Охота на викинга

Потому что мы не друзья. Друзья не краснеют, касаясь рук друг друга. Молчание затягивается. Я собираюсь с духом и выдавливаю из себя:

— Э-э… Арита…

Она вскидывает голову, отводит от лица прядь волос.

— Что?

— Кофе? Я хотел предложить… вам кофе.

— Д-да, спасибо.

Запускаю машину, немного шипения, немного пара, кофе тонкой струйкой бежит в чашку, запах разлетается по кухне, сливается с другими ароматами, перемешивается. Я беру чашку.

— Вот, прошу… вас

— Благодарю… вас, — еле слышно отвечает Арита.

Телефонный звонок бьет по нервам, заставляет вздрогнуть. Это не мой телефон. Арита бледнеет, достает плоский дешевый смартфон, прикладывает к уху.

— Да? Я. Да. А как? Поняла. Да, конечно. Прямо сейчас? Хорошо, еду.

Убрав телефон, она смотрит куда-то в угол кухни и тихо произносит:

— Мне пора. Где тут у вас ближайшее метро?

Я вскакиваю, чуть не уронив стул.

— Через двор, вверх по лестнице есть две станции — и обе «Смоленская»… я провожу!

— Нет. Я сама. До свидания!

Арита буквально бросается к двери. Я пропускаю ее и огромными шагами иду следом. Догоняю у двери.

— Э-э…

Она отводит прядь от лица.

— Что?

Я сжимаю кулаки и отважно задаю самый главный для меня вопрос:

— Когда мы увидимся?

Арита смотрит в пол.

— Я не знаю…

— Может, я вам позвоню?

Она открывает дверь, застывает на пороге, вдруг делает шаг обратно в квартиру, встает на цыпочки и, прежде чем я успеваю что-то сказать или сделать, целует меня в небритую щеку.

— До свиданья! — доносится с лестницы под дробь каблучков.

Спохватившись, кричу ей вслед:

— До свидания, Арита!

Закрываю дверь, вижу в зеркале свою донельзя довольную физиономию и вдруг понимаю, что не смогу позвонить этой удивительной девушке — она не оставила мне номер своего телефона…

ЧАСТЬ ВТОРАЯ

1

День проходит как в тумане. Работа, хлопоты с угнанной «Ямахой», которая так и валялась в соседнем дворе, пока мы с водителем Николаем не выкатили ее на улицу, совещание, онлайн-конференция с головным офисом, сострадательное лицо Дмитрия — все это идет каким-то фоном» обоями, а на первом плане я все время вижу лицо Ариты.

Кто ей позвонил? Почему она так быстро ушла? Как ее найти?

И главное: как она ко мне относится? Что значит этот поцелуй в щеку — прощение или аванс на будущее?

Естественно, первым делом я набросился на Дмитрия — кто, что, откуда, давай контакты. Но выяснить удалось немногое: наш пиарщик решил, по его собственному выражению, «украсить серые будни начальства» и обратился в агентство, предоставляющее разного вида услуги для VIP-клиентов. Была в списке и эскорт-услуга. Услышав слово «эскорт», я поначалу напрягся — слишком четкая тут ассоциация с проституцией, но Дмитрий меня успокоил, сказав, что для «этого дела» существуют «другие конторы».

В общем, Ариту он нашел по портфолио, которое предоставил менеджер агентства, а дальше все просто: заказ и оплата.

Едва Дмитрий закончил рассказ, как я потребовал телефон агентства, — и немедленно его получил. Но, сколько бы я ни набирал номер, почему-то никто не подходил к трубке. Пришлось задействовать айтишников.

По моему глубокому убеждению, в России все айти-специалисты — хакеры. Не потому что преступники, а потому что их изначально учат добиваться результата с минимальными затратами, то есть — используя нелегальный софт и пиратские данные, которые почему-то всегда эффективнее легальных.

Однако и наши труженики мышки и клавиатуры развели руками: сайт агентства в сети есть, но доступ к нему заблокирован.

Номер телефона, записанный Дмитрием, оформлен на некоего Абалдегяна Сурена Гагиковича, но в телефонной компании сообщили, что у них имеется заявление владельца об утере и аннулировании номера, датированное прошлым месяцем. При этом сам Сурен Гагикович, являясь гражданином Армении, покинул пределы Российской Федерации.

Почему-то последние добытые айтишниками факты оказывают на меня тяжелое впечатление. Дмитрий суетится, бегает по кабинету, и его живот колышется, словно резиновый.

— Ерунда какая-то! — в сотый, наверное, раз повторяет он. — Я же с ними разговаривал, менеджер приезжал, у меня в отделе был… Шеф, его должна была заснять видеокамера!

— Дмитрий, — устало говорю я ему. — Подумай сам — зачем мне смазанное черно-белое изображение человека, которого никто не знает? Мне нужен телефон Ариты, а его нет. Все, это мои проблемы. Успокойся. Иди работай.

Дмитрий вздыхает, как большая старая лошадь, — и уходит, виновато пряча глаза.

Третий после дня рождения (и без Ариты) день начинается с того, что на мой электронный почтовый ящик вдруг приходит огромное количество спама. Обычно я, как всякий нормальный человек, не читая, отправляю спам в корзину, но в этот раз глаз цепляется за заголовок одного из сообщений: «Мотоцикл «Ямаха» — и все девушки Москвы твои».

Повинуясь мгновенному интересу, открываю сообщение — и замираю, потрясенный. С красной «Ямахи», несущейся по набережной Москвы-реки, на меня смотрит облаченная в купальник… Арита — на губах озорная улыбка, волосы развеваются…

«Олух! — говорю я себе. — Ну конечно же, такая красивая девушка не может быть просто VIP-эскортом. Она наверняка модель и работает в рекламном бизнесе… Остается только найти телефон тех людей, кто делал рекламу и…»

Я сохраняю изображение на рабочий стол, вызываю Дмитрия и, пока он поднимается ко мне, медитирую, всматриваясь в лицо Ариты.

Получив задание, Дмитрий уходит, а мне приходится заниматься работой. И вновь все вокруг словно в тумане — мои мысли постоянно возвращаются к Арите. Я боюсь спугнуть удачу и поэтому запрещаю себе думать о том, куда я ее приглашу, когда найду, о чем мы будем говорить, что делать…

Главное — найти!

Дмитрий приходит понурый. Я встаю ему навстречу.

— Ну?!

Он разводит руками:

— Шеф, опять пусто. Фотограф, который снимал девушек, сейчас в Канаде. Контакты моделей были у него. Такие дела…

Я молча машу рукой. Все и так ясно. Не судьба.

— Шеф, а может быть, съездим в клуб? — начинает Дмитрий.

Я, опять же молча, показываю ему скрещенные руки — нет, мол. Он шаркает ногами, сопит — и уходит.

Вечером дома я не зажигаю свет. Хожу в темноте по комнатам, наполненным синими тенями, смотрю в окна на вечерний город. Где-то там, среди огней, домов, улиц — Арита. Где она, с кем, что делает?

В голове сумбур. Воспаленное воображение рисует картины одна другой тревожнее. Я помимо воли представляю Ариту то в лапах торговцев донорскими органами, то в сексуальном рабстве, а то и вовсе в пустом, гулком морге под серой простыней…