Подонок. Я тебе объявляю войну!

— Давай я что-нибудь приготовлю на ужин? — предлагает Гордеева, выйдя из ванной. — У тебя тут есть какие-нибудь продукты?

Я поворачиваюсь к ней и залипаю…

Она стоит распаренная, румяная. В моем халате буквально утопает, как в коконе. Глаза зеленые-зеленые и так блестят, что у меня неосознанно вырывается полувозглас-полувздох.

— О, какая ты… — осекаюсь я, чуть не сказав «красивая». И ничего лучше не придумав, добавляю, идиот: — Чистая.

У Гордеевой на миг взлетают в удивлении брови.

— Кухня там, — показываю я, чтобы скорее уйти от неловкого момента. — Посмотри сама, что есть в холодильнике…

Вообще, я собирался заказать доставку, но раз она изъявила желание — пусть. Так даже… не знаю, приятнее, что ли.

— Можно брать все, что найду? — деловито спрашивает она. Как будто у меня там залежи продуктов. Ты попробуй хоть что-нибудь найди.

— Угу, — тем не менее отвечаю я и скрываюсь в ванной. С минуту сижу на бортике. Потом тоже принимаю душ, но прохладный. Мало-мальски остываю. Переодеваюсь в домашние штаны и футболку.

Она тем временем сварганила омлет. Я не особо люблю яйца в каком бы то ни было виде, но сейчас съел бы что угодно. На голодный желудок омлет Гордеевой кажется мне пищей богов. Я даже добавки прошу.

— Спасибо, вкусно, — благодарю совершенно искренне.

— У тебя тут шаром покати. Кроме яиц, печенья и упаковки сливок ничего нет. А то бы я что-нибудь покруче омлета приготовила, — заявляет она.

— Так ты хорошая хозяйка? — спрашиваю я, попивая чай.

— Ну, готовить, во всяком случае, умею. И люблю. С детства сама готовлю. Мама всегда много работала. Домой приходила поздно. Уставшая. Вот я и научилась.

— Знал бы — затарился.

— А ты тут не бываешь?

— Крайне редко.

И тут слышу — звонит сотовый. Соня, что ли? Иду в прихожую, достаю телефон. Милош. Ему-то что нужно?

— Стас, можно к тебе? Я тихо буду, — неразборчиво бубнит в трубку Милош. — Домой просто не хочу… с матерью сегодня и так поругались, я аж сорвался сюда, а тут еще…

— А ты сейчас где?

— В городе пока… в клубе… в ночном… этом… как его? Не помню, короче… на Южной… Блин, башка трещит… С одной тут познакомился… коктейль ей взял, ну и себе и всё… меня накрыло… хрен знает, что там намешали. Главное, этой хоть бы что. Давай еще, говорит, зовет куда-то… По ходу, разводка какая-то… Вышел вот на улицу проветриться… Холодно, капец…

— Милош, я не дома. Я на старой квартире. От Южной как раз близко. Адрес сейчас тебе скину. Бери такси и приезжай.

Возвращаюсь на кухню. Гордеева, пока я говорил с Милошем, уже и посуду вымыла, и все убрала.

— А можно уже спать лечь? — спрашивает она меня. — А то я безумно устала… глаза слипаются.

И тут до меня доходит: Милоша ведь надо будет куда-то тоже уложить. А у меня здесь только диван и кровать. И что делать? Собственно, вариантов особо и нет. Либо потеснить Гордееву, чего я, конечно, делать не стану, либо самому не спать.

— Да, я тебе дам сейчас чистое белье, постелешь… — говорю ей. — Слушай, сейчас сюда приедет Милош, он там в какие-то неприятности встрял, домой не хочет или не может…

— И что мне? Спрятаться теперь? — спрашивает она с вызовом.

— Ну если хочешь, можешь прятаться, конечно, но зачем? — не очень ее понимаю. — Милош вроде не маньячелло.

— Я думала, ты стесняешься, что он увидит… меня тут… с тобой… Бойкот же мне объявили… Ты еще сказал про него таким тоном…

— Да каким тоном? Просто предупредил. Чтобы сюрпризов не было. Хотя да… Милош сейчас обалдеет.

Минут через десять вваливается и сам Милош. Его слегка покачивает, но на ногах вроде держится.

— Стас, а что это за хата? Это здесь твой дед жил? Теперь она твоя? Прикольно… Можно девочек водить… можно вписки… — обойдя гостиную, он заглядывает в спальню и замирает с открытым ртом.

Несколько секунд просто стоит столбом.

— П-привет, — заикаясь, здоровается с Гордеевой, которая как раз перестилает белье на кровати. Потом он оