Орк-Сити

— Я Вэл, — тип останавливается в нескольких шагах от нас. — И это моя территория.

— Вэл?! — я пытаюсь придти в себя. — Кто вы такие?

— Мы Жрецы. А кто вы такие?

Кто мы? Люди.

Переглядываемся с Егором и Ингой.

— Москва-Сити, — говорю я. — Мы там… мы заняли его.

— Заняли? — на лице того, кто назвался Вэлом усмешка. — Вы трое заняли Москва-Сити?!

Кажется, он готов рассмеяться. Громко.

— Нам нужно оружие, — говорю я.

Он не должен быть против. Здесь его много. Очень много.

— Если нужно — ищите, — он пожимает плечами.

— Мы уже нашли, — делает вперед шаг Егор. — Здесь на всех хватит.

Выстрел из винтовки отбрасывает Егора назад.

Инга успевает первой — вливает ему, еще живому, несколько капель души из сосуда. Чтобы вытянуть с того света.

А еще она плачет. От страха.

— Так нельзя, — говорю я, отступая на шаг назад.

— А как можно? — Вэл кривится.

— Мы же люди. Мы не… они, — киваю на тела орков неподалёку.

— Как тебя зовут? — Вэл наклоняет голову разглядывая меня.

— Салех, — почему-то я называюсь этим именем.

— Миру конец, Салех. Больше нет правил. Больше нет хорошего и плохого. Выживут сильнейшие. Мы выживем, вы — нет. Вы слабые. Пацан, девчонка. Ты бы еще мамочку притащил. И горшок.

Плохо. Всё плохо. Если такие появились уже на второй день конца света, то что будет через месяц? А через год?

Вэл прав. Слабым в новом мире не место. И всё равно — нельзя так.

— Если люди не будут вместе — нам не выиграть.

— Что выиграть?! — на его лице презрение. — Ты в игру играешь, удод? Я за день потерял четверых — мы учимся на своей крови. А ты играешь?!

Молчу.

Я не то хотел сказать. Не то.

— Проваливайте. Забирайте ребёнка если не сдох и проваливайте.

Да. Надо уходить. Эти — не играют. Они так легко выстрелили в Егора что не станут раздумывать перед тем, как еще раз нажать на спусковой крючок.

Подзываю Цезаря. Как мы будем лететь с раненым — не знаю. Придётся трудно.

— Кабана оставьте. Нам пригодится. Для новичков.

— Нет, — качаю головой. — Мы не сможем вернуться домой. Не сможем его довести.

Киваю на Егора — ему сейчас совсем плохо. Дай Бог чтобы не было дота — против дота сосуды души бессильны.

Новый выстрел укладывает Цезаря на асфальт, а я смотрю в его стеклянные глаза.

— Я не повторяю два раза, Салех, — Вэл запрыгивает на своего серебряного льва.

Суки.

Взваливаю Егора на плечи и иду. Не знаю куда. Оставаться здесь нельзя, потому что никто не станет жалеть на нас трёх патронов.

— И совет напоследок, — летит вслед. — Ты проиграешь если не готов убивать. Если не готов убивать любого, кто встанет на твоём пути.

* * *

Глава 13

* * *

Сейчас нужно дойти до вон тех контейнеров за забором и не получить пулю в спину.

— А Цезарь? — Инга, кажется, не поняла.

— Нет больше Цезаря.

Она оглядывается.

— Он же там. Ты же можешь оживить его?!

— Нет!

— Почему? Он же из игры.

Злюсь. Злюсь от того, что могу не донести Егора живым до укрытия, от того что жаль Цезаря, и от того что мир оказался не таким как я представлял.

Не игрой с добрыми хорошими людьми и ужасными плохими орками.

— В игре маунты не умирают. Никогда. В маунта даже попасть нельзя — стрелы пролетают мимо. А здесь… ты всё видела. Нет больше Цезаря.

— Ясно.

Она всё равно оглядывается. Словно не верит.

Вот и забор. И контейнеры за которыми мы сможем отсидеться и подлечить Егора.

Они не выстрелили в спину. И на том спасибо. С тоской поглядываю на самый верхний из контейнеров — нам бы туда, только там можно чувствовать себя в некоторой безопасности. Здесь же, внизу, в любую секунду можно нарваться на кучку орков. С едва живым Егором для нас это смерть.

— Он же будет жить? — Инга присаживается рядом.

— Конечно. Но тебе лучше сидеть не здесь, а вон там, — показываю в сторону тёмного уголка между двумя рядами контейнеров. Нет, там не безопасно, но всё же.

— Почему?

— Потому что чёртовы орки могут появиться в любой момент и если ты не заметишь их заранее — нам конец!

Я злой.

Да.

Инга послушно перебирается на новое место и оборачивается… оборачивается вместо того чтобы высматривать опасность.

— Как они так быстро успели?

Похоже, она задала вопрос который мучает и меня.

— Стать крутыми?

— Да.

Если бы я знал ответ! Если бы я знал ответ, то уже поступил бы так же. Уровни — самый маленький который я успел заметить у Жрецов — девятый. Остальные — выше. У Вэла — двадцать второй.

Двадцать, сука, второй. За один день! Для того, чтобы сделать такое нужно лезть в центр Москвы, в самый орочий муравейник и валить там всё что движется.

Возможно они так и делают.

Потому что их много.

Потому что банда.

Потому что сила.

— Мы и правда смешные. — говорю я. — Троица трёхуровневых, которые вообразили что они круты, а вокруг шоколадная сказка.

— Как мы вернёмся домой? — спрашивает она.

Я не отвечаю. Потому что не знаю. Зато я знаю что делать дальше. Вдруг — знаю.

— Мы будем делать клан! Большой. Большой и сильный. Такой который будет вызывать трепет у каждого кто просто услышит эти шесть букв — СПАРТА.

— Хорошо, — Инга не спорит потому что видит какой я злой.

— Я серьёзно!

— Да я не против. Но сначала нам нужно вернуться.

— И еще, — меня вдруг осеняет. — Нам нужно выкопать Дария.

— Дария?! — она смотрит на меня с испугом, как на сумасшедшего.

— Сигил возврата — если в этом мире новые правила — эта печать может сработать. Мы попробуем вернуть его.

Выдыхает. Она выдыхает — поняла что я не псих. Тяжело оставаться рядом с психом когда вокруг такая катавасия.

Потом мы молчим. Ждём когда Егору станет получше и думаем о своём. Или об одном и том же.