Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)

Рус молчит.

Условия – более чем приемлемые.

Работа журналиста на таком уровне – всегда немного компромисс. Это просто часть профессии, вот и все.

А тема – залог профессиональной удачи.

Потому что сразу же выводит его, как профессионала, на совершенно другой уровень.

И двадцатку эту несчастную канал даст посреднику, не задумываясь.

И больше даст, если потребуется.

Хотя все будут прекрасно понимать, что эта тварь стрижет с обоих концов: и с канала, и с, простите, заказчика.

Все равно заплатят.

Тоже – часть профессии.

Канал-то у нас в стране – не один.

К счастью.

Хотя – для кого как.

Для некоторых, как раз, – ровно наоборот.

К сожалению…

– Когда работаем? – спрашивает Руслан.

– А послезавтра, к вечеру, – улыбается безмятежно Гадёныш. – Я же знаю, что вы через три дня на рыбалку сваливаете. И завидую. Меня-то не зовете. Ну ладно, я побежал. Завтра часиков в пять позвоню, там делов-то на три копейки…

Он уходит, и теперь уже Русланыч собирается двигаться к стойке за водкой, а я провожаю его задумчивым взглядом.

– Ну что, – спрашиваю, когда он возвращается с бутылкой коньяка и тарелкой с тонко порезанными лепестками посыпанного сахарной пудрой лимона, – как ощущения с непривычки?

– Да, блядь, – морщится. – Будто девственности лишили. И знаю, вроде, что пора. Но не в этой же, сука, вонючей подсобке…

Я криво усмехаюсь и разливаю коньяк по водочным стопкам.

Сегодня явно не тот случай, когда его стоит пить из широких хрустальных бокалов…

Хотя Гадёныш занимает невысокий пост пиар-менеджера в одном когда-то безумно популярном, а теперь почти полузабытом либеральном издании, связи его – широки и разнообразны.

Куда они тянутся, эти ниточки, ни мне, ни Руслану – далеко не последним людям в этом мире – все равно не различить.

Гадёныш вообще – далеко пойдет.

Очень далеко.

Если я, разумеется, его раньше не убью.

Он это вполне заслужил.

Вот только вряд ли когда-нибудь решусь.

Потому что терпеть эту гадину – оно, конечно, противно.

Но вот собственноручно давить – даже рукой, одетой в перчатку, – противно вдвойне.

Да и страшновато, честно говоря…

А вот никакое «не судите да не судимы будете» меня в этом случае нисколечко не извиняет и, к сожалению, – не останавливает…

Байка

Я сегодня почему-то весь вечер пробродил по Воробьевым горам.

Наверное – осень.

Для меня это не время года.

Состояние души.

Если хотите, диагноз.

Бродил, пинал ногами желтые и красные листья, ежился от мелкого осеннего дождя, кутался в плащ, да и вспоминал всякое.

Хорошее и плохое.

Разное.

Вспомнил и эту историю.

Даже, скорее, байку.

Байку о том, как человек потерял в своей жизни, возможно, самое дорогое и даже этого не заметил.

Абсурд, казалось бы.

А ведь правда…

Да, должен сразу предупредить, что история эта – самый, что ни на есть, чистой воды плагиат.

У нее есть автор – сам главный герой повествования.

Он часто ее рассказывал и, возможно, даже записал.

Вот только оцениваем мы с ним события по-разному.

Но это уже так – детали, частности…

Он имеет такое же право на свое мнение, как я – на свое. Несмотря на то, что история приключилась с ним, а не со мной.

Просто все, что ты кому-то рассказал, – принадлежит уже не тебе одному.

Всем.

Сам виноват…

Но, прежде всего – о самом рассказчике.

Личность он, мягко говоря, колоритная…

Представьте себе почти двухметрового кучерявого блондина с аккуратной интеллигентной бородкой и редким именем Эрик.

Теперь представьте, что он умен, отлично играет на гитаре, знает наизусть все песни «Битлз», пописывает стихи и в совершенстве владеет минимум двумя языками.

Что очень трудно найти хорошую книгу, которой он не читал, и хороший фильм, которого он не смотрел.

Он – что не удивительно – очень нравится женщинам и сам их любит – искренне и беззаветно.

То есть красавец, душа компании, интеллектуал, обаятельный бабник.

И одновременно – самый конченый неудачник во всем, что касается обычной, реальной, практической жизни. Человек, способный на многое – и не осуществивший практически ничего.

Прирожденный аутсайдер.

Вплоть до того, что даже работу найти не может и, время от времени, перебивается случайными заработками – не гнушаясь и частного извоза на стареньких битых «Жигулях».

Благодаря извозу и началась эта замечательная история.

Начиналась которая, кстати, – совершенно банально: вечер, осень, дождь, очаровательная попутчица.

Ничего особенного.

Но что-то зацепило их друг в друге.

Причем настолько, что он не стал, по своему обыкновению, сразу уговаривать ее перейти в горизонтальную позицию.

Хотя, наверное, и уговорил бы.

Видал я его во время боевых действий с противоположным полом.

Захочешь – не удержишь…

Нет, эту он водил в кино, в кафе.

Читал стихи, дарил розы, на которые зарабатывал тяжелым трудом ночного извозчика.

Наконец – свершилось.

Она сама пригласила его к себе домой.

Он долго готовился.

Надел свой самый лучший костюм, наврав жене, что идет на очень важную вечеринку. Где ему, разумеется, надо пообщаться с серьезными людьми, предложившими хорошую работу.

Купил семь длинноногих роз, торт и бутылку хорошего аргентинского вина.

Ровно в восемь, как договаривались, подъехал к ее дому.

И – захотел в туалет.

Да ладно бы по-маленькому.

Куда там…

…Так на клапан надавило, что на лбу аж испарина выступила.