Плохой хороший день

«Серебристые листья оливы…»

Серебристые листья оливыВетер трогает так осторожно,Словно, боясь обжечься,Словно, – боясь уколоться…Ветру ведь так знакомыЛживость красы и ласкиБархатных лепестков,Шуршаний листвы напрасных..Ветер все еще помнитРозы любовь с шипами,Нежность вьюна объятий,Что вырваться не давали..Ветер так осторожноТрогает листья оливы, —зная, как это просто —В рабы попасть любви чужой,Неудержимой…

В Венеции

В Венеции, на перекрестке трёх каналов,в отеле с радостным названьем «Арлекино»,на этаже последнем – комната с балконом,куда нас доброта судьбы капризно поселила…Всего на пару дней венецианцам,что реставрируют уставший, старый,деревянный мост,холодным утром будет открыватьсяпрестранный вид балкона наверху:на крошечном, единственномбалконе «Арлекино»,не торопясь на мост Риальто илиГранд канал, – он и она,на столике лишь – кофе, сигареты, —так завороженно рассматривают даль…Венецианцы – те, что реставрируют уставшийстолетиями – деревянный старый мост,с недоумением рассматривают пару:нет ничего в дали – с балкона —только крыши, только чайки,да трех каналов шумный перехлест…Но двое на балконе неизменно не торопясьна мост Риальто или Гранд канал, – всё также —кутаясь от марта в пледы,почти не разговаривая, —смотрят вдаль…Венецианцы, шумные работой,меж делом пробуют найти ответ:чем так любуются он и она с балкона —ведь ничего в дали венецианской нет…Но, неожиданно увидев женщины улыбку,ту, что и спутнику передала, —венецианцы закричали: «BRAVO!» —так им была близка разгадка того,что видели в дали он и она…В Венеции, на перескрестке трёх каналов,в отеле с радостным названьем «Арлекино»,на этаже последнем – комната с балконом,с которого мы слушали – ленивопросыпающийся город,шум ставен, открывающих венецианский день,канала всплеск, когда почтовый катерразвозит ожидаемую кем-то весть,колокола и гондольеров крики —словно официальное начало дня,веселые парящих чаек блики.. —мы город слушали —у каждого ведь музыка своя…В Венеции – на перекрестке трёх каналов…

Через залив

Через залив – напротив – фонарямида силуэтами домов чужие жизнимне улыбаются ли,плачут ли от боли,быть может, – счастьем светятся,уютным сном теплы…Отсюда не понять, не разобрать мне,чем фонари мерцают в темнотеи чем живут через залив – напротив —там, словно, мир инойи общего у нас – лишь свет луны…Быть может, кто-то – там,через залив – напротив, —вот так же дом мой видя на холме,пытается понять мое сегодня:среди других и на другой земле…А, может быть, через залив – напротив —неинтересна никому ни жизнь моя,ни дом, что на холме, ни то,как выглядят их дни отсюда,где так иначе солнцем освещается земля…Так мы живем: на разных берегах залива,но, одинаково, когда звезда – комета – метеор,разрезав радостным сияющим лучемодин на оба берега отрывок неба, —желания прошепчем – об одном…и станет никому уже не важно,как там живут – на берегу другом, —через залив – напротив, —чем огни мерцали,и скрыто что за силуэтами домов…

«Дождями щедрый – Будапешта серый март…»

Дождями щедрый – Будапешта серый март…Пять утра… Такси… Аэропорт..Пустой – по – утреннему – ожиданий зал, —все было так давно:жизнь целую тому назад…К тебе сбегАла – незнакомому еще,в багаж отдав все то, что до тебя случилось,но, все же – следом волочане выжженное прошлое свое…сбегАю..только жизнь остановилась:словно, даруя время на решение,задерживая вылет вновь и вновь,таскать по залам ожиданий заставляетсумку прошлого,сомнений полную, —дождями щедрый – Будапештабезнадежный март…Но, наконец, помилована жизнью:объявлен вылет,в зале ожиданий прошлое намеренно забыв,к тебе – такому незнакомому сбегАю,туда, где нет дождями щедрого,беспомощного в грусти марта,и Будапешта, полного моих обид…

Как грустно…

Как грустно, что словам не превратиться в тени,не танцевать премьерой вечной им на белизне стены,не рассказать – в движении безмолвном – по —секрету, —чем стать могли бы форму обретя они…Нам не увидеть прошлого картины,поведанные незнакомым старичкомв тиши вечерней,не понять обиды, что причинилив суе брошенным словцом:кому – то, кто, возможно, – дорог,лишь потому, что нам не лицезретьте тени слов, что душат души,неведомую доброту рассказа старичка,им столь любимых лиц…Так грустно, но словам не превратиться в тени,заставив танцевать любовь и ненависть,агонию и страх, —в бесцветии обычно – сером,на белизне стены показывая,кем же истинно мы были —в рассказах наших,в суе брошенных словах..Но, может быть, увидев лишь однаждыуродливые формы на уставшей белизне стены,мы станем каплей лучше, —иные тени подарить стремясь словам своим…

