Плохие девочки не плачут. Книга 3

Пытаюсь снять обувь. И тут же сгибаюсь пополам. Ибо ступни моментально сводит тягучая судорога. Взвываю. Кусаю губы до крови.

Похоже, придется срезать эти туфли хирургическим путем.

Щелчок.

Не в голове.

Щелчок замка.

Я застываю как есть. В интересной позе. Склонившись. Раком. Сигарета зажата в зубах. Дым устремляется ввысь. Ментол будоражит.

Я смотрю как открывается и закрывается дверь.

Тупо.

Не мигая.

Я заворожена.

Эти высокие черные сапоги.

Я бы хотела ошибиться.

Я бы…

— Какое экзотическое приветствие, — насмешливо заключает фон Вейганд. — Или ты и правда так сильно по мне скучала?

Резко выпрямляюсь.

Теряю равновесие.

Падаю.

В кресло.

Забрасываю ногу на ногу. Отдергиваю платье. Ниже. Еще. По чистой случайности углубляю декольте.

— А теперь даже интереснее, — выразительно выгибает бровь.

Отдергиваю ладони от бедер. Цепляюсь за подлокотники, будто ищу дополнительную опору. Облизываю губы.

Мой Бог.

Мой Дьявол.

Мой…

Александр фон Вейганд.

Из плоти и крови.

Настоящий.

Живой.

От хриплого голоса ток пробегает по телу.

Разряд за разрядом.

Неужели это происходит на самом деле?

— Знаешь, у меня есть приветствие получше, — говорю медленно. — Где твоя роскошная блондинка? Потерял по дороге?

— Оттрахал ее, — отвечает ровно. — В твоих мыслях.

— Ха, — посмеиваюсь. — Думаешь, меня это волнует?

Усмехается.

Не думает.

Знает.

— Твоя речь произвела на людей сильное впечатление, — произносит фон Вейганд.

И приближается.

Неспешно.

Угрожающе.

Окутывает мороком.

Показывает, кто хозяин.

— Бл*дский наряд — это удачный ход. Никто тебя не слушал. Скорее уж представляли в какой бы позе отодрали, — продолжает издевательски.

Я затягиваюсь.

Глубоко.

Глубже.

Не дотрагиваюсь до сигареты дрожащими пальцами.

Не выпускаю фильтр из плотно сомкнутых губ.

— Хотя нет. Это не ход, — полные губы кривятся в ухмылке. — Это попытка привлечь мое внимание.

Я выдыхаю дым.

Рвано.

Судорожно.

— Хочешь на член? — хмыкает. — Попроси.

Вдох. Выдох.

Ментол заполняет пространство вокруг.

Вдох. Выдох.

Дым безжалостно жжет легкие.

Вдох. Выдох.

Ты.

Мой.

Гребаный.

Никотин.

— Открой рот, — выдает холодно. — Я подумаю, что туда спустить.

Фильтр накаляется.

До предела. И дальше. Сильнее.

Обжигает губы адовым пламенем.

Едкий дым душит.

Вынуждает содрогнуться.

Встрепенуться.

Я тушу сигарету пальцами.

Голыми. Беззащитными. Дрожащими.

Я.

Голая. Беззащитная. Дрожащая.

Перед ним.

Всегда.

Ниц.

На коленях.

Но может есть шанс?

— А ведь удалось, — замечаю тихо.

Улыбаюсь.

Сквозь слезы.

Сквозь боль.

— Ты помчался за мной, — нервно смеюсь. — Бросился как бык за красной тряпкой.

Тянусь за сигаретами.

Черт.

Последняя.

Щелкаю зажигалкой.

Затягиваюсь с наслаждением.

— Лучшие шлюхи в совете директоров 'Welt Lab', - спокойно произносит фон Вейганд. — И судя по моей блондинке, это чистая правда.

Удар грома и то милосерднее.

Вздрагиваю всем телом.

Стоп.

Совпадение?

Вряд ли.

Слишком уж смахивает на заголовок моей газеты.

Черт.

Да это же и есть моя газета.

Schock.

— Что? — спрашиваю враз охрипшим голосом. — Ты читал? Твоя… твоя блондинка? Она работает на 'Welt Lab'? Но там же в совете директоров только мужчины. Их постоянно обвиняют в гендерной предвзятости.

Фон Вейганд не торопится прояснить ситуацию.

Продолжает добивать.

— Сегодня твое выступление прошло хорошо, однако далеко не так, как выступление перед сотрудниками 'Berg International', - делает паузу и мягко спрашивает: — Надеюсь, дед сказал тебе, что никто не собирался увольняться?

Сигарета выпадает из моего широко распахнутого рта.

Фон Вейганд подхватывает ее.

Налету.

Ловко.

Тушит и кладет в карман своего пиджака.

— Я бы посмотрел на того, кто рискнет предать Валленберга, — широко ухмыляется. — Даже после его официального ухода из компании.

— Но как же… — мотаю головой. — Что? Серьезно?!

— Он вдохновил тебя на речь, — заявляет невозмутимо. — Будь благодарна. Ты поразила своих подчиненных.

— А клиенты? — осекаюсь.

Глупый вопрос.

Все очевидно.

Куча липовых бумаг. И розыгрыш готов. Ввести в заблуждение — не проблема. Можно было и больше напечатать. Кто бы стал сверять информацию.

Я же ничего не соображаю. Не смыслю. Полный ноль во всех смыслах.

Я повелась. Поверила на слово. Я решила, будто барон настолько обезумел, что доверил обычной девчонке целую компанию. Родное детище. Миллиарды.

Я абсолютная дура. Круглая идиотка.

Вот почему так гладко.

И гадко.

Чудес не бывает.

Только жестокая сказка.

История одного манипулятора.

— Затея с газетой сыграла ему на руку, — говорит фон Вейганд. — Ты помогла заключить новые контракты.

— Ну, хоть где-то я пригодилась, — выдыхаю сдавленно.

— Он уже обещал, что я приползу к тебе на коленях?

Вот черт.

Открываю и закрываю рот.

Мой желудок делает кувырок.

Я стараюсь ничем себя не выдать.

Разумеется, тщетно.

— Буду исполнять все твои прихоти, — чеканит холодно. — Буду о ласке молить и лизать твои руки. Буду рвать твоих врагов на куски. Загрызу любого. Буду твоим псом покорным.

Нет.

Никогда.

Ничего подобного.

Ныряю под лед.

Застываю.

Мне не выиграть.

Мне не выжить.

Мне не…

— Валяй, — бросает с издевкой. — Я у твоих ног.

Ухмыляется. Опускается на колени. Взирает исподлобья, пронизывает тяжелым взглядом насквозь, испепеляет.