Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)

– Разговор долгий?

– Да нет, – смеется, – минут на пять, максимум на десять.

– Ну, тогда, – принимаю решение, – подскакивай минут через сорок на набережную. Знаешь, где у меня фитнес? Вот перед ним по бережку и прогуляемся.

– Ок, – говорит, – заметано.

Я положил трубку и принялся разбивать яйца на сковородку.

До клуба ехать всего минут десять, так что хоть пожрать успею.

А потом порешаю с ним вопросы и залезу в бассейн. Отмахивать дежурный утренний километр.

Без этого – уже никак.

Когда мужику исполняется сорок лет, он почему-то всегда резко задумывается о своей спортивной форме. Видимо, потому, что если уж и в этом возрасте не вспомнить о собственном организме – самое время начать заботиться о душе.

Хотя о ней, родимой, всегда, конечно, помнить надо.

Но не всегда, увы, получается.

Вот такая вот поганая диалектика…

Мне еще повезло, что я в свой сороковник от силы на тридцать с небольшим хвостиком выгляжу.

Конституция такая.

И – сила воли, если честно.

Не то что у некоторых.

Когда сила есть, воля – тоже в наличии, а вот с силой воли – проблемы просто-таки самые что ни на есть вопиющие…

Потому как без этой проклятой силы воли ни одна конституция не поможет.

Даже если она самая, что ни на есть, правильная…

Кое на кого из своих ровесников я просто уже без слез, честно говоря, и взглянуть-то не могу.

Иногда даже кажется, что они специально так выглядят, чтобы постоянно напоминать, сколько мне, несчастному, вроде как совсем недавно годочков исполнилось.

Кошмар.

Дожевал яичницу с черным хлебом, выхлебал еще одну чашку кофе, проверил почту в компьютере, глянул курс валют, убедился на новостной ленте, что ничего особо выдающегося за время моего сна в мире не произошло.

И слава Богу.

Последнее время почему-то новости и в интернете предпочитают появляться исключительно со знаком «минус».

Все-таки старею, наверное.

Оделся, закинул на плечо сумку со спортивными прибамбасами и пошел вниз, к машине.

Жена продолжала спокойно спать.

Везет ей…

Проснется – позвонит.

Спросит сонным и требовательным голосом:

– Ну, и где тебя черти носят?!

Или сам позвоню.

Часикам эдак к двенадцати.

К тому времени уже точно проснется…

Когда я подъехал, Игорь уже ждал меня на стоянке перед фитнес-клубом. Сидел в машине, разумеется.

В такую погоду хороший хозяин собаку из дома не выгонит.

Но мы все-таки пошли прогуляться.

Не собаки, чай.

Люди.

Существа куда более терпеливые и приспособленные.

Иначе б не собаки, а люди сидели по конурам, а они нам чесали когтями за ухом.

Иногда мне даже кажется, что мир в этом случае был бы гораздо симпатичнее…

А так…

Некоторые наши разговоры даже привыкшим ко всему на свете водителям лучше не слышать, просто по определению.

Спится, знаете ли, спокойнее.

И им, и нам, что самое характерное.

Ага.

Особенно, когда они, эти самые разговоры, касаются совершенно ненужного, с нашей точки зрения, внимания акционеров нашего предприятия к некоторым сугубо приватным финансовым операциям…

Тут-то она нам навстречу и попалась.

Высокая, длинноногая, разгоряченная быстрым, размашистым бегом.

В высоких белых кроссовках, стильном, идеально сидящем на ладной фигурке итальянском спортивном костюме, с кокетливо выбившейся из-под черной шапочки светлой прядкой волос.

– Привет, – говорит, тяжело дыша, – Глеб. Заниматься приехал?!

– Угу, – отвечаю, пытаясь согреть дыханием замерзшие пальцы.

Опять, блин, перчатки в машине забыл.

– И тебе здорово. А ты все бегаешь?

– Ага, – улыбается. – Позвони мне как-нибудь, хорошо? Потреплемся обо всем на свете помаленьку. Тут ведь много чего происходит, правда? А то я пока еще свою норму не выполнила, некогда болтать особо…

И дальше понеслась сквозь ветер и мокрый снег.

Я только кивнуть успел.

Пока приходил в себя, пока прикуривал – Игорь так и стоял с отвисшей челюстью.

Он вообще-то – здоровый мужик.

Высокий, широкоплечий.

Худощавый, чуть лысоватый.

Я-то сам в мужской красоте, к счастью, ни фига не понимаю, но девки на него – пачками вешаются…

– Рот-то, – говорю, – закрой. Простудишься.

Он только рукой в ответ махнул.

– Это, – спрашивает, – кто такая?

– Так, – жму плечами, – знакомая…

Он тоже дышит на замерзшие пальцы, лезет в карман за сигаретами.

– А чья, – интересуется, – знакомая? Твоя или Ленкина?

– А тебе-то, – удивляюсь, – какая разница?

Прикуривает, мотает башкой, пристально глядит мне в глаза.

– Ты что, – говорит, – правда не догоняешь?! Твоя Ленка с моей Татьяной уж раз в неделю-то точно общаются…

Я одной глубокой затяжкой докуриваю внезапно ставшую горькой сигарету, отщелкиваю в сторону окурок.

Сгребаю его за воротник стильного серого пальто от дорогого лондонского дизайнера.

– Слышь, – говорю, – Игорек. Забудь об этой девчонке. Даже о том, что ее видел, забудь. Навсегда. Пожалуйста…

– Это еще почему?! – удивляется.

Закусываю губу.

Долго и пристально смотрю ему прямо в глаза.

– Мне, – спрашиваю, – веришь?!

Он молчит.

Долго молчит.

Наверное, почти минуту.

Потом все-таки отводит взгляд в сторону.

– Тебе, – отвечает, – верю…

И я наконец-то выдыхаю.

– Тогда, – киваю, – забудь…

Жмем друг другу руки и не спеша идем к машинам.

Ему надо ехать в офис, там у финансового директора всегда полно дел.