Падающий

Мне нужно, чтобы ребята с Нижнего уровня нашли грузовик, пусть по параметрам и не похожий на тот, что был у нас вчера…

… Слон в посудной лавке. Сила есть - ума не надо, блин.

В общем, напортачил я по полной программе.

Начал простенько. Сообразив детали дела, в первую очередь представил себе лица моих соглядатаев. И всего лишь жёстко велел дожидаться меня у двери подъезда. В смысле, сейчас выйду. Никуда без меня! Ещё и прикрикнул… Не совсем, конечно, у двери. А чуть позади. Есть такой маленький закуток между дверью в дом и следующей дверью в небольшой магазин. Туда почему-то никогда не доходит свет фонарей.

По странному наитию спустился не на лифте - по лестнице, увидел спину знакомого консьержа, наливающего то ли чай, то ли кофе. Возвращение к привычному всегда приятно. Улыбнулся спине. И - вышел.

Хорошо, что не поздоровался, не желая отвлекать человека от дела. Соглядатаев нашёл там, где и велел ждать. Но… Один стоял, тупо глядя в пространство, чуть качаясь и не обращая внимания на ползущую по подбородку слюну. Другой лежал. Неподвижно.

Несколько обалдев, я присел на корточки и повернул голову бедолаги. Сначала, при свете вечерних фонарей, показалось, что его лицо залито смолой, чёрной и блестящей. Но нет. Это кровь. Глаза взорвались. И тонкие, уже смазанные струйки из носа и полуоткрытого от боли рта. А это уже когда упал. Бедняга… И что мне теперь с ними обоими делать?

Прикинув обстоятельства, я обернулся к стоящему. Интересно, у него хоть какие-то участки мозга ещё работают?.. Тихо, даже ласково я сказал, пристально всматриваясь в глаза с отсутствующе-остекленелым взглядом:

– Подними лежащего на руки, как ребёнка, и неси его по тротуару вдоль дороги.

Томительные секунды я таил дыхание, ожидая, будет ли реакция на приказ.

Стоящий прекратил качаться, медлительно нагнулся… Я бросился перевёртывать лежащего. Еле успел, а то первый так и взял бы его под живот. Уже руки просовывал.

А ведь в шпики набирают ребят крепких. И я ещё хотел с Лэндоном быть пожёстче?.. Всё, больше никаких приказов. Попробую делать то, что сотворил с Сереной и Диланом. Сыграю на очень сильном желании сделать нечто.

Внезапно меня словно пронзило. А у меня самого хоть какие-то участки мозга здоровые? Что я делаю?! Добрый нашёлся: личных соглядатаев отправляю к обочине, где на них быстро натыкается полиция, забирает, наводит справки - и… Привет вам, люди из некоей конторы, входящие в мою квартиру! А чего это вы пистолеты свои на меня уставили? А чего это вы на меня пялитесь глазами озверелыми? Чего такого я сделал? Ну, выжег по ошибке мозги ребятам, так ведь учусь только…

Чуть не завопил мысленное "Стой!" в затылок уходящему, но вовремя опомнился. Убью же. Собрался с мыслями и осторожно позвал: "Вернись".

Соглядатай, не останавливаясь, сделал широкий круг и не спеша подошёл ко мне. Мертвеца он продолжал крепко держать на руках. Я, наверное, с минуту, вспотев, смотрел на него. В смысле - на живого. Нет. Одному ситуацию не смозговать.

– Дилан.

Сначала я решил, что он меня не слышит. Очень уж долго пришлось ждать ответа.

"Кто это, Вадим?"

– Шпики мои.
– И я коротко изложил проблему.
– Дилан, что мне делать?

Опять долгое молчание. Я даже подумал, что Дилан тоже растерялся. Но, как выяснилось, мозги у него работали очень даже неплохо, и выводы он делал на раз. Сухо и холодно он спросил:

"Значит, недавнее моё желание окликнуть тебя просто так, без видимых причин, - это твоё мысленное воздействие?"

Моё лицо вспыхнуло жаром. Я знал, что он не видел меня. Но голову опустил - стыдно. Минута протекла, прежде чем я смог собраться с мыслями и ответить.

– Дилан, это в первый и в последний раз. Больше этого не будет.

"Это ты так говоришь. Лёгкая власть над людьми - это наркотик, Вадим".

– А что мне было делать?
– обозлился я.
– Столько надо успеть! Мне хоть разорвись! Всё рядом и всё близко - только руку протяни. Только помощников не хватает. А ведь там люди бьются! Голодные, без оружия. То ли умирают, то ли мутируют. Ежеминутно! Тебе хорошо - в тепле и в сытости рассуждать о наркотиках и о нравственности. Я тебя на подмогу позвал, а ты мне нотации читаешь! Ну извини. Ну пожалуйста. Что тебе ещё надо, чтобы ты начал мне помогать? Кроме извинений?

Опять молчание. Я его прочувствовал таким тяжёлым, что угрюмо решил: не извинит. Я бы - точно. Представил себя на его месте. Вот дурацкое, неосознанное желание кому-то позвонить. Зачем? И как объяснить свой звонок, когда не знаешь, зачем звонишь… Не простил бы.

"У тебя права есть?"

– Есть.

"Возьми прокатную машину и отвези их на Нижний уровень. Записывай адрес. Или так запомнишь?"

– Запомню. А куда и к кому?

"Сегодня я нашёл в бумагах визитку человека, который одно время был моим профессором. Пока однажды полностью не поменял мировоззрение. Он решил, что, будучи практиком, принесёт больше пользы обществу, чем нося звание профессора. Его зовут Брин Легатта. Спец по мозгам, как бы ты выразился".

На иронии в его голосе я предпочёл не зацикливаться. Запомнил адрес - и снова велел соглядатаю (нежно и ласково) опустить тело мертвеца на асфальт. И - ждать.

Проскользнул мимо консьержа. Промчался по лестницам. Ладно хоть, этаж седьмой. На ходу призадумался. Что-то адресок Дилана знаком. Но не о том надо было думать. Спросил:

– А этот профессор - чем он занимается на Нижнем уровне? Особенно, если он спец по мозгам? Где-нибудь в больнице?

"Не знаю. Врать не буду".

– А как он воспримет моё появление? Ну, с этими типами? Не покажет от ворот поворот? Зачем ему труп и безмозглое тело?

"Насколько я его вспомнил, он всегда интересовался необычными состояниями человеческого мозга. На моей памяти, было ему тогда лет пятьдесят с небольшим. Думаю, вряд ли он откажет тебе. Ну, приютить на время этого безмозглого. А уж тело для его препараторской…"

– Ты уверен, что у него есть препараторская?
– изумился я.

"В некоторых своих привычках человек никогда не изменяется. А человеческая голова его неизменно привлекала своим содержимым".

– Он врач? Мог стать врачом на Нижнем уровне?

"Вполне. Но, скорее всего, не стал. Как многих, имевших довольно тесное общение с человеком, его отвращает сама идея общаться с человеком, помогая ему. Мне кажется, он выбрал профессию… мм… одноразового действия. То есть встретился с человеком, выполнил определённую работу - и забыл о нём".

Открывая дверь, я задумчиво спросил:

– Он ушёл при тебе?

"Да. Я только что получил собственную лабораторию. Помню, он пришёл ко мне с бутылкой и посетовал, что такой гений, как я, должен прозябать на потребу общества, которое никогда не понимало стремлений настоящих учёных".