Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)
Шрифт:
А во всех остальных – станет нашим общим достоянием.
…На стенах – фотографии с футбольных выездов и рок-тусовок, красно-белые шарфы, флаги.
Кубки наших рейсеров, заботливо в подсвеченные ниши установленные.
Старая, потертая электрогитара одного из наших друзей, сейчас – знаменитого рок-музыканта.
По праву знаменитого.
Вполне, то есть, заслуженно…
С автографами, разумеется.
И его личным, и всей его «банды».
Спиннинг, который Димке рекордный таймень в Якутии сломал, рядом – его же, тайменя, голова, над которой поработали хорошие таксидермисты. Они
Может, и не врет.
А, может, просто не хватило духу отпустить такой шикарный трофей.
Всякое бывает.
Не мне судить…
…Взяли у стойки по пинте «Гиннесса», уселись за угловой столик.
Гляжу, она потихоньку к народу присматривается.
– Вот это, – говорит, – к примеру, кто?
И показывает в сторону высокого мускулистого мужика в узких с металлической оправой очках и черной клеенчатой бейсболке.
– О, – удивляюсь, – ты сразу в точку попала! Это Денис, живая легенда фанатского движа. Все лучшие спартаковские сайты в рунете – его рук дело. Его рук и его личных денег. Они ведь бесприбыльны, в лучшем случае. По профессии – тоже что-то с компьютерами связанное, я не уточнял. Отличный мужик. Кстати, недавно развелся. Хрен его знает, почему. Хочешь, познакомлю?
Она внимательно и оценивающе вглядывается в одного из моих лучших друзей и через некоторое время отрицательно качает головой.
– Нет, – говорит. – Он такой же, как я. Не стоит…
Понимающе киваю головой.
Я, в общем-то, тоже так думаю.
Но мы же – просто развлекаемся, да?
Или – нет?!
– А это кто? – кивает в сторону двух парней, ведущих бесконечный поединок на единственном в нашем пабе столе с русским бильярдом.
Я делаю большой глоток пива, достаю из пачки сигарету, прикуриваю, разгоняя ладонью мгновенно концентрирующийся над нашим столиком дымок.
– В эту сторону, – смеюсь, – даже лучше не смотри. Это Димка с Русланычем. Ты меня, вроде, конченым женатиком считаешь?! Так вот, по сравнению с этими двумя перцами я просто бог разврата и адюльтера. Хотя ребята – отличные. Димка – мой коллега, рекламщик, а Руслан…
Она смеется:
– Ну, кто такой Руслан, мне рассказывать не надо. Телевизор иногда смотрю. Особенно новостные передачи…
– Узнала, значит? – киваю. – Вообще-то смешная парочка. Димка по убеждениям, в общем-то, нормальный такой русский фашист. Известный. Можно сказать, с репутацией. С прибабахами, конечно, а не из тех, кто погромы организовывает. А Русланыч, дай ему волю, всех нелибералов давно за Можай бы загнал. И они – друзья. Бывает…
– Бывает, – соглашается. – У меня мама с папой всегда ругались по поводу коммунистов и демократов. Папа – ученый, чуть ли не диссидент, мама – секретарь парткома на оборонном заводе. Коммунистка была – фанатичная. А жили – душа в душу. И умерли в один день. Почти…
– Как это «почти»? – удивляюсь.
– Да так, – вздыхает. – Когда папа умер, мама за неделю сгорела. Сердце не выдержало. Инфаркт…
– Прости, – говорю и кладу ей руку на тыльную сторону ладони.
– Да ладно, – морщится. – Я уже как-то привыкла, что их нет. А вон там,
в углу, – это что за стерва?– Нелька, что ли? – хмыкаю.
– Да откуда, – жмет плечами, – мне знать, Нелька она или не Нелька? Может даже совсем наоборот – Зойка…
– И все-таки, – вздыхаю в ответ, – она Нелька. А Нелька – легенда. Так что ты с ней поаккуратнее…
– И чем же, – удивляется, – эта стервоза могла прославиться? Что-то затруднительно разглядеть в ней хоть что-то особенное. Кроме, очевидно, дурного характера, разумеется…
Пару минут молчу, потом делаю знак бармену, чтобы повторил пиво.
– Ты, – спрашиваю, – про стрит-рейсинг что-нибудь слышала?
– Ну, – вскидывается, – не на луне живу. Очень модная штука: гонка по ночным улицам безо всяких правил. Абсолютно незаконная. Бешеный адреналин, наверное. И – машинки красивые. Я кучу статей про них в журналах читала. Там, кстати, говорят, всех мужиков какая-то девчонка молодая обыгрывает уже несколько лет. Даже не представляю…
Я усмехаюсь.
Аккуратно, одним уголком рта.
Чтобы Нелька не заметила.
Я ее, честно говоря, слегка побаиваюсь.
– Вот, – говорю, – она эта самая «девчонка» и есть. Только уже больше года, как не выступает…
– Да ты что? – удивляется. – Серьезно?! Класс!! А почему не выступает?
– Авария, – вздыхаю. – Один из штурманов погиб. Теперь – только в официальных гонках участвует, никакого нелегала. Представляю, что ей пережить пришлось, она ведь тогда даже сознания не потеряла. Подушка безопасности спасла. А парня расплющило прямо у нее на глазах. И, хоть по всем раскладам она абсолютно ни в чем не виновата, гоняться больше не может…
– Ни фига себе, – вздыхает. – Кажется, я насчет нее погорячилась. Ну, в смысле стервы…
– Да нет, – смеюсь. – Насчет стервы – это ты абсолютно в точку попала. Ее в нашей компании, похоже, только собственный муж не побаивается. И то – как знать, как знать. Вон он, кстати, на бильярде играет…
У нее совсем глаза округляются:
– Она что, замужем за Русланом?!
– Да нет, – хохочу. – Рус для этого – недостаточная сволочь. За Димоном. Вот тут уж точно – совет да любовь. В самом, что ни на есть, чистом, можно даже сказать – первозданном виде. Два сапога пара…
– Да, – смеется в ответ. – А у вас тут и вправду обхохочешься…
Жму плечами, с удовольствием принимая от бармена очередные пинты.
– Мы, – говорю, – Даш, такие, какие есть. И, понимаешь ли, очень этим довольны. Даже, можно сказать, гордимся. Иначе, знаешь ли, безумие этого мира непросто переносить…
Она кивает.
– Согласна, – говорит. – А водку тут у вас пьют?
– О, – поднимаю вверх указательный палец, – еще как!
И показываю жестами бармену, чтобы звал официантку.
А то он у нас только пиво носит.
Хотя это тоже, наверное, правильно…
В пабе ей, кстати, очень понравилось.
И ребятам она тоже понравилась.
Может быть, потому, что была подготовлена нашим вчерашним вечерним разговором и не пыталась натянуть привычную маску снисходительного и слегка брезгливого высокомерия.
Наоборот, вела себя как обычная нормальная девчонка.
Да, уже не совсем молоденькая.
Да, со своими тараканами.