Освобождение шпиона

— О чем? — не понял Пыльченко. — А-а... Нет. Никто надо мной не.шутил. И парафин в воде не растворяет­ся... Да и как бы ее туда затащили? Чтобы в «Пузырь» попасть, надо четыреста метров по-пластунски... И лю­ка всего два - на входе и на выходе... Нет. Это ничего не объясняет.

— А что объясняет?
– не выдержал, рявкнул Леший.

— Ничего. Это была галлюцинация, товарищ май­ор, — проговорил Пыльченко как-то испуганно даже. — Очень четкая... «Непрозрачная», как говорят наркома­ны. Типичный случай отравления бутаном. Мне потом рассказали, что под Васильевским много газовых лову­шек, они очень мелкие... Ну, непромышленные как бы. И часто сами по себе открываются, лопаются как бы. Там все это...

— Иди ты нах.., Пыльченко, — сказал ему Леший рав­нодушно. Он уже устал злиться. — Я понял тебя. Только я ни к кому со своими карликами не лез. Мне до жопы, есть они или нет. Лучше бы не было. И заткнись. Хва­тит об этом.

Они молча дошли до выхода из северной ветки. Стук «веселого барабанщика» стал громче. Со стороны «Чер­товой пещеры» пробивалось тусклое зеленовато-серое зарево, которое можно увидеть, только если выключить все фонари и минуты три пялиться в темноту. Но Ле­ший видел его и так. Хотя и не знал — что это такое и ка­кое воздействие оказывает на человеческий организм.

— Гнилое это место, Пыльченко. Уходить надо, дра­пать, пока сам не того...

Он осветил напарника. Тот зажмурился от яркого света, остановился.

— Это я не про «минус», сам понимаешь.

Пыльченко молчал. Он понял. Леший отвернулся и потопал дальше.

— Пошли, пошли, боец. Не отставай. Это у них гал­люцинации, а не у нас. Типичный случай, понимаешь!..

В тишине отчетливо щелкнул зажим маски. Леший сплюнул.

— От гнили всякой и галлюцинации.

* * *

Квартиры Москвы

Почтальон не всегда звонит дважды, как в названии фильма. И трижды звонит, и четырежды. Сколько по­требуется, Полные сдобные почтальонши в наброшен­ных на плечи курточках — словно выбежали на минутку из дома. Бегут, звонят, звонят. И почему они такие пол­ные, раз им так много приходится бегать? Лица не то чтобы непривлекательные... Неуловимые. Заказное письмо из банка, телеграмма о смерти, повестка, по­вторное извещение на бандероль - лицо ничего не под­скажет. Сперва распишитесь. Вот здесь. Всего доброго. У нее еще восемь адресов.

— Кто там, Миша?

Михаил Семенович Поликарпов, бывший хитроум­ный директор «Металлопторга», чемпион Госснаба по преферансу, стоял в прихожей, с озабоченным видом изучая некую серую бумаженцию. Держал он ее в руках так, будто ему вручили ее вместе с подзатыльником.

— Миша-а? — донеслось опять из гостиной.
– Оглох, что ли?

— A-а!.. Ну да!.. — отозвался наконец Михаил Семе­нович, не отрывая застывшего взгляда от листка. — М-м... это... Почтальон приходил!

Жизнерадостный смех и аплодисменты аудитории. Инна Сергеевна смотрела в гостиной вечернее ток-шоу.

— От Зуевых телеграмма, что ль?

Михаил Семенович не ответил. Даже не услышал, кажется. Тихо, по-следопытски, перекатываясь с пятки на носок, он прошел по коридору и остановился у ком­наты сына. Деликатно постучал.

— Дима. Дим. Открой, слышь.

Дверь приоткрылась. Там показалось молодое румя­ное лицо с несколько наигранной и так не идущей ему диггер-готской мрачностью в глазах.

— Не тарахти, погоди, - пробасило лицо в телефон, который держал у уха. — Ну, чего тебе?

— Тут повестка... Из зфэсбэ. Это тебе... — Миха­ил Семенович протянул сыну серую бумаженцию. И шепотом: — Ты мне можешь объяснить, что это та­кое?

— Какая еще эфэс...

Дима взял повестку. Прочел. Рука с телефоном опус­тилась. В трубке продолжал трещать чей-то беззабот­ный голос: «...и сидит в этой вентиляхе, зубы скалит... Я ему, ты чё, уёбок? А он мне... Ты слышишь, Рыба?.. Алё?..».

— Что там у вас такое, мальчики? — возникла, откуда ни возьмись, Инна Сергеевна в чем-то ярком, как гла­диолусовая клумба. — Я тут как раз собиралась поста­вить...

Она осеклась, посмотрела на Михаила Семеновича, потом на сына.

— Что это за бумажка?

Симпатичные почтальонши попадаются редко. И вот какая странная зависимость: чем фешенебельней и дороже район, в котором ты проживаешь, тем они старше, хуже одеты и нередко выглядят даже как-то маргинально. Как будто государство специально подсо­вывает эти кадры богатым москвичам, чтоб тем было на кого излить невостребованные излишки щедрости. К примеру, в знаменитом поселке нефтепромышленни­ков, что на Можайке, «заказуху» разносит тетка в древ­них нитяных чулках и всепогодной рабочей фуфайке с подпалинами.

Но хоть и с подпалинами, а — забегали, забегали... Даром, что Вампирыча нет дома, все равно бегают... Один охранник звонит другому, тот ищет хозяина, а вместо хозяина находит его жену. А может, не жену, а экономку. А может... Может, это вовсе дикторша с теле­видения.

— Дак... Подписаться. Чирк — и досвиданьича, чё бе- гать-то? — ворчала, не понимала почтальонша. Топта­лась неловко в ослепительном малиново-золотом хол­ле, хмурилась под ноги. Ишь, настроили, друг друга найти в этом дворце не могут...

— Сейчас подойдет хозяин, без него нельзя. Подо­ждите минутку, - холодно отрезала дикторша.

Она вышагивала на страусиных своих ногах туда-сю­да, прижимая к уху серебристую «нокию». Ждала, когда ответят. Дождалась.

— Ну? Андрей, где Игорь Игнатьевич?.. А сразу ска­зать нельзя было? — Поморщилась. — Тогда ищите Мар­ка Соломоновича, это по его части.

Хлопнула своим телефоном и исчезла. Почтальонша хотела было плюнуть (хлопнуть ей было нечем) и тоже исчезнуть, Но тут появился Марк Соломонович. Почему-то сразу стало ясно, что это именно Марк Соломо­нович.

— Хм... А я ничего подписывать не стану, - твердо сказал Марк Соломонович, изучив повестку.

— Не полагается, — так же твердо ответила почталь­онша.

— Ничего страшного. Вот вам пятьдесят рублей, ува­жаемая...
– Он открыл бумажник и протянул деньги вместе с повесткой.
– Вы никого не застали дома. Дого­ворились?

Она честно предупредила:

— Дак... Завтра ведь опятича приду. Это ж надобно вручить. Права не имею.

Марк Соломонович отсчитал еще несколько банк­нот.