Плацдарм [трилогия]

Грустнее всего выглядел Петя Якимов.

Еще пару дней назад не было, наверное, более довольного офицера во всей ОГВ.

Еще недавно - обычный ефрейтор, не выделявшийся ничем, кроме отличной слуховой памяти и способности на слух запоминать слова песен - хоть на английском, хоть на турецком, и без запинки воспроизводить их. А теперь - нате вам: лейтенант, хоть и младший.

Его коллега Боря Кременецкий, правда, напоминал, что в войну ведь тоже солдат в офицеры производили таким образом. Только вот не от хорошей жизни это делалось.

И когда Петр усмехался, что, мол, войны и нет уже, и даже не повоевали толком, скептик Борис отвечал: «Это ты так думаешь».

Теперь же было совершенно непонятно, что с ними будет.

–  Хорошо, если просто в запас с подпиской выкинут, - зловеще понизил голос Кременецкий.
– А если…того?

Он выразительно провел ладонью по горлу.

–  Чтоб лишнего не болтали!

–  Да ты что, совсем?!
– покрутил Петя пальцами у виска.
– Сейчас не те времена! Ты говори, да не заговаривайся!

–  Времена не времена, а вот бежим отсюда как зайцы… - сурово изрек Борис.

–  Так что теперь, всем тут было надо остаться?!
– вспылил Якимов.
– Тебе хорошо, ты сирота!

И прикусил язык, поняв, что сморозил глупость.

–  Подожди, никто и не говорит, что всем надо остаться!
– вмешался Иван Токарев.
– Я вот бы сделал по-другому. Оставить тут добровольцев. Бросить всю технику и боеприпасы. Ну, мастерские, горючее… На первых порах с продовольствием помогут кочевники…

–  Ага, - хохотнул Боря.
– Ну, так пойди в штаб и предложи!

Вспомнив о бутылке, они разлили по чаркам виноградную водку, и, не чокаясь, выпили.

Допив водку, вытрясли на стол еще пару неровных серебряных кружков - последнее, что у них оставалось.

–  Борь, у тебя нет еще?
– пьяно изрек Якимов.
– Может, на девочку бы хватило?

–  Да откуда?
– пожал плечами Кременецкий.

Тут он слукавил. В кошельке у него было семь золотых монет, еще давно найденных в тайничке при разборке развалин в Октябрьске. Сумма по здешним понятиям приличная, да только вот ни на пьянку, ни даже на местных прелестниц он ее не был расположен тратить.

Потому что уже принял решение.

Он действительно сирота, и может рискнуть…

В углу неприметно пристроилась старая горбатая жрица Хэр-лика, Подземного хана. Перед ней стоял услужливо поднесенный хозяином заведения, одноглазым мельвийцем Пиратом, кувшинчик кумыса, к которому она прикладывалась время от времени, чтобы скрыть зловещую мертвую ухмылку.

Сарнагар. Бывший Запретный город

Генерал-майор Сентябрьский встал и в последний раз оглядел свой кабинет. Мрамор, нефрит, золотая инкрустация, огромный стол из разноцветного дерева.

И среди этого всего - выкрашенный в защитную краску сейф с приоткрытой дверцей и солидный черный телефон на столе рядом с настольно лампой с зеленым абажуром.

Это все останется здесь - гонять машины ради всякого старья было признано нецелесообразным.

Идут последние часы его пребывания тут. Можно сказать, последние часы советской власти в Сарнагарасахале. И последние дни соединения двух миров.

Час назад он созвал местных старейшин и сообщил им без лишних подробностей, что гарнизон уходит.

Те восприняли эту весть с неподдельным страхом и растерянностью.

И комендант понимал, почему. По очень похожим на правду слухам, остатки воинства Шеонакаллу еще таились в лесах Джаро и в отрогах хребта Лаорнато. Зная местные порядки, можно было не сомневаться, что в случае реставрации свергнутого режима всех, хоть в какой-то степени сотрудничавших с «мерзейшими чужеродцами», ждет алтарный камень.

Впрочем, есть ли эти самые Последние Верные или нет, - только местный черт знает. А вот то, что кочевники вполне могут вспомнить, что земли бывшей империи Неназываемого когда-то принадлежали их предкам, вот это будет вернее.

За дверью послышались шаги.

Должно быть, это командир комендантской роты или еще кто-то из пока остающихся тут офицеров городской комендатуры.

Но появился Уззаг Хо Хеоганн, трехбунчужный вождь.

«Странно, вроде о его прибытии в город никто не докладывал».

–  Вы уходите?
– произнес он, стоя в дверях.

–  Да, - кивнул генерал, внимательно глядя на союзника.

–  Вы вернетесь?

–  Хотелось бы, - вздохнул Сентябрьский.

Они помолчали.

–  Что ж, прощай, - он поклонился коменданту.
– Я буду вспоминать тебя, мой друг. Как бы то ни было, но я рад, что узнал тебя, и узнал о вашем мире.

–  А скажи, друг, ты… не в обиде на нас?
– спросил вдруг Сентябрьский.

–  За что?!
– искренне изумился вождь.

–  Как за что? Пришли вот, наворотили дел, перебулдыгачили тут все, не то, что на голову, на уши поставили, и вот теперь… Вроде как бросаем вас тут…

–  Ассаардар, - негромко произнес Хеоганн.
– Только за то, что вы сокрушили слуг Черного Солнца, все народы Степи будут возносить за вас молитвы Священной Луне и Вечному Небу, пока будет стоять этот мир! Мой дед и старшие братья погибли в храмах проклятого бога!

–  Да, наверное, ты прав, - вздохнул комендант.

Он почти не заметил ухода степняка.

Итак, они уходят отсюда. Уходят, навсегда изменив судьбу этого мира. Уходят, оставляя знание о том, что Аргуэрлайл не единственный, и что могут быть и иные миры. И знание о том, что может быть и другая жизнь, не только непрерывная волчья грызня за кость. Оставляют автоматы и винтовки, патроны к которым, слава Богу, скоро кончатся, и технику, которая побегает еще пару лет.

Оставляют несколько сотен своих людей - пленных, потерявшихся, дезертиров (увы, и ах!), и тех, кто нашел тут свою судьбу. Что с ними будет? Как они будут жить, чужие в чужом мире? Им, уходящим, уже не узнать этого никогда.

Оставляя еще много чего, уходят. Навсегда.

Или не навсегда?

Может быть, они когда-нибудь вернутся сюда. И как их тут встретят? С радостью и благоговением, как вернувшихся богов, проклятиями за зло, которое невольно принесли в этот мир, или просто-напросто огнем из оружия, которое научатся делать по земным образцам?

Сентябрьский подошел к окну и взглянул на Сарнагар, на башни и черепичные крыши, на зелень полей далеко к горизонту.

Он видит в последний раз этот город, эту землю и это небо.