Петровские казармы

Ну, если тот архивариус самого Лаврова убедил, в достоверности полученных сведений можно не сомневаться. Лёшка небось с этим замшелым специалистом по военной форме не один час чаи гонял и справочную литературу штудировал, пока, что надо и не надо, выведал.

– Ладушки. Будем считать, с прикидом разобрались, – удовлетворенно констатировал Гришин. – Что с портсигаром?

– Ничего особенного. В смысле, никаких идентификационных признаков, вроде дарственных надписей, монограмм и прочего. Обычный портсигар из качественно выделанной кожи. Полагаю, кустарного изготовления, поскольку фабричное клеймо отсутствует. Поверхность бугристая, так что на отпечатки рассчитывать изначально не приходилось. А вот сигары внутри оказались презанятными. Судя по надписи на банте…

– На каком еще банте? – бесцеремонно перебил его оперативник.

– Все-таки дремучий ты человек, Андрюша! – Лавров порылся в наваленных на столе бумагах, извлек фотографию обсуждаемого вещдока и ткнул в нее пальцем: – Вот этот бумажный поясок на сигаре называется бантом. Он содержит информацию о месте изготовления и производителе. Теперь слушай дальше и не перебивай. Я обратился к истинным знатокам традиций табакокурения, показал им снимок и выяснил кое-что любопытное… Видишь, написано «Habanos H.Upmann»? На сегодняшний день, одна из самых престижных кубинских марок. Популярность бренда сумасшедшая. Производство этих чудо-сигар наладили, как ни странно, немецкие банкиры, братья Герман и Август Упманны аж в тысяча восемьсот сорок четвертом году…

– Нам-то что с того? – снова не удержался от вопроса Гришин.

– А то, что таких бантов, как на твоих сигарах, давным-давно не используют. Я, конечно, напряг людей, те, в свою очередь, напрягли своих зарубежных друзей… Поверь, это было нелегко…

– Верю. Не тяни.

– Выяснилось, что в последний раз сигары с подобными бантами поступали на прилавки магазинов в пятьдесят третьем году девятнадцатого столетия. Как тебе такое?

– Да, честно говоря, пока никак, – искренне признался Андрей.

– Ну, тогда я тебе еще пищи для размышления подкину. Спички, найденные в кармане убитого, судя по этикетке, произведены на Московской спичечной фабрике Гезена и Митчинсона, основанной в сорок восьмом году все того же девятнадцатого века Августом Матвеевичем Гезеном. Как ты понимаешь, без привлечения специалистов и здесь не обошлось…

Лавров многозначительно замолчал, не преминув в очередной раз подчеркнуть недюжинность своих усилий. Гришин страдальчески простонал:

– Лёша…

– Так и быть, продолжаю. Оригинальная этикетка на коробке, возможно, уникальна, но сама по себе еще ничего не значит. А вот фосфорные спички внутри… С этого места внимательно следи за каждым моим словом… Да будет тебе известно, такие спички представляли большую опасность, поскольку загорались от малейшего трения обо что угодно, и выпуск их был прекращен в России примерно в тысяча восемьсот шестидесятом, как только из-за границы стали ввозить более безопасные «шведские».

Гришин недовольно покосился на друга.

– Красиво рассказываешь. Очень познавательно и для общего развития полезно. Но хотелось бы услышать выводы.

– Выводы – это, Андрюша, по твоей части. Мое дело – исследование предоставленного материала, – скромно рассудил эксперт. – Не отрицаю, существует вероятность фальсификации. Можно, конечно, предположить, что мундирчик бутафорский, а сигары и спички – имитация под старину. Только, кто и зачем стал бы затевать такое? И уж больно все одно к одному сходится… Улавливаешь, о чем я?

Гришин вздохнул:

– Улавливать-то улавливаю, да что толку. Выходит, у меня на руках криминальный труп. Никаких документов, удостоверяющих личность, при нем нет, зато имеется солидное собрание раритетов позапрошлого века.

