Ненужной пылью по углам ложилосьвсё то, что в жизни не сбылось,и, заполняя старый неуютный дом все больше,рассказы паутинами плело..Несбывшееся, – жалуясь, стонало:о брошенных мечтах и тех, кто в этом виноват,закрытых ставен полумраком защищаяранимой паутины тонкий стан…Весенний ветер бойкий, налетев на старость домав секунду пыльный мир его сломал:сорвал он ставни и позволил солнцуворваться в пыльный мир утрат…Поднявшись капельками,пыль зазолотилась в свете,что в склеп мечты так неожиданно проник,и все несбывшееся – вдруг преобразившись,растаяло…Метаморфозу наблюдая старец, что в склепе жил,никак не мог понять: зачем он столько лет,за ставнями скрывая,копил несбывшегося паутины вязь,зачем не открывал дорогу свету мира,и не пытался что-то изменить,лишь по углам копил погасшие удачи,любовь,
надежды, – превратившиеся в пыль…Он улыбнулся:«Пусть и стар, он все начнет сначала,не будет больше пыли по углам, —ведь все теперь сбываться будет,а что и нет…» – он улыбнулся снова:«Пусть будет так: оно не нужно нам»…
«Ветер африканской рыжей пылью…»
The art of losing isn’t hard to master…
«One Art» Elisabeth Bishop
Ветер африканской рыжей пыльюсчастье мне однажды принесет…,а, когда в него почти поверю, —снова потемнеет небосводи размытыми дождливыми лучамисчастья рыжие частички украдет,разнеся их по одной по миру,так, что воедино не собрать,и, – картинку мной придуманного счастьястанет не на чем и нечем рисовать..Я вздохну тихонько, прокляну погоду,непогодой обозвав ее в сердцах,и продолжу жизнь, как мне былОсьдо ветра с африканской пылью,только – с недоверием в глазах…
Ты говорил…
Ты говорил: я слишком несерьезна,и утомляю вечной слов игрой,и что нельзя так долго любоватьсяна птицей недовитое гнездо…Ты говорил: не тем я верю,что не научена людей я выбирать,при этом забывая – в листе негожих – о себе,что первым был, кому я стала доверять…Ты говорил, что в жизни все иначе,не так, как верю я и как живу,и – забывал опять,что нарекла тебя я жизни этой частью,той самой, для которой – верилось – дышу..Но было ни к чему тебе мое дыхание,слова мои и брошенные гнезда птиц:тебе неважно было чем живу, кому я верю —ты не хотел о кружевами сложном —хотел обычным жить и —о простом ты – просто говорить…
«Не подрезай мне крылья: я хочу летать…»
Не подрезай мне крылья: я хочу летать…,и, пусть о глупостях – по – твоему – мечтать…Летать – не значит улететь, предав..Полёт – ведь лишь свобода глупости свершатьи радостно от счастья уставать…Не подрезай мне крылья: их ведь не вернуть.., —как не вернуть потом того, что между нами было:пойми, тебе я стану не нужна —летать не смеющая,в чувстве спящая, которое остыло…
«На проводах – на бесконечном нотном стане…»
На проводах – на бесконечном нотном стане,в час предвечерия, на фоне синих горуселся голубь и воркует новости —всему и всем, что видимо вокруг..Ему и невдомек, что языка его не понимаетни самолет, что, словно падая, парит,след бело-облачный роняя,ни – кипарисы, что стремятся вверх,ни – я, кто приютившись в уголке балкона,боюсь и чашечку от блюдца приподнять —спугнуть о дне мирском воркующую птицу,и – новостей секретных не узнать…
«Опять, от мира спрятаться пытаясь…»
Опять, от мира спрятаться пытаясь,Свою ракушку с грохотом захлопнув, пропаду..От лицемерия и от любви, что лжива,В гостиницу убогую уйду:Там незнакомы все и вежливо – поддельны,Меняя лица-маски каждый день,Не вынуждают ни вымучивать улыбку,Ни принимать за человека тень..Мы здесь безлики и меняемся местами,Всего на день-на два мы делим кров,Не спрашивая прошлого уроки,Не осуждая, не роняя слезО жизнях непонятно – неизвестных,Чужих и чуждых… лишь подняв вина бокал,Быть может улыбнемся мы друг другу,И вечеру, что нас сюда позвал, —От мира убежать заставив,Ракушки с грохотом захлопнуть и пропастьВ гостиницах – похожестью убогих,Спасая от ненужных, лживо – милых фраз…
«В гостинице, пустой гостями…»
В гостинице, пустой гостями…Одиночество… море… балкон…Ниоткуда – ни голоса тихого,Лишь прибоя – то – грохот, то – стон..Словно в открытой безднеЧерным пугающих волнНа потерявшейся крошечной лодкеЖизнью калечит шторм…Кажется, в этом мире нет никого:Только море и я,И незачем возвращаться…И некуда – не виднаЗемля, что спасти могла бы —Лишь острые зубы скалВ хищном своем ожиданииВсех тех, кто от жизни устал…И страшно, что не вернутьсяВ одиночество, на балкон,Когда гальки четки от ног бегущих,Да чей-то болтовни веселый звонВернут меня в мое сегодня,Напомнят полюбить егоТаким как есть: пусть – одиноким,Но, тихо шепчущим: «твое»…
Как сорняки, порой, красивы…
«Почему-то никого, кроме меня, не волнует обратная сторона вещей.
