Параллельно с кризисом

Ты выйди и иди куда глаза глядят. Вокруг лес. Может что и навеет. Хоть воспоминания какие. Из детства, юности, книг... Если не можешь ни чего видеть дальше нескольких дней, может вспомнишь еще что... Более далекое. Раз своего ни чего придумать не можешь.

– Понял... Почти. Пойду.

Все. Дверь закрылась...

Тропинка. По ней...

Лес. Когда я последний раз в лесу был? Года два назад... И этот лес - такой же. Правда - ни какого воображения: лес обычный, женщины конторские, и даже Баба Яга... Очень похожа на Милляра...

Сплошные штампы в голове. Как от них избавиться? Так. Старуха говорила надо попробовать в памяти покопаться... Поглубже... Только как это делать?

Вот была бы память как на компьютере... Разложил ее по датам и с самого начала просматривай... Если не попорченный диск. Испорченные кластеры, погибшие нейроны... И нет воспоминаний. Ни хороших, ни плохих... Одни недавние.

Где то читал, что самые сильные воспоминания связаны с самыми сильными переживаниями. У меня какие переживания самые сильные? Что же я такого пережил? Что?

Одна пустота. Ни кто не умирал, ни где не воевал. Первая любовь? Стерлась в результате совместной жизни... Первый поцелуй... Нет.

Баба Маша... Бабушка... И даже не вспомнил... Гад я после этого... Гад. Только переживал не так что бы... Уехал в командировку, на север. Приезжаю - а тут такое... И до этого - месяца полтора ее не видел... И общались редко... Мои на работу звонили. Обещали меня найти и... Не хотели или не смогли? Козлы! Специально не искали... Как же... Деньги казенные будут потрачены зря... Дело не будет сделано.

Сашка! Сашка родился! Рождение и смерть. Самые яркие воспоминания. Помню! Я ведь это почувствовал. Не знал, а чувствовал... Ощутил его первый крик... Как кто толкнул меня... На диване сидел... Что сидел, что делал? Не помню. А тут вдруг на ноги вскочил, к окну кинулся и в сторону роддома посмотрел... Тучи висели на небе низкие-низкие... И птицы, большая стая, разом поднялась с крыши соседнего дома и кружить... Я оделся и в роддом. Приезжаю - точно. Двадцать минут назад...

И чувство - не зря жизнь прожил, если завтра умирать... Останется моя кровинушка, мое продолжение... Часть меня.

С Пашкой не так. Родился и родился... Хотя тоже переживал... Но как-то не так... Потому наверное и балую больше... Чувство вины...

Парк. Луна парк. Где-то я его видел... Ах да... Хер У Вим в таком живет... И у нас в городе такой когда-то был... А роддом около него и располагается.

Вот оно что... Глубокие переживания... Яркие события...

Нет. От ярких надо отходить, а то дальше нашего городишки далеко не убежишь. Так и будешь ходить кругами...

А если искать самые обыденные, самые что ни наесть серые... Будешь в мусоре копаться и вдруг... Бриллиант! А ты его и не заметил...

Только и так одна серость.

Не заметил, как в парк зашел... Будет за углом Хер У Вим, или нет? Если будет, до него докопаюсь...

Нет. Нет его. И поговорить не с кем... Пойду до озера. Не далеко...

Идея. А если во сне заснуть? Лечь и заснуть. Что присниться?

Попробую. Трава мягкая, зеленая... Пахнет перьями... Не важно. Ложусь, закрываю глаза... Не спиться, что-то... Может это не возможно?

Буду лежать и вспоминать...

Права старуха. Ни какого воображения у меня. Ни какого.

И бабы наши, и парк, и еда...

Стоп!

Вчера были цыгане, негры, блюз... Я в сон Семена Семеновича попал?

Значит у меня нет воображения. И если сниться, что-то особенное - значит в чужой сон попал?

Но в первый день Вероника миньет делала... Мне же его ни кто не делал... Получается это я в ее сон попал? Она мечтает?...

Нет. Скорее всего, потому что она ко мне обращается - Виктор... О - тянет... Так и хочется в рот чего засунуть, что б не издевалась... Нашла Викто-о-о-ра... Я ей Виктор Олегович... Почти двадцать лет разницы... Викто-о-ор... И фотографии из интернета на эту тему...

Книги! Я же Кинга читал... У него чего только нет... Что же помню? "Корпорация бросайте курить", "Люди десятого часа"... Все. Значит остается только то, что тебе близко... Много раз хотел бросить, вот от Кинга только о сигаретах и осталось... Про какую то башню читал, еще что-то... а только и осталось...

Это от того, что ни во что не верю. Ни в Бога, ни в Дьявола, ни в духов... Вот! Умершие сами в сон приходят... Бабушку позвать? Хоть после смерти повинюсь.

Страшно... Они приходят, перед смертью... Боюсь умирать... Боюсь.

Ангелы приходят. Это уже было... Черти.

Черта какого позвать? После чертей вроде живут...

Старуха про "Вечера на хуторе близ Диканьки" говорила... Диканьки, Диканьки, Диканьки...

Как будто звонит кто-то. Все тает. Теряют очертания и исчезают предметы. Что-то взорвалось... Стеклянное... Прямо в руке. Осколок прямо в печень. Боль...

Четверг.

Будильник. Орет. Надрывается.

Надо его вырубить ударом ноги. Раз и навсегда.

Печень болит. Надо меньше пить. Нет - лучше совсем не пить...

Рядом ни кого. Встала...

Вставайте граф. Вас ждут Великие дела.

Странный сон. Странный. А что если? Да! Попробую. Обязательно.

Что только? Что же снилось? Только что помнил. Гоголь? Склянка с ядом? Брежнев? Или все вместе?

Еще не завилась... Тогда на кухню. Чайник на плиту. А не сварить ли мне яичек? Весь холодильник забит. Теща шлет и шлет, а мы не едим. Сварю. Всмятку.

Пока варятся, как в студенческие годы, умыться, одеться и намазать маслом черный хлеб. Эх, жалко бородинского нет... Ну не чего.

Стакан стукнул. Дзинь... Стоп! Диканьки! Точно, что-то такое было. Не забыть. Где же он... Где?

Сашка встал. У него посмотрю.

Что ищу, что ищу? Гоголя ищу. "Вечера на хуторе...". Спасибо.

Теперь положить на видное место. Вечером обязательно почитаю.

Что же снилось?

С Гоголем разобрались... Брежнев и яд? Что между ними общего? Яд и Брежнев?

Может его отравили? И мне, во сне передали Великую тайну, что бы я мог открыть ее миру? Вот это да! И не запомнил...