Скажи, зачем все это было,Шепни – во сне иль наяву, —За что ты так меня любилаНе в такт молчанью моему.К чему теперь все эти слезыИ эти приступы тоски.«Пора сметать с дорожек розы…»(Точнее было б – лепестки.)Я был всегда ничем не связан,С прохладцей ровною в груди.И вот – я всем тебе обязан.Всем – даже тем, что впереди.Песок промерзший, серо-рыжий.Забит, зарыт в могилу гроб…И снег, шурша, ползет по крышеИ глухо падает в сугроб. 3 марта 2007 г.
Бедные мысли
Закрой глаза, в виденье сонномВосстанет
твой погибший дом —Четыре белые колонныНад розами и над прудом.И ласточек крыла косыеВ небесный ударяют щит,А за балконом вся РоссияКак ямб торжественный звучит.В. Смоленский. Стансы.
Когда я слышу, что на светеСовсем уж не осталось тем:Негожи, мол, и те, и эти,Нет места этим, мол, и тем;Как будто сказано на десятьРядов уж всё и обо всём,И всё, что словом можно взвесить,Давно уж взвешенным несём;И не осталось в мире чувстваИль на худой конец – мысли,Которым прежние искусстваУпотребленья не нашли, —Я вижу, как в холодный зальчик,На льдистый лаковый паркетВступают девочка и мальчикСеми-восьми неполных лет.Открыты шторы. Дождик редкийНа стеклах строит капли в ряд.А по стенам – с портретов предкиНа них внимательно глядят.А за стенами вся Россия,В пожарах дымных до небес,И моросят дожди косые,И пролетарии босыеУпорно строят ДНЕПРОГЭС,Ломают церкви, судьбы, жизни,И – клином вышибая клин, —Пройдя с боями по отчизне,На танках пишут «На Берлин».А погодя прямой наводкойИз танков лупят в «Белый дом»И запивают теплой водкойОстатки мыслей о былом…Вы правы, это было, было,Не поворотишь время вспять.И много ль проку то, что сплыло,Бесплодно ворошить опять.Зачем? Оно того не стоит,Нельзя всю жизнь смотреть назад.Пустое это все, пустое…Пойдемте, дети, лучше в сад.Там шум и блеск, там тети-дядиГалдят, смеются, пьют-едят,И силиконовые блядиНа них внимательно глядят.
«Снова осень за окнами плачет…»
Снова осень за окнами плачет.Мокнут липы, скамейка и стол.Ничего это больше не значит,Жизнь твою этот дождик иначитИ смывает в холодный подзол.На дорожке овальные лужи,Человеческой жизни года —Мельче, глубже, пошире, поуже.Да, конечно, бывало и хуже,Но бессмысленнее – никогда.В сером небе гудят самолеты.Льется с крыши на землю вода.Капли, паузы, брызги, длинноты —Русской музыки вечные ноты —Ниоткуда летят никуда.
«Не оглядывайся. За спиною…»
Пароход, пароход, пароходик…
Не оглядывайся. За спиноюДавно не на что больше смотреть.На ковчег благонравному НоюДогружают последнюю клеть.Уходи, помаши им рукою —Всякой твари в попарном строю.Собирается дождь над рекою.Все одно к одному. Все – в струю.А хотелось – всего-то – «немного»:Света, счастья, простора, любви.Благосклонности мира и Бога,Музыкального звона в крови.И казалось – вот-вот – и начнется —Соберись, напрягись, продержись, —И в сияющий воздух взовьетсяЧерно-белая ласточка – жизнь.Человек, человек, человечек.Жил и жил бы – да горя не знал.Пас бы козочек или овечек,Да хороших детишек строгал.Спал и спал бы. Зачем разбудили?Музы девичий голосок!О могиле поет, о могиле.О могиле и пуле в висок.
«А
все могло бы быть иначе…»
А все могло бы быть иначе,И – «через годы и века» —Цветы на подмосковной даче,Трава, деревья, облака.Невдалеке резвятся дети.И Вы читаете мне вслух.Не важно что – хотя бы этиЧетыре строчки. Хватит двух:«Невдалеке резвятся дети.И Вы читаете мне вслух».
«И далась тебе эта Россия…»
И далась тебе эта Россия.И березки ее, и поля,И дожди, и заборы косые,Аллергические тополя.Все здесь продали, все осквернили —И не раз, и не два, и не три.А не продали что – то пропили.А не пропили что – то сожгли.Плюнь на все. Уезжай за границу,Прочь, подальше от этой земли.В Бонн, в Париж или к Герцену в Ниццу.Vielen Dank, je m’apelle, Tuileries [1] …Все сказал? Помолчи, полудурок.Мать родную нельзя оскорблять.Покурил? Заслюни окурок.И иди забор поправлять.
1
Читается как: «филен данк, жё мапель, Тюильри».
«Теряешь вкус и чувство меры…»
Теряешь вкус и чувство меры,Остатки праздного ума…Всё ради призрачной химеры,Всё – за билетик до Цитеры…А если там, дружок, зима?…Постройки в виртуальном миреПохлипче замков на песке…Бряцаешь на послушной лире.И кувыркаешься в эфире,А все висит на волоске:Возьмет и выключит процессор —С улыбкой: «Я вас не люблю…»И все. Finita la… И – Yes, Sir [2] —Как говорил один профессор, —Привет семье, аля-улю.
2
Читается: «финита ля и – йес, сэр». Finita la (commedia).
«Да плевал я на ваши законы —…»
Да плевал я на ваши законы —Не смирюсь, не пойму, не прощу.Дед пускал под откос эшелоны,Я – всю вашу эпоху пущу.Не за то, что вы жрали и пилиИ в шампанском купали блядей,А за то, что вы души растлилиУ ни в чем не повинных людей.На пустой «исторический прочерк» —На бессмысленный ваш балаган —Хватит пары проверенных строчек,Музыкальных моих партизан.И на очередном перегоне,Просыпаясь по малой нужде,Вы проснетесь не в мягком вагоне —Вы вообще не проснетесь нигде.Горний звук – он пощады не знает.Потому что любовью горит.«Это музыка путь освещает»?Это музыка рельсы взрывает,По которым эпоха гремит.
«Мы перешли на ты. Как водится – в постели…»
Мы перешли на ты. Как водится – в постели.Такой вот брудершафт. Не хуже всех других.У мира есть слова – как родинки на теле.Не много их таких.Но даже и они в своем беззвучном танце,Увы, слегка не те и не о том слегка.Вначале падал дождь.Потом светило солнце.Потом шиповник цвел.И плыли облака.1 июля 2008 г.
«Они приходят и уходят…»
Лизе
Они приходят и уходят,И в небе серо-голубомБеззвучно песнь свою заводятО дорогом и о былом.О том, что всё на белом светеНадеждой призрачной живетНа то, что никому «не светит»,На то, что не произойдет.Всё не сбывается. И рукиНапрасно тянутся к рукам,Невоплотившиеся звуки —К несуществующим строкам.И те, которые оттудаТебе сочувственно молчат,Ждут не прозрения, не чуда, —«Немного нежности» – отсюда,От подрастающих волчат.