Нечестивы и рогаты,непричесаны и сивы,прибывали делегатына конгресс нечистой силы.Собрались в кружок у дубаи мигали виновато,все пытали друг у друга:– Братцы, кто такой Панкратов?!Ведьм немедля допросили:– Что за шутки, в самом деле? –Но они заголосили:– Ночью мы не разглядели!..Домовой пожал плечами,в стенограмме бес напутал.Водяной сказал, скучая:– Может, кто его попутал?..Делегаты повздыхали, –тут сам черт сломает ногу!И хвостами помахали,и послать решили… к богу!…Обижаться я не вправе,но придется потрудиться,о своей чертовской славесочиняя
небылицы.
Сколько будет дважды два
(Лев Куклин)
Я немало дорог истоптал в этом мире,
И на собственной шкуре я понял зато:
Дважды два – не всегда в нашей жизни четыре,
А порою – и пять.
А бывает – и сто.
Лев Куклин
Я когда-то мечталинженером стать горным,В этом деле хотел получить я права.Но везде мне вопрос задавали упорно:– Сколько будет, товарищ Куклин,дважды два?– Пять! – всегда отвечал я упрямо и гордо,В эту цифру вложив темперамент и злость.Инженером, увы, а тем более горным,К сожалению,так мне и не довелось…Я хотел быть актером, врачом и матросом,Стать ботаником чуть не решил я едва.И повсюду меня изводили вопросом:– Сколько будет, товарищ Куклин,дважды два?Улыбались, не то еще, дескать,мы спросим…Стал везде отвечать я по-разному всем:«Шесть», «одиннадцать», «тридцать один»,«сорок восемь»,Как-то сам удивился, ответив: «Сто семь!»Кто, не помню,помог мне однажды советом,Поклониться советчику рад и сейчас:– Ваш единственный путь – становитьсяпоэтом,Ибо уровень знаний подходит как раз…И с тех пор я поэт. Сочиняю прилично.Издаюсь, исполняюсь,хоть в мэтры бери…Я, конечно, шутил, ибо знаю отлично:Дважды два – как известно и школьнику – три!
На задворках
(Евгений Елисеев)
Выйдешь на задворки
и стоишь как пень:
до чего же зоркий,
лупоглазый день!
А потянешь носом –
ух ты, гой еси!..
Евгений Елисеев
Кто-то любит горки,кто-то – в поле спать.Я люблю задворки –чисто благодать!Дрема дух треножитцельный божий день.Всяк стоит как может,я стою как пень.Думать – энто точно –лучше стоя пнемвислоухой ночью,лупоглазым днем.Бьешься над вопросом,ажно вымок весь.А потянешь носом –хоть топор повесь.Хорошо, укромно,как иначе быть…Тут мысля истомна –инда да кубыть.Если ж мыслей нету,господи спаси,выручить поэтаможет «гой еси»!
Тайна жизни
(Василий Захарченко)
Я часто замираю перед тайной.
Ей имя – жизнь.
В разрядах молний, в грохоте грозовом,
В рассоле огнедышащей планеты
Родился крохотный комочек жизни –
Икринка, сгусток…
Василий Захарченко
Я часто замираю перед тайной,Я бы назвал ее – преображенье.Загадочнее тайны нет нигде.…Немыслимо бывает пробужденье:Глаза разлепишь – что за наважденье? –Лежать лежишь, но неизвестно где…А в голове – все бури мирозданья,Да что там бури – просто катаклизмы,Как написал бы Лавренев – разлом!Глаза на лбу, в них молнии сверкают,Язык шершавый, в членах колотун,Ни встать ни сесть,Во рту бог знает что,Не то Ваала пасть, не то клоака,Выпрыгивает сердце из груди,И что вчера случилось – помнишь смутно…И тут, я вам скажу, одно спасенье,Верней сказать, единственное средство.Берешь его дрожащими рукамиВ каком-нибудь вместительном сосуде,Подносишь к огнедышащему рту!..Струится он, прохладный, мутноватый,Грозово жгучий, острый, животворный!..Захлебываясь, ты его отведал –И к жизни возвратился и расцвел!Есть в жизни тайна!Имя ей – рассол.
Смертельный номер
(Лада Одинцова)
Весна, весна, – хоть горло перережь,
Весна –
Хоть полосни себя по венам.
И жизнь была – заполненная брешь,
Любовь была – случайна и мгновенна.
Лада Одинцова
Себя я странно чувствую весной:Весна –А я ищу глазами ветку.Веревку взять бы, в петлю головойИ – ножками отбросить табуретку…Без этих грез я не живу и дня,Приходит лето, соловьям не спится.Кто в отпуск, кто на дачу,А меняПреследует желанье утопиться.Про осень я уже не говорю.До одури, до головокруженьяЯ вся в огне,Я мысленно горю,Испытывая зуд самосожженья.Мне хочется зимою в ванну лечь,Не совладав с мгновенною любовью,Вскрыв бритвой вены,Медленно истечьГорячей поэтическою кровью…Вы не волнуйтесь!Это я шучу,Не забывая дать себе отсрочки.О смерти бойко в рифму щебечу,Слова изящно складывая в строчки…
Продолжатель
(Александр Ревич)
Ты
скажешь мне: «Унылая пора»,
Ты скажешь мне: «Очей очарованье».
