Плохие девочки не плачут. Книга 3

Меня это прет.

Джинсы — вот мое все. Черные. Протертые. И футболка. Опять же черная. И плащ. Черный. Ну, вы поняли. Банально. И что?

Замечаю свое отражение в витрине.

Останавливаюсь.

Улыбаюсь.

Отлично.

Толкаю дверь, вхожу внутрь, усаживаюсь в ближайшее свободное кресло и пафосно бросаю:

— Paint it black (Покрасьте в черный).

Надеюсь, это и правда парикмахерская.

Не хотелось бы облажаться.

Попортить момент.

— Are you sure (Вы уверены)? — осторожно интересуется мастер.

Конечно, нет.

Я даже собственный завтрак выбираю с огромным трудом. Чего уже говорить о цвете волос. Особенно после столь долгого срока мелирования. Больше десяти лет. Спорим, быстрее за убийство отсидеть?

— Ну, ладно, уговорили, — тяжело выдыхаю. — Let us go back to natural (Давайте вернемся к натуральному).

Мастер согласно кивает.

Пара часов и… я понятия не имею, кого вижу перед собой.

— You look so young and fresh (Выглядите так молодо и свежо), — радостно заявляет мой новоиспеченный стилист.

— Хм, — кривлюсь я, разглядывая себя со всех доступных ракурсов.

Молодо и свежо.

Ну, спасибо.

Особенно приятно услышать такую похвалу в двадцать с хвостиком лет. Выходит, прежде я смотрелась аки бабуля. Еще и сомнительной свежести.

Супер.

Благодарю.

Делаю пару селфи. Скидываю маме.

Смотри, фон Вейганд. Я общаюсь с родителями. И даже не спрашиваю твоего разрешения. Подвергаю их опасности. Приманиваю чокнутого лорда Мортона.

Я умница. Нет. Я просто чертов гений.

Троекратное ура.

Требую оваций.

«Что с тобой?» — моментально реагирует мама.

«Меняю стиль» — набиваю четкий ответ.

«Это парик?» — даже сквозь километры в ее смс звучит отчаянная надежда.

«Это я» — сжигаю мосты.

Молчание.

Затягивается.

Как петля вокруг шеи.

«Тебе не нравится?» — отправляю вдогонку.

«Плохо?»

«Что не так?»

«Ааааа».

«Скажи».

Мама действует весьма дипломатично:

«Это навсегда?»

Вот не надо удивляться, что меня привлекают садисты.

Никакой поддержки от семьи.

Никакого понимания.

Никакой чуткости.

Рубят на корню все попытки самовыражения.

«В смысле я навсегда останусь такой же красивой и сексуальной, как и сейчас в свои лучшие годы?» — уточняю вкрадчиво.

«Зачем ты выкрасила волосы в черный?!»

Вздрагиваю.

Вот не надо кричать.

Отключаю мобильный телефон и протягиваю охране.

— Destroy it (Уничтожьте), — отдаю короткий приказ.

Надо соблюдать технику безопасности. Так нас никогда не вычислят.

И вообще. Нечего критиковать мою прическу. Я просто хочу быть собой. Без каких-либо красителей. Единственной и неповторимой.

Трепещите, смертные. Звезда грядет.

***

В моем кармане есть пачка сигарет. Ментоловых. Значит, все не так уж плохо на сегодняшний день. Все просто отлично. Честно.

Я прикидываю, где в этом здании можно легально перекурить. Должна быть отдельная комната. Или рискнуть?

Я обожаю ходить по лезвию ножа. Небезопасно извлекаю флешки, слушаю Мэрилина Мэнсона, пью Coca-Cola Zero. Я гребаный рецидивист. Почему бы не закурить прямо посреди коридора?

Возможно, сработает противопожарная система. Отовсюду польется вода. Тем лучше, давно мечтала охладиться.

Я та еще оторва.

Верно?

Наверное.

Я продвигаюсь вперед. Мимо кабинетов. Мимо людей. В главный зал. На экономический форум. На важное собрание, где собираются самые крутые шишки. Я иду, особо не глядя по сторонам. Будто наощупь. Шаг за шагом. Дальше. По отработанной схеме.

Я должна выступить, представить нашу компанию. Текст прописан, приготовлен заранее, вычитан, вызубрен. Папка крепко зажата в скрюченных пальцах.

Но перекур не помешает.

Острая потребность.

Вдохнуть и выдохнуть.

Ментол.

По венам.

Раз иначе травиться не получается, остается только такой вариант.

И вдруг.

Кровь бьет в лицо. Как картечь. Сердце дает перебой. Кислород не течет. Дыхание сбито. В момент. Стынут жилы мои. Изморозь внутри точно кандалы.

Колени подгибаются.

Слабеют.

Я слабею.

Немею.

Цепенею.

Мое тело отзывается быстрее чем мозг.

Такое чувство.

Будто раскаленная пуля прошивает висок.

Насквозь.

Я замираю.

Замерзаю.

Я вижу фон Вейганда.

Здесь.

Так близко.

Рядом.

На расстоянии выстрела.

На расстоянии вытянутой руки.

Пара шагов.

Еще пара.

Если бы я могла их пройти.

Преодолеть.

Покорить.

Проползти.

Вынести.

Темный костюм сидит на нем идеально, подчеркивает мускулистую фигуру хищника и осанку прирожденного правителя. Гладко выбритый череп. Коротко подстриженная борода как у испанского пирата. Кривая ухмылка. Горящие глаза.

Такой родной.

И такой чужой.

Я узнаю его.

Каждую черту.

И не узнаю.

Одновременно.

Столько людей вокруг него.

Столько женщин.

Глазам больно.

Я сжимаю папку крепче. Пальцы нервно трепещут. Закусываю щеку изнутри. Во рту солоно. Аж до тошноты.

Я глотаю.

Покорно.

Что еще остается?

Толпа чуть расходится, но легче не становится. Высокая и стройная дама льнет к моему романтичному шефу-монтажнику. А он вроде не против. Тяжелая ладонь опускается на узкую спину. Опасно низко, в районе поясницы.

Забавно.

Как я дышу.

Когда обломки ребер разрывают легкие.

Дама оборачивается кого-то поприветствовать. Даже по ее профилю понятно, что она красавица. Классические черты. Мягкие, правильные. Улыбка голливудской актрисы. Прямо сейчас отправляй в рекламу. Снимай с первого кадра.