По закону – привет почтальону

* * *

Там – славы луга, там легенды слагаются, саги,

Там правды враньё грандиозные вещи творит,

Там гении сходят с ума, чтобы лгать на бумаге,

На струнах, на клавишах, в бронзе… Тех мест фаворит,

И ты изолгался, и твой выдающийся хохот,

И твой ослепительный стиль, и блистательный ум.

Пока излагалась, твоя изолгалась эпоха,

И с ней изолгался тобою наделанный шум.

Твой опыт успешен, – как раз на него полагаться

Пора школярам, потому что с эпохой вдвоём,

Начав это дело, успеют они изолгаться

И стать её правдой – единственной в роде своём.

* * *

Летает чайка над морской волной,Не чувствуя ни грудью, ни спиной,Что этой замечательной странойРуководит на голову больной.Идут слоны купаться в летний зной,Их внешний вид никак не выдаёт,Что этой замечательной странойНеукротимо правит идиот.Вдыхает зебра воздух травяной,Не чуя ни ноздрями, ни хвостом,Что буйный псих руководит странойИ мыслями, и мыслями притом.У зебры нету мысли ни однойНа этот счёт… Ей незачем плодитьТакие мысли, чтобы психбольнойЕё мозгами стал руководить.И, обратясь жасмина белизной,Трепещет дух, послание Творца.Нет у жасмина мысли ни однойИз тех, что гробят страны и сердца. НЕ ПРОСПАВШИМ НИЧЕГО1.Мы проспали, мы проспалиИсторический момент —Изумруды рассыпалиЗдесь мешками, как цемент,И лопатами алмазыУтром дворники гребли,А в продаже были газыВместе с недрами Земли.Те, кто газы не проспалиВ исторический момент,Те алмазы покупалиЗдесь мешками, как цемент.И они не виноваты,Что проспали мы струюИ не смотрим их дебаты,Не читаем интервью,А проспать предпочитаемЭту славную семью.Всё, что даром поимели,Дай им Боже заклепать, —Лишь бы только не шумели,Нам мешая их проспать,Лишь бы духом не упали,Когда будет кончен бал,Если те, кто не проспали,Тех разбудят, кто проспалЗамечательные газы,Золотые унитазы,Где у тех, кому не спится,Свет из задницы струится!2.Мертвечина, мертвечина,Да ещё и напрокат!..Нет лица, одна личина,Гипсоватый фабрикат.Он сидит в паханской ложе,Возрождая дух страны.Никакой не раб он Божий,А шестёрка Сатаны.Наголо шпана обрита,Войско крепнет грабежом.Им сдаётся Маргарита,Как жилплощадь с гаражом.А в заложниках по ямамТихо классики поютИ в кошмаре постоянномВсем надежду подают.И в надежде сделать имяГадит классикам знаток, —Разговариваю с ним я,Как с гвоздями молоток.

* * *

Зная почти наизусть «Мастера и Маргариту»,Некоторую грусть испытывая при том,Отождествляют себя с распятым Христом,Шагая по трупам в битве за доступ к корыту.Прокуратор читает доносы, в которых много удач,Но на всех не хватает дач, а будущее – не скоро.Кругом цветут медоносы, осы всосались в мячПерсика… Льётся масло эпического простора.Чьё это масло, Аннушка, льётся из светофора?Тут раздаются визги нескончаемой правоты,Которая есть враньё наглого морализатора.…Так возникают списки, чьи помыслы столь чисты,Что Пилат умывает руки завтра и послезавтра.

* * *

Что недобрали – доберут,Что недоврали – то доврут.Да мало ли кругом добра ли —В просторном смысле барахла?..А что касается морали —Такая вонь от этой крали,Она в техническом подвалеДавно, как живность, умерла.

* * *

Когда прекрасности попрут со всех сторонИ всем предъявят чудное мгновенье,Звезду пленительного счастья и правленьеТех пиночетов, что не лучше похорон,Тогда ты сам с собой заговоришь,Как чистое безумие, как детство,Как почтальонство русского поэтстваС письмом в бутылке, с кораблями крыш,С ковчегом, где взамен голубки – мышь,Зато играют в казино и на гитаре…Своди за ручку Ноя в планетарий,Тогда ты сам с собой заговоришь.

