Орк-Сити

— Ты где живёшь? — спрашиваю чтобы перевести разговор. Я бы молчал, я и в такси всегда молчу, но извозчики молчать не умеют. Профессия такая… разговорчивая.

— В Москве, — отвечает она и я вздрагиваю.

— В Москве?!

— Да. А что тут такого? А ты где? В деревне Антоновка Магаданской области? Почему удивляешься так?

— Ты на улицу выходила? — спрашиваю вцепляясь в розовый защитный обруч который не даёт вывалиться из кресла — слон как раз в этот момент заходит на крутой вираж…

Лишь бы в пике не свалился.

— А что там такое?

— Просто ответь — выходила или нет? Вчера или сегодня?

— Нет. Не выходила, — отвечает она глядя на меня очень странно.

Ужас какой. То есть, она сидит дома и не знает что происходит в городе?!

— А в окно выглядывала?

— Ты странный, Салех, — говорит она.

Я сначала удивляюсь — откуда она знает моё имя, а потом вспоминаю — оно висит над моей головой. И все его видят… все кроме меня. Мне-то зачем — я и так знаю как меня зовут.

— Ответь!

— Отвечаю. Я сейчас не в Москве. Я в Токио! В великолепном Токио. В японском практикуюсь. Но через три дня буду в Москве.

Так вот почему её ник — Катиама. Она любит Японию.

Мне становится не по себе от мысли, что самолёт привезёт её в аэропорт набитый орками.

— Не приезжай! Оставайся в своём Токио!

— Еще пожелания будут? — усмехается она. — Хочешь станцую? Прямо здесь. Голышом.

Она встаёт на своём кресле и расправляет руки в сторону как канатоходец. Стоит покачиваясь и рискуя свалиться в любое мгновение.

— Я серьёзно! В Москве опасно!

— Ты про гастарбайтеров? Я тоже их побаиваюсь, — соглашается она. — Но всё равно вернусь. Можно?

Блин, как же ей объяснить! Самое обидное — можно что-то соврать. Например, про террористов или еще что-нибудь. Про вирус какой-нибудь опасный из Китая, от которого все дохнут… но она же не поверит. Полезет в новости… что там сейчас в новостях? Что вообще сейчас в новостях творится?

— Москву орки захватили, — говорю я.

Я уже однажды выглядел таким же идиотом… когда родителям сообщал правду.

— Бедненький, — её милое личико кривится от жалости ко мне. — Ты переиграл, да?

И не спасёшь же её никак. Прилетит и умрёт. Как тысячи других. Или уже миллионы?

Я вдруг пугаюсь. За неё. За всех, кто здесь сейчас в игре. И не в Москве дело.

— Держись! — я пробую ухватить её за руку и заставить снова сесть в уютное кресло.

— Отстань, — она отпихивает меня и пошатывается, попадает под струю ветра, почти падает, но всё же удерживается на ногах, а у меня от мысли о том, что девчонка только что прошла в миллиметре от смерти — реальной смерти — становится очень нехорошо внутри.

— Ты умрёшь.

— Что?!

— Вот сейчас — если свалишься — умрёшь. Игра закончилась, Катиама. Стёрлась граница между реальным миром и игрой.

Она смотрит на меня как на психа, а потом садится, берёт в руки вожжи и заставляет слона опускаться вниз.

— Я не повезу тебя дальше. Ты псих. И золото своё забери.

Не верит. А ведь поверить легко.

Достаю из-за пояса нож, приподнимаюсь и коротким движением провожу лезвием по её руке.

Она вскрикивает и отдергивает руку. Смотрит на меня с ужасом.

— Ты и правда псих. Проваливай!

— Тебе было больно?! — допытываюсь я.

— Пошёл к чёрту, — она отворачивается.

Хватаю за локоть и разворачиваю к себе — разворачиваю не слишком вежливо.

— Тебе было больно?!

— Да! — в её глазах ненависть.

Она и правда считает меня психом… вот только совсем скоро поймёт. Всё поймёт.

— Но ведь здесь не должно быть боли, Катиама.

Она вдруг застывает. Каменеет. И мне становится её жалко. Я ведь уже привык к катастрофе. Почти привык. А она… для неё сейчас… это даже не шок.

— Послушай! — кричу я — приходится кричать, потому что слишком сильный ветер. — Не оставляй меня. Не высаживай здесь. Отвези к торговцу в Крепость. Ладно? Но это не самое важное. Важнее другое — когда прилетишь в Москву… если прилетишь, если не передумаешь — будь осторожна. Многие там уже мертвы. Пробирайся ко мне. В Москва-Сити. Мы там. В Пике Веры.

Она смотрит на меня и молчит.

Она почти верит.

Глава 15

* * *

Я вижу его.

Чёрного Дракона Тьмы.

Всего в десятке шагов от нас с торговцем. Он, Дракон, поглядывает на меня и как бы говорит — забери же скорее в неведомые дали, хозяин.

Торговец здесь такой же суровый как и вся локация — в дорогом, тёмном как графит, сете и с очень красивым огромным луком за спиной. Наверное, так и должен выглядеть охотник на драконов.

— Прибыл из далёких неведомых земель, — начинаю я и подмигиваю торговцу.

— Ты выглядишь измождённым, странник, — сочувственно кивает он.

Ну еще бы. Было бы странно если бы мир сошёл с ума, а я выглядел свеженьким как после санатория.

— Орки, — говорю я. — Они пришли туда и заливают кровью мирные земли.

— Эти отродья не имеют ни чести ни совести, — снова вежливо кивает торговец.

— Чтобы победить их мне нужен дракон. Сильный дракон. Чёрный дракон.

— Он ждёт тебя, — охотник показывает на огромное существо попыхивающее облаками тьмы неподалёку.

— Что с ценой? — спрашиваю в тайной надежде на то, что наша милая беседа по душам немного удешевит моего будущего дракона.

— Я отдам тебе его по лучшей цене, странник. Только здесь, только у меня — сто тысяч золотом и это божественное создание станет твоим.

Понятно, чуда не случилось.

— Что ты скажешь если я тебе покажу кое-что?

Достаю из кармана ожерелье. Здесь в ледяных чертогах башни оно играет особенным, потусторонним светом.

Он не охает, не вскрикивает и даже не делает больших глаз. Просто берёт его у меня из-рук и рассматривает. Долго рассматривает.

— Сколько ты хочешь за него, странник?