Ностальгия. ОЭ!..

«Кто ты, зачем пришёл?..»

Кто ты, зачем пришёл? Не зажигай свечу — Не хочу. Глухо звучат шаги… Как мне сейчас нужна Тишина. 1986

«Опять туман…»

Опять туман — и ты отыщешь брода, Весь год стоит ненастная погода. Я так хотел к вершине, видит бог, Но не поднять отяжелевших ног. Сырой туман густеет год от года, Не будет снисхожденья от природы. Душа обледенела. Холода… А вдруг она замёрзнет навсегда? Зато теперь душа не знает боли И тело привыкает к глупой роли Ненужного пустого сундука. Молчит заиндевелая строка… И то дождь, то снег По моей спине, Будто целый свет Охладел ко мне. И на сорок бед Есть один ответ — Солнца нет. 1986

«Да будет жизнь, да будет свет…»

Да будет жизнь, да будет свет, Да снизойдут любовь и вера В то сердце, что уже не верит Ни в женский плач, ни в детский смех. Трамвая звон и щебет птиц, Весны коварные причуды… Внезапное откроет чудо Случайный блеск чужих ресниц. Как запоздалая строка На ненаписанной странице — Готово чувство зародиться, Но опечатаны уста. Превратна, что ни говори Раздвоенность в людской породе — Словами больше о погоде, И лишь глазами о любви. 1986

«Глубокое гулкое эхо…»

Глубокое гулкое эхо… Как грустно. Как пусто. Как странно. Колёса стучат неустанно: Уехать. Уехать. Уехать. Хотя неизвестно, что слаще. Куда бы тебя ни мотало — Уедешь не дальше вокзала. Не дальше. Не дальше. Не дальше. Он просто не может иначе. Он верит, он помнит, он знает. Ресницы к щекам примерзают. Ты плачешь? Ты плачешь. Ты плачешь… 1986

«Зачем тебе обитель лжи?..»

Зачем тебе обитель лжи? Скажи! Слепая жизнь несётся вскачь — Хоть плачь. Как вызов прожитому — нет Вослед. И оглянуться на себя, Скорбя. Тело будто окаменело, Из-под кожи струится кровь. Ты — моя забытая вера, Воспеваю тебя, любовь! Полоска света задрожит Навзрыд, Погаснет в сумерках свеча, Крича. Зачем тебе обитель лжи, Скажи? Слепая жизнь несётся вскачь, Хоть плачь. 1986

«Милый, вы меня не цените…»

Милый, вы меня не цените, Как листок бумажный мнёте. Что за чушь вы, право, мелете, Ну когда же вы поймёте? Сапогами в душу лезете. Вы пьяны, протрите ноги. Может просто дать вам лезвие? Что вы маетесь, ей-богу! … … … … … … … … … … … … … … … Нет, не то, совсем не то. Я захлопнула страницу. До свиданья, милый рыцарь В дерматиновом пальто! 1986

«Убить себя в тебе…»

Убить себя в тебе, Чтоб прорасти в другом… Где благодатней почва Для вымысла? В обличии зимы придёт оно, Отсутствие присутствия любви… 1987

«Я сочиню эпос…»

Я сочиню эпос или элегию За дешёвую привилегию — Быть одним из… Что за странный каприз? Сумрак землю окутал. Случай попутал, Наши пути скрестились, Чтоб разойтись. Но что за странный каприз — Быть одним из… 1987

«Нежный звук одинокой свирели…»

Нежный звук одинокой свирели… Я скучаю по ветке сирени. Не учите меня смиренью, Или я совсем озверею. Пустота обескровила тело. Одиночество. Осточертело. Дикий бег от стен оголтелых. А ведь я чего-то хотела. Может веры в глазах открытых, Или искры любви забытой. Так банальна и так избита Эта наша игра в «finita». Нет вопросов и нет ответов, Есть одно ощущенье света. Мне бы только дождаться лета, Да оно заблудилось где-то. 1987

«Давиться пылью…»

Давиться пылью, замерзать в снегу, Обманывать проклятую усталость, Чтоб не «вариться в собственном соку», Писать, по капле выжимая жалость К бесплодью бытия от слова «быт». Нет, лучше «быть»! Но, спутывая грани, Мы иногда предпочитаем жить, Смотря на мир в проём оконной рамы. 1987

«Милый мальчик…»

Милый мальчик, глядящий в своё отраженье, Усадивший луну на перила балкона… Сколько силы и света в свободном скольженьи По поверхности жизни! До боли знакома Эта злая бравада с потугой на хамство. Это всё не беда, это всё возрастное. Мне приятно и ваше святое упрямство, И активный девиз: ни минуты простоя! Дай вам бог не сходить с голубого экрана. Утопая в лучах легкокрылой фортуны. Пусть рыдает ржавеющий голос металла, Оголёнными нервами корчатся струны От желания жаждать отмены контроля, От безумия — жить и бесплодия — ждать. Чтобы петь откровенно о сути, о соли, Несомненно, «как минимум, надо летать»! 1987

«У меня была дочь…»

Ирине

У меня была дочь. И лет ей было шесть. Она не любила ночь И очень любила петь. Она могла сочинять, А все говорили — враньё. Она умела летать, И в этом ей повезло. У меня была дочь. Наверное только в шесть Можно так не любить ночь И так любить петь. Я подарила ей Свои голубые глаза. Все говорят — нет, А я говорю — да, У меня была дочь… 1988

«Вы правы…»

Е. С.

Вы правы, я почти согласна. И, взвешивая «за» и «против», Я в синтезе ищу себя. Я облачаюсь в чью-то веру, Чтобы хоть чем-нибудь наполнить Свой пустотелый пессимизм. Минуя чёрные провалы, Стремлюсь постигнуть совершенство. Непостижимо, но оно Меня не греет совершенно. Я в изумленье замираю — И понимаю тщетность пытки В попытке обмануть других. 1988