МОРСКАЯ ПОЧТАНу что сказать, моя радость?!.В музее Эдгара По выглянула в окно,А в окне – обои, обои какой-то местности,Обои лужайки, поля, обои дневного неба.Стояла зимняя ночь.Потом в музее БулгаковаВыглянула в окно, а в окне – обои,Обои оккультной лавки, обои какой-то оперы,Обои ночной метели, её наглядных пособий.Стояла жара июля.На вечере в консерваторииВыглянула в окно, а в окне – обои,Обои какой-то симфонии,Обои рояля и скрипки с оркестром,Обои в антракте гуляющей публики,Обои карет и фонтанов.У них тут повсюду в окнах – обои,Обои свежего воздуха, обои живой природы,Обои духовных ценностей,Обои наркоза, пьяности,Обои – от всякой боли.Я спрашиваю:– Это у вас настоящее,Или просто такие обои?– Обои! – они говорят. – Обои!И радостно так улыбаются,Мол, вот до какой прекрасностиДоходит светлое будущее.Ну что сказать, моя радость?!.Тут у них – светлое будущее.Смотрю в окно, а в окне —Обои светлого будущего,Оторвала кусок, а под ним – обоиЕщё более светлого будущего,На этом куске обоевШлю записку тебе в бутылке:«Скоро буду! Надо ветер поймать,Чтоб доплыть. Обнимаю парусно.Очень многие ездят сюда завидовать.Такое вот Суйщество, и оно суйществует.Конец связи».

* * *

Мой высший свет вам даже не приснится.Свободы роскошь отключает тормоза, —Ни разу в жизни я не красила ресницы,А также веки, уши и глаза.Характер мой ужасен, прямо скажем,Такое наглое свободы торжество:Я ни секунды не жила под макияжем, —Чтоб не зависеть от отсутствия его.Мне абсолютно безразличны тряпки, шубки,Цена которых – мышья беготня.Но времена я выбираю – как поступки,Зависящие лично от меня.Вот, например, я выбираю Время ПочтыИ почтальонствую во множестве времён.А на дворе – какое время?!. Время Бочки,Но почтальон – он вышиб дно и вышел вон!..

КОНЕЦ СВЯЗИДевочка, которая, бывало,Из китайца деньги добывала,Чтоб домой в Европу плыть не зайцем…Этот фильм про девочку с китайцем,Безнадёжно, нежно и жестокоОдарённым роскошью ВостокаИ пленённым европейской деткой…Этот фильм о юноше, столь редкойДоблести – как слёзы при разлукеС малолеткой в шляпе из соломки…Глянет на себя – как на чужую,И прочтут роман её потомки,Будет голова у них кружиться…Пароход отчалил от Китая,Ставят европейскую пластинку.Лишь на Бога можно положиться…Малолетка, тайной обладая,Вся верна природному инстинкту:Опыт – лжец, а мудрость – это лжица.

ЯВЬНе то, что видишь, происходит,Совсем не то, что говорят.Факир красотку заколодитИ на кусков распилит ряд.Двойное дно, перегородка,Беззвучный ход незримых дел, —Из-под пилы встаёт красотка,И вид её, конечно, цел.Но все слыхали, все видали,Как рук и ног её брускиСо страшным стуком выпадалиИз-под распиленной доски,И голова её валялась,И грудь, и рёбра, и филе…Но явь ли то, что предъявлялосьГлазам живущих на земле?..

* * *

…и говорит с причмоком сладострастья:– Вот вымрут поколения, которымпобеда наша принесла несчастья,тогда на всё посмотрят свежим взором,тогда не будут нас клеймить позоромсвидетели того, как сдохла совесть,убитая естественным отбором, —и мы войдём в Историю, как новость,как сила воли, чью победу окрыляспособностью не мучиться виною,История подвигла – счастья для! —произвести крушенье корабля,и мы не постояли за ценою…Не спасся тот, кому не суждено, —утопленников здесь полным-полно,под винт попали, жуткое кино,но если б историческая личностьсчитала жертвы, ха-ха-ха, смешносказать, была бы в этом неприличность, —так неприлично не ведут себяИстории доверенные лица,не современникам подсудна их судьба,а впечатлительных попросят удалиться. ВЕЛИКИЙ МАКЕДОНСКИЙА впечатлительных попросят удалиться,Когда развесят на деревьях трупыИ по обеим сторонам дорогиНа солнцепёке этот агитпропНачнёт влиять… Великий Македонский,Глаза катая, как ночная птица,Толчёт свой мак внутри кровавой ступы,Спивается, тоскует, лечит ноги,В предательстве подозревает многихИ в том числе – песка и листьев шопот.Любовника хоронит Македонский,И с той поры кошмарный топот конскийЕму во сне раскалывает лоб,Но эта пытка долго не продлится,Он в тридцать два умрёт, не погасивДолги своим историкам наёмным,Биографам, слагателям легенд,Которых взял на дело с предоплатой.Но миф сработан ими, он красив, —Побед слепящий свет и в свете славыНеобходимый для победы ужас,Что по обеим сторонам дорогиНа тех ветвях развешан, вроде лент,Прозрачных, призрачных, и до сих пор влияет,Навязывая опыт свой богатый,Магического зверства элемент.