Александр Ревич
Скажу тебе: «Унылая пора».Ты скажешь мне: «Очей очарованье».Красиво сказано! Что значит дарованьеИ резвость шаловливого пера!Продолжу я: «Приятна мне твоя…»«Прощальная краса», – ты мне ответишь.Подумать только! Да ведь строки эти жСтихами могут стать, считаю я.«Люблю я пышное…» – продолжу мысль свою.Добавишь ты: «Природы увяданье».Какая музыка! И словосочетанье!Я просто сам себя не узнаю…«В багрец и в золото»! – вскричу тебе вослед.«Одетые леса», – закончишь ты печально…Наш разговор подслушан был случайно,И стало ясно всем, что я – поэт.
Призыв
(Григорий Корин)
Ты кроши,
кроши,
кроши
Хлебушек на снег,
Потому что воробей
Ест, как человек.
Григорий Корин
Ты пиши,пиши,пиши,Сочиняй весь век,Потому что пародист –Тоже человек.Он не хочет затянутьТуже поясок.Для неготвои стихи –Хлебушка кусок.Ты пишии мой призывНе сочти за лесть,Потому что пародистТожехочетесть!
Кривое эхо
(Из будущей книги)
Лирика с изюминкой
(Владимир Цыбин)
Я слышу, как под кофточкой иглятся
соски твои – брусничинки мои,
ты властна надо мною и не властна,
и вновь сухи раскосинки твои…
Владимир Цыбин
Ты вся была с какой-то чертовщинкой,с пленительной смешинкой на губах,с доверчинкой до всхлипинки, с хитринкой,с призывной загогулинкой в ногах.Ты вся с такой изюминкой, с грустинкой,с лукавинкой в раскосинках сухих,что сам собою нежный стих с лиринкойслагаться стал в извилинках моих.Особинкой твоей я любовался,вникал во все изгибинки твои,когда же до брусничинок добрался,взыграли враз все чувствинки мои.Писал я с безрассудинкой поэта,возникла опасенка уж потом:вдруг скажут мне: не клюквинка ли этос изрядною развесинкой притом?..
В плену ассоциаций
(Евгений Винокуров)
Я видел раз в простом кафе нарпита,
как человек корпел над холодцом,
трагическую маску Эврипида
напоминая сумрачным лицом.
Евгений Винокуров
Я видел, как под ливнем кошка мокла,хотел поймать ее, но не поймал…Она напоминала мне Софокла,но почему его – не понимал.Я видел, как из зарослей укропанавстречу мне однажды вылез крот,разительно напомнивший Эзопаи древний, как Гомер и Геродот.А раз видал, как с кружкою Эсмархастарушка из аптеки шла к метро.Она напоминала мне Плутарха,Вольтера, Острового и Дидро.Я мог бы продолжать. Но почему-тоне захотел… Я шницель уминал,сообразив – но поздно! – что кому-токого-то же и я напоминал!
Многоликость
(Татьяна Реброва)
Ты думаешь – Джульетта?
Это я.
Я говорю.
Поверь, все доказали
В той драме у Шекспира, где моя
Печаль была в начале той печали
То Маргарита, думаешь, поет?
То я пою.
Татьяна Реброва
Мне не понятна холодность твоя…Во мне сошлисьвсе небыли и были.Я – это я.Но я – не только я.Во мне живутвсе те, кто раньше были.Ведь это мною очарован мир,Ведь это мне,сыграв на фортепьяно,Провинциальных барышень кумир Сказал:«Ужель та самая Татьяна?»Да, это я.Мы с ней слились в одно,В одно лицо…Но если б только это!Ведь я еще – Изольда и Манон,Коробочка, Офелия, Джульетта.Ту драму,не Шекспира, а моюСыгратьне хватит целого театра.Я – Маргарита.Это я пою.Ты не шути со мной.Я – Клеопатра!И сам Печорин,отдавая честь,Сказал мне «Мадемуазель Реброва!Я, видит бог, не знаю, кто вы есть,Но пишете, голубушка,не ново!»
Поэт и табурет
(Лев Озеров)
Что думал, как настроен был поэт,
Как он встречал закаты и рассветы,
Навряд ли объяснит нам табурет,
Или чернильница, или штиблеты.
Лев Озеров
Позвольте вам представиться: штиблет.Хозяин мой во мне ходил по свету.Мне табурет сказал, что он поэт,Но вряд ли можно верить табурету.Для табурета, в общем, все равны,Он в смысле кругозора ограничен,Людей он знает с худшей стороны,Поэтому и столь пессимистичен.Хозяин мой во мне встречал рассвет,По лужам шел по случаю ненастья,И вдруг зарифмовал «рассвет» – «штиблет»,Признаться, я был вне себя от счастья!Нет, все же он действительно поэт,Как не воздать бесценному шедевру!Поэта угадал в нем табуретПо одному седалищному нерву!