Пловец

Сьюзен бесшумно ставит стакан на стол и открывает бежевую папку, лежащую между нами. От сквозняка бумаги разлетаются по столу. Десять листов. Может быть, двадцать. Может быть, тридцать. Все пустые. Чистые белые листы А4. И больше ничего.

Мы садимся в машину. Я чувствую, как меня качает от спиртного. Сьюзен спокойно ведет машину через спящий город. Ведет и рассказывает о Кларе и Махмуде. Об ошибках. О потере контроля. О повседневных реалиях нашего безнадежного мира, в котором такие операции – обычное дело.

Закончив рассказ, Сьюзен делает телефонный звонок. Она просит безымянного ночного дежурного организовать мне поездку.

Мы подъезжаем к моему дому. Сьюзен поворачивает руку и смотрит на элегантные дорогие часы на запястье.

– Четыре часа до отлета, – сообщает она. – Тебе нужно принять душ и выпить кофе. У тебя есть фальшивый паспорт?

Я киваю. В ящике у меня два канадских паспорта на разные имена. Я думал, все это в прошлом. Что игра закончена. Но всегда есть еще одна партия. Всегда есть шанс отыграться.

– Почему, Сьюзен? – спрашиваю я. – Почему ты мне помогаешь?

Мотор шумит. Снежные хлопья танцуют в свете фонаря.

– Не важно. Может, я чувствую, что должна. Может, надеюсь, что ты сможешь распутать эту паутину. Иди.

Я открываю дверцу. Алкоголь придает мне энергии, буквально выталкивает из машины. Действительно, не важно, зачем она мне помогает. Важна только следующая партия.

21 декабря 2013 года Амстердам, Голландия

В полупустом грязном ночном автобусе Париж – Амстердам Клара наконец задремала. Автобус компании «Юролайнс» был удачным выбором. Никаких проверок документов. Никаких пограничных пунктов. «Юролайнс» – дешевая, но медленная альтернатива европейским железнодорожным и авиамаршрутам. Сеть рейсов «Юролайнс» охватывает всю Европу и обслуживает тех, кому не по карману билеты на поезд или самолет.

Те же пункты, но другие пассажиры. Не европейский средний класс – бизнесмены с чемоданчиками от «Самсонайт» и улыбающиеся семьи с детьми – заполняли автобус, а польские слесари с бутылкой водки и ящиками с инструментами, одинокие мусульманские женщины с узлами и пластиковыми пакетами, набитыми до краев. Иногда попадались нищие студенты, отправляющиеся учиться по программам обмена «Эразмус».

Клара лежала на двух сиденьях с сумкой под головой в качестве подушки. Ремень от сумки с ноутбуком она намотала на запястье. Она заснула, не успел автобус выехать за пределы Парижа.

Клара проснулась, только когда автобус подъехал к вокзалу Амстел в центре Амстердама.

На улице еще было темно. Когда двери открылись, ветер сразу ворвался в автобус. Клара надела куртку и натянула на голову шапочку. Протерев глаза, Клара выглянула в окно. Она ожидала увидеть полицейскую машину, но на улице было пусто. На тротуаре перед зданием в стиле тридцатых годов тоже было пусто. Только темный городской автобус под неработающим фонарем. Клара вышла в проход и медленно пошла к выходу вслед за другими пассажирами. Стрелки часов на вокзале показывали почти семь. У нее еще три часа.

Клара пошла по пустынным улицам. Ветер с каналов продирал насквозь. Каждый раз, когда она была в Амстердаме, там дул ветер, словно напоминая о том, какая плоская равнинная страна Голландия. Клара шла на автомате. Ей нужно было двигаться, нужно было идти к цели, чтобы не думать о Махмуде и не утратить решимости.

Порой ей казалось, что ее голова готова взорваться, а сердце – вырваться из груди от бури эмоций, переполняющих ее.

Клара остановилась и зажмурилась. Нельзя сейчас думать о том, что произошло в Париже. Надо думать о том, что происходит сейчас. А сейчас она в Амстердаме. И она жива. Она в безопасности.

Перед глазами возникла картина: бабушка сидит в гостиной, огонь трещит в камине, стол накрыт кружевной скатертью, бабушка достала свой лучший сервиз. Вкус булочек с шафраном. Шум дождя за окном. Клара знала, что еще рано думать об этом. Знала, что состояние безопасности – временное. Как прижигают рану после ампутации, чтобы остановить кровотечение.

Она ожидала, что хакер под ником Blitzworm97 будет жить в доме попроще, чем роскошные особняки на Принсенграхт. Клара представляла себе гараж в пригороде и толстого мужика в футболке с символикой «Звездных войн», который пьет колу и планирует кибератаку с целью уничтожения мировой финансовой системы.

Хакерство как-то не сочеталось у Клары с живописными каналами и украшенным к Рождеству центром Амстердама. Может, адрес неправильный? Но она сто раз проверила, прежде чем выбросить телефон, и к тому же в Амстердаме была только одна улица под названием Принсенграхт.

Строение под номером 344 оказалось домом на одну семью. Большие окна выходили на канал. Через них видно было стерильно чистую кухню, в которой седой мужчина, одетый в темно-синий аккуратный костюм, сидел на барном стуле. На столе перед ним лежала газета и стояла чашка кофе. На вид мужчине было лет сорок пять. Вся эта картина просто дышала успехом. Ее вполне можно было представить себе на страницах приложения «Как потратить» к газете «Файнэншл Таймс».

Клара растерялась. Это не может быть Блитцворм. Черт. Это невозможно. Что-то здесь не так. Клара прошла мимо дома и присела в кафе в паре кварталов от него. Заказав капучино и два круассана, Клара обнаружила, что голодна. Когда она в последний раз ела?

Она не знала, что ей делать. Мужчина в окне не был похож на того, кому пригодятся двести евро. Один его галстук явно стоит дороже. Но альтернатив у нее не было.

В десять часов пять минут Клара сглотнула и позвонила в дверь дома на Принсенграхт. Ее прошиб пот, несмотря на холодное утро. Над Амстердамом нависли низкие тучи. Дождь уже накрапывал. Через секунду на лестнице послышались шаги. А еще через секунду дверь распахнулась.

Худая девушка-подросток лет пятнадцати появилась на пороге. Высокие скулы, голубые глаза. Узкое лицо, как у борзой. Слишком большой рот. Длинные худые руки. Мешковатые джинсы, футболка с Джастином Бибером на несколько размеров больше.

Видно было, что она не уверена в себе, в своей фигуре, но когда она вырастет, то оценит и скулы, и глаза, подумала Клара. Девушка жевала жвачку.

– Привет! – поздоровалась Клара по-английски и замолчала, не зная, что делать дальше.

Девушка смотрела на нее. На губах играла надменная улыбка.

– Да? Кого вы ищете?

Она говорила на американском английском, практически без акцента.

– Простите, я, наверное, ошиблась адресом.

Девушка продолжала смотреть на нее.

– Входи, – сказала девушка. – Ты ведь подруга SoulXsearcher?

Клара замерла.

– Да. А ты Blitzworm97?

– Ты кого-то другого ожидала увидеть? – спросила девушка.

Клара робко вошла в светлую прихожую в стиле Филиппа Старка. На белом столике в стиле рококо стояла высокая ваза со свежесрезанными розами. А над столиком висела картина Миро. Как подозревала Клара, настоящая.