю как, со Страстями Христовыми и пением соловья погрузился я в сон, подобно тому, как душа моя войдет в рай.

Не поспав даже часа, я вскочил в испуге и закричал:

– Зорбас! Ты слышал? Выстрел из пистолета!

Но Зорбас уже сидел на постели и курил.

– Не беспокойся понапрасну, хозяин, – сказал он, стараясь сдержать раздражение. – Пусть они сами перегрызут друг другу глотки.

В коридоре раздались голоса, тяжелый топот ног, открывались и закрывались двери, кто-то вдали стонал, словно раненый.

Я вскочил с постели и открыл дверь. Тощий старик в белом островерхом колпаке и белой рубахе до колен бросился ко мне.

– Кто ты?

– Митрополит… – ответил тот дрожащим голосом.

Я чуть было не расхохотался. Золотые ризы, митра, митрополичий жезл, разноцветные поддельные самоцветы… Впервые я видел митрополита в ночной рубахе.

– Кто стрелял из пистолета?

– Не знаю… Не знаю… – пробормотал он, заталкивая меня обратно.

Зорбас засмеялся, сидя на постели:

– Перепугался, старичок? Заходи, бедняга. Мы не монахи, не бойся.

– Не смей так разговаривать, Зорбас, – сказал я тихо. – Это – митрополит!

– Митрополитов в ночной сорочке не бывает. Давай заходи!

Зорбас встал с постели, взял митрополита под руку, затащил в келью и закрыл дверь. Затем он вынул из торбы бутылку ракии и налил стакан.

– Выпей, старче, чтобы пташка в груди успокоилась.

Старичок выпил ракии, пришел в себя и уселся на моей постели, прислонившись к стене.

– Что это был за выстрел, ваше преосвященство? – спросил я.

– Не знаю, чадо мое… Я работал до полуночи, затем лег спать и вдруг слышу, рядом, в келье отца Дометия…

– Ага! – сказал Зорбас. – Стало быть, прав был Захарий!

Митрополит опустил голову и пробормотал:

– Должно быть, какой-то вор…

Шум в коридоре прекратился, монастырь снова погрузился в тишину. Митрополит умоляюще посмотрел на меня своими невинными испуганными глазами и спросил:

– Ты хочешь спать, чадо?

Я почувствовал, что уходить и снова оставаться одному в своей келье ему не хотелось – он боялся.

– Нет, – ответил я. – Не хочу. Оставайтесь.

Мы разговорились, а Зорбас сидел, опершись о подушку, и пыхтел сигаретой.

– Ты кажешься образованным юношей, – сказал старик. – Слава Богу! Здесь говорить не с кем. Хочу сообщить тебе три теории, которые придают радость жизни моей. – И, не дожидаясь ответа, митрополит продолжал: – Первая теория следующая. Форма цветов воздействует на их цвет, а цвет – на свойства, и, таким образом, каждый цветок по-иному воздействует на тело и, следовательно, на душу человека. Поэтому ходить по цветущему лугу нужно очень осторожно.

Он замолчал, словно ожидая услышать мое мнение. Я видел, как старик прогуливается по цветущему лугу, с затаенным ужасом разглядывая у себя под ногами цветы, и содрогается от страха: весенней порой весь луг полон духов…

– А вот вторая теория. Всякая идея, имеющая реальное воздействие, обладает и реальной субстанцией. Она существует, а не витает в воздухе бесплотным призраком, у нее настоящее тело – глаза, рот, ноги, живот… Она – мужчина или женщина и стремится к мужчинам или к женщинам… Потому Евангелие и гласит: «Слово плотью стало…»

Он снова взволнованно посмотрел на меня и, не в силах вынести моего молчания, поспешно сказал:

– Третья теория вот какая. Вечность пребывает и в нашей мимолетной жизни, но разглядеть ее нам самим очень трудно, поскольку мешают суетные заботы. Только немногим избранным удалось жить вечностью и в этой мимолетной жизни. Прочие же должны были пропасть, но Бог сжалился и дал им религию, и, таким образом, толпа тоже может жить вечностью.