Вот, к примеру, – тень. Хотелось бы
понять, в каких отношениях она с тем,
кто ее отбрасывает, и вообще – что она такое…»
Сальдвадор Дали
Порой бывают сорняки отчаянно красивы,Нежны цветами белыми, обманчивы листвой,Шуршащей искренне и тихо,Покачиваясь беззащитно, умоляют взять с собой..Вы, пожалев их, принесете в дом уютный,Уже любя, – поселите под теплый солнца луч,Забыв, что красота и беззащитность их —Возможно, – лживы, и что —Не стоит доверять им сразу вашей жизни суть..На завтрак принимая искрыВоды, заботы и добра,Вам нежно улыбаясь лепестково – белым,Они, все то же будут думать «про себя»:«Нас превратить в ромашки не позволим,Не зря на свет мы появились все в цветах», —И счастливо в дары наивность вашу принимая,Шипы колючие лениво-медленноИз листьев создавая,Их будут тихо – незаметно выпускать..Вы будете любить сорняк несчастный,Не замечая, что в его листвеУже живут, шипами разрастаясь —Те ложь и злость, что скрыты были в красоте,Пока однажды, гладя томное растение,Увидев иглы острые в склоненныхТихой скромностью цветах,Разочарованны очередным обманом,Подумаете : «Снова – крах,За что?! Ведь так любили выОбманщика, колючего душею,Надеялись так изменить его,Поверить в то, что нежность лепестков —Правдива, и пытались сделать лучше —Любовью и заботой», но……:Всегда судьбою наказуем тот, кто лжет себе,Кто сорняки любя, цветов не замечает:С ветрами времени себя теряет,Поддавшись новолживой красоте…
«Черной шторой, увешанной звездами…»
Черной шторой, увешанной звездами,Застрявшей на старом, сломанном карнизе,Ночь, отгораживала, воровала прошлое, —Ей так хотелось, чтобы о былом мы позабыли…Но, глупые, удачи мы не понимали,И каждый день пытались заглянуть за полотно,Истертое руками подобных нам: всех тех,Кто прошлое хотел вернуть свое,Или, – не в силах умертвить плохое, —Пытался, починив карниз,Еще раз миру показать,немного штору отодвинув, —То, почему не смог счастливым быть…А ночь была неумолима, на отдых уходя,Нам оставляла новый день,И в нем – возможно – счастье,Утрату черной шторы, прошлого себя…Но, глупые, удачи снова мы не понимая,Все продолжаем жить от ночи к ночи,Прошлое коря, иль – восхваляя,За свое сегодня, за то, что наше,Или будет – все, чем живемВ обычном мире и в обычном свете дня…
Ей так хотелось
Ей так всегда хотелось не того, что было,Вернее же – того, чего не будет никогда:то – синих глаз,в ресниц жемужно-черном обрамлении,то – голоса, звенящего сопрано,то – о любви нежнейшим шепотомнемного лживым – фраз..Она слыла особой странной в любой стране,обычаях любых, —лишь потому, что в дождь хотела – зноя,в застывшем знойном мареве – воды…На море глядя каждый день,она вздыхала о городе —неоном и серенами больном,в него вернувшись, плакала по морю:во сне качалась на волнах и слышала прибой…Ей так всегда отчаянно хотелось того,что не свершится никогда,что на терпимые холсты переносилаиную жизнь, в которой и она,и город, и прибой – такие,какими виделись,и дождь, в котором – босиком,по лужам, просто так, —сменяет птиц в горящем зноемвоздухе полет уставший,и слезы в темно – синих,в ресниц жемчужно – черном обрамлении, —глазах.Она смотрела на картины жизни —той, где возможно все, что создала сама,слезинкой грусти из зеленых глаз обидаскатилась по щеке так,словно странной не была она —была такой как все, кто бытием своим несчастны,мечтают о другом, и не любя, что есть сейчас,однажды, все же, – о реальном вспоминают,и возвращаются, мечты оставив, чтобы на заказписать картины, сказки, притчи,и не обманывать себя: творить, —работой называя,и жить – как есть, себя любя…Ей больше не хотелось поменять местамижизнь на картинах – на реальность, и, —наоборот,и мастерская снова стала мастерской —не больше,и счастливо картинам подмигнув,захлопнув дверь, она – как все —после работы, – уставшая, отправилась домой,вернув себе обычного уюта радость,зеленых глаз сияние вернув…
«Порой… – не часто, но – бывает…»
Порой… – не часто, но – бывает:Не в силах совладать с собой,Обычный ветер в бурю превращая,За несколько секунд до оснований разрушаемВсё, что годами значило покой…Через минуты – из обломковВновь жизнь пытаясь склеить – как была,Мы снова в разочаровании устанем:Видны следы от клея, и от шва…Цвета меняя, – делая теплее,Оттенки пробуем… но, – тщетно все, увы:Останутся на жизни хрустале прозрачномОбид, ненужно – высказанных словНеровные и липкие черты…