Новогодний рейс

И кстати, отсюда уже рукой подать до следующей станции.

Самореализация.

Кредитов все меньше, внутренний счетчик времени тикает, а что она сделала в свои тридцать лет? Что такого хоть сколько-то значительного? Она совсем не уверена, что медийный попкорн в журнале — то, чем она хотела бы заниматься. Когда-то ей хотелось писать серьезные книги. Но с литературой пока не сложилось. Говорят, что у нее, как у репортера, есть свой фирменный стиль — бойко пишет девочка. Но Фане этого мало — «неплохо, и только-то!». Ей хочется большего.

Часто вдруг заноет в груди: я бездарность, мой предел — статейки в одноразовом журнале. Она тут же себя одергивает, повторяет, что кому-то надо и статейки писать, и, вероятно, нужно смирить амбиции или научиться жить с ними. Но, видимо, пока она не научилась.

Кофе незаметно оказался выпит. За окном был уже настоящий снегопад. Впереди на площади светилась огнями новогодняя елка. Да, скоро Новый год… Надо встряхнуться, настроиться на праздник.

Зазвонил сотовый. Фаня ответила на вызов:

— Привет, Петя… Где я? Сижу в кафе, предаюсь скорбным мыслям, питаюсь грустью. Зачем? Ну как тебе сказать…

Пауза, в течение которой за окнами нападало много снега.

Увы, состояние внутреннего раздрая, в коем Фаня пребывала сейчас, определенно не то, каковым нужно и можно делиться с окружающими. По крайней мере с Петей она точно не могла поделиться этими переживаниями. Хотя он бы постарался ее понять — она знает и все же предпочитает держать их при себе, считая интимными. Такие переживания надо научиться пережидать, как простуду или ненастную погоду.

— Нет, Петя, извини, сегодня не получится встретиться. Хочу побыть одна. Да, я помню, что через несколько дней Новый год, уже думаю, как мы его встретим. Завтра позвоню, пока…

Дома она попыталась занять себя работой. Взялась за статью о каучсерфинге — «отдыхе по обмену». Позвонила знакомому, ей дали телефонные номера людей, пользовавшихся услугами «гостевой сети»…

Фаня собиралась поговорить с ними, но так и зависла с трубкой в руках — сил разговаривать с кем бы то ни было не осталось.

Да что же с ней такое? Одно ясно — в этот раз ее «тряхануло» серьезно.

На следующий день они с Петей ужинали в ресторане.

Увидев ее, Петр ахнул:

— Ты такая осунувшаяся, бледная…

И уставился на нее заботливым и нежным взглядом.

— Все в порядке. Просто устала в последнее время. Много работы.

— Хочешь, поедем куда-нибудь в новогодние каникулы?! Отдохнешь!

— На юг? К морю?

— Можно на юг.

— Лежать на песке и ни о чем не думать? Нет, не хочу. На юг не хочу.

— Ладно. Давай в Европу?

Фаня честно задумалась о Европе. Плохи дела — и Европа ее не привлекает. Тревожные симптомы, однако. Может, поехать на север? Говорят, лечение холодом отлично помогает при депрессии. Махнуть, что ли, на Аляску? Будут ехать вдвоем с Петей в собачьей упряжке навстречу северному сиянию — красота…

«Нет. Не хочу. Ни Аляски, ни северного сияния. Ни Пети. Вообще ничего не хочу. В том числе себя. А вот это уже действительно похоже на депрессию».

Она достала из сумочки пудреницу и взглянула в зеркало.

«М-да… Зрелище душераздирающее. Не думала, что лицо может быть одновременно и желтым, и серым. И тени под глазами. И болячка на губе. И ощущение, что жизнь не удалась. И что вообще жизни-то осталось тьфу, на донышке. О-о-о!!»

Глава 4

Вручив Павлу письмо, а вместе с ним свою судьбу, Броня поплелась к себе в комнату. Села в кресло и стала ждать, что вот сейчас раздастся стук в дверь, и…

Наконец в дверь действительно постучали.

Броня метнулась к двери, рывком распахнула ее и замерла от разочарования.

На пороге стояла ее соседка по коммуналке балерина Варя, тоненькая блондинка лет двадцати.

— Привет, Бронислава, — сказала Варя и втиснулась в комнату, не дожидаясь приглашения.

— Привет, — отрывисто бросила Броня.

— Ты чего такая? — поинтересовалась Варя.

Броня пожала плечами:

— Какая?

— Странная… А ладно, можешь не отвечать, — махнула рукой Варя. — Я тоже странная.

Это признание соответствовало действительности. Варю многие считали странной. Комнату она делила со своими бабушками, довольно вздорными старухами (из разряда, что все про всех знают), а недавно Варя оставила балет и родила ребенка от художника-авангардиста, живущего этажом ниже. И Варя, и авангардист жили на старушечьи пенсии, постоянно скандалили и шумели на всю коммуналку.

— Бронислава, одолжи денег до пособия, — вздохнула Варя. — На памперсы не хватает.

Броня по возможности ссуживала соседке денег. Вот и на сей раз протянула ей пару сотен, подозревая, впрочем, что деньги нужны не на памперсы младенцу, а художнику на пиво. Броня осторожно поинтересовалась:

— Варя, а почему твой Юрик не идет работать?

Девушка удивленно воззрилась на Броню:

— Ты что? Работать! Он же талант, гений! Зачем ему размениваться на какую-то работу? Его дело — творить шедевры! Погоди, его еще оценят!

Броня покачала головой, но промолчала. Ей было жаль Варю, сестру по несчастью — та тоже страдала за любовь. Варя ушла, и Броня вновь погрузилась в томительное ожидание.

Вскоре в дверь опять постучали. На сей раз пришел другой сосед — занимавший комнату слева. Одинокий пенсионер Семеныч, непосредственно улыбаясь, спросил, можно ли съесть Бронин суп, мол, он сейчас на плите приметил кастрюлю с супом, которого так много, что ей одной точно не одолеть. Броня махнула рукой — ешьте, у меня все равно нет никакого аппетита. Довольный Семеныч умчался в направлении кухни.

Часа в три ночи Броня поняла, что Павел не придет, и впала в отчаяние. До утра она не сомкнула глаз и уже часов в восемь отправилась на кухню, чтобы поджидать там Павла, который всегда в это время пил кофе, собираясь на работу. Только Броня расположилась в засаде за своим столиком у окна, как на кухню ворвалась Варя, одетая в трико и балетки.

— Я решила вернуться в балет, надо много репетировать, у себя не могу — ребенок спит, да и бабки ругаются, — пояснила Варя и закружилась по кухне.