Одиночество

Ей сорок пять, а в доме – тишина,Ему за шестьдесят, а он мечтает…Хемингуэй поспорил как – то,что в шести словах рассказ напишет…а иные в них и жизни умещают…Ей сорок пять, а в доме – пустота…так многое хотелось бы сказать,но, среди слушателей – только стены,да то, чем жизни стали люди заменять:ненужные столы, диваны, гобелены…Со стен не смотрят на неенесуществующих родных улыбки, —лишь чувств чужих, блестя дороговизной,картины шепчут об ошибках..Ему за шестьдесят… и он мечтает,растратив жизнь на «кукол» и «акул»,о той, кто улыбается с холстовего фантазией,обычной человеческой любовью заполняя дом…Вина бокалом одиночество глотаяв ночной прохлады мягкой тишине,в который раз Она подумает о счастьетой незнакомки, что с картины на стенеей каждый вечер улыбается..не зная,что незнакомка – лишь фантазия того,кто также одиноко вечера глотает,что стать могла бы для него —единственным, чего он ждал от жизни,о ком мечтал в объятиях и «кукол», и «акул»,лишь отказавшись от ненужных гобеленов,картин, сияющих дороговизной, и,сменив ихна голод – по теплу обычному,и жажду – уютом да любовьюзаполнить чей-то дом..Ей сорок пять, а в доме – тишина,Ему за шестьдесят, а он мечтает, —и жизни их закрыты не в шести словах:в одном – что «одиночеством» зовется..…и они об этом знают…

Тётка Неудача

Тётка Неудача, в старом рваном платье,постучалась в дверь мою тихонько,поскреблась несчастно у порога:мол, дозволь остаться ненадолго..Пожалела я убогую старуху,чаем с мёдом отогретьчью душу так хотела,позабыв, что нет людей на свете,жизнь которых, скудная судьбою,зависитью душимая, она бы пощадила..А забывчивость подобная опасна:растеплев от чая, мёдом не побрезгов,Неудача мне шептала, что напрасноя чужим, жалея, открываю двери,что неправда, что добро добром воздастся,что наивностью своей глупа я,и глаза её уствшие блестели —то ли радостью, что мир таков,ни то – слезой негодования…Не узнала тётка Неудача —старости покорна и она —ни меня, ни дом,в который столько раз стучалась,разрушала,ела мёд в котором, чай пила..Улыбнулась я от меда захмелевшей гостье,оскудевшей памяти её,да и предложила ей остаться,позабыть и назначение своё..Тётка Неудача, растирая по морщинам слезыи стараясь счастье скрыть,что впервые в жизни испытала,прошептала: «Я теперь могу Удачей быть»..А под утро – милая старушкав узелок подарки собрала,улыбнулась на прощание:«Я теперь —Удача,люди ждут меня повсюду»,и, тихонько дверь мою закрыв, —ушла…

«Всё… – лето кончилось…»

Всё… – лето кончилось:не выйти на балкон,не погрустить с закатом,не поныть о дне прошедшем,что в прошлого бездонное ничто, —проваливается, усыпляя нежно,но, – навсегда… всё, что случилось,и – что подумалось, а, может быть —забылось…о чём мечталось,плакалось,смеялось, – всё то,что днём умершим жизнью называлось…

.

Строчки

Напишу три строчки о любви:большего о ней не знаю…строчек пять – о жизни да молве,той, что кружевами лжи причудливой, годамижить «как все» не позволяла мне…Строчек восемь подарю мечтам —тем, что исполняться не желая,оставляли сладкий вкус надежды, —пусть – всего на час, —но – потерянное – верой заменяя…Строчек десять, по одной, раздам друзьям,пожелаю дней иных и просто счастья…остальное…остальное ветру я отдам:видит больше они сложит в строки будущее —без дождливых грустью слез ненастья…

Боль

Боль…Её нам не потрогать,и не прогнать, как бывшую жену, —она – всего лишь – есть,и – просто – мучит,то – заставляя ненавидеть жизнь,то – уронив слезуотчаяния —что не стихнет, не оставит,не пропадетв неведомой нам пустоте,не оставляя след..Боль – просто – есть,её нам не потрогать..И не забыть её…И не простить…

Моим причудам

Ошибка – от Бога. Поэтому не старайтесь исправить ошибку.

Напротив, попробуйте понять её, проникнуться её смыслом,

притерпеться к ней. И наступит освобождение

Сальвадор Дали

Как ненавижу вас, порой, мои причуды —уж слишком часто правили судьбой моей,и, делая ее такой паскудной,не оставляли и к побегу маленьких щелей,через которые цветком, травинкой, светом —я выбраться могла бы из тюрьмы,той, что создав однажды вы, мои причуды,всё больше укрепляли чувствами —подобием стены:ненастоящими, ненужными, пустыми…,но, – по привычке глупой ошибаться —непостижимо – ставшими родными…Как ненавижу вас, мои причуды!За что? – сама не знаю,ведь ошибки принято любить,любя – скрывать, оберегая,но, почему-то хочется не завтра,а – сегодня… сейчас —мне вас кому-то просто подарить…