Сохраняя на лице полнейшую невозмутимость, Лавров уточнил:

– Думаю, правильнее было бы сказать: середины девятнадцатого столетия. Еще точнее – если проанализировать и обобщить исходные данные – периода с сорок восьмого по пятьдесят третий год включительно. Вот так! На этом объективная часть заканчивается. Единственное, что смущает…

Поскольку сыщика, в отличие от эксперта, смущало слишком многое, он не без иронии переспросил:

– Единственное?

Лавров проигнорировал вопрос и как ни в чем не бывало продолжил:

– Дело в том, что сигары в превосходном состоянии – словно только что с фабрики. А за полтораста лет листья табака, как ты их ни храни, просто обязаны были превратиться в труху.

Андрей снова тяжело вздохнул и покачал головой:

– Иногда, Лёша, я тебе искренне завидую. Мне бы твои заботы. Впрочем, замечание дельное.

Эксперт пожал плечами:

– Я сказал, ты услышал. Думай.

Гришин немедленно последовал доброму совету и погрузился было в размышления, но спохватился:

– Совсем из головы выскочило. А орудие убийства? В смысле, нож?

– Кинжал, – снисходительно поправил его Лавров. – Если уж быть совсем точным, то стилет*. Клеймо мастера-оружейника отсутствует, так что возраст определить затруднительно, но вещь старинная, не новодел точно. В шестнадцатом-семнадцатом столетии такие штучки пользовались бешеной популярностью у наемных убийц и, как ни странно, у экзальтированных дам, но постепенно вышли из моды, а в последнее время и вовсе встречаются крайне редко. Я лично за шесть лет держал в руках стилет лишь однажды. А через меня, сам знаешь, холодного оружия прошло немало… На рукоятке обнаружены два отпечатка папиллярных узоров пальцев рук, пригодных для идентификации. По картотеке проверили. Увы, ничего.

– Жаль… – разочарованно протянул Гришин. – Я, конечно, не очень-то и рассчитывал, но могло ведь и повезти. Спасибо, Леша. С меня поляна.

– Это само собой.

Проезжая по Садовому кольцу мимо станции метро «Парк Культуры», Андрей решил заскочить в судебно-медицинский морг № 2, благо пробок не наблюдалось, а до переулка Хользунова, где данное учреждение располагалось, было рукой подать. Он позвонил работавшему там знакомому судмедэксперту, видному пециалисту по вскрытиям, имевшему сомнительное счастье ежедневно посвящать этому занятию по нескольку часов. Несмотря на возражения доктора,

*Стилет – колющее холодное оружие, кинжал итальянского происхождения с прямой крестовиной и тонким узким клинком.

Гришин обещал быть минут через пять-десять, поклялся, что отнимет совсем немного его драгоценного времени, и получил-таки «добро» на краткосрочный визит. Геннадий Петрович Ивлев, тот самый эксперт, совершенно седой пятидесятилетний мужик с внешностью и походкой Лесли Нильсена* вынырнул в коридор из-за двери с интригующей таличкой «Посторонним вход воспрещен». Для своих Ивлев был просто Петровичем и никак иначе, поскольку ему так больше нравилось. Он почему-то терпеть не мог, когда к нему обращались по имени и отчеству. От врача вкусно пахло шашлыком и смесью букетов разных вин.

– Привет, Гришин. Чего тебе? Только излагай пошустрее: у нас фуршет в разгаре. Стол – сказка!

Андрей укоризненно покачал головой и произнес с издевкой:

– Поражаюсь, какие же вы, медики, черствые и бездушные. Вокруг безжизненные тела, а вы банкетируете: винишком балуетесь, закусываете.

– Зато ты у нас – шибко сильно мягкий и душевный! – расплывшись в ехидной улыбке, привычно парировал Петрович. Впрочем, он тут же смягчился и громким шепотом объяснил: – Сегодня Вахтанг из отпуска вышел, вино привез с исторической родины. Между прочим, и твое любимое «Саперави» тоже. Настоящее, в глиняных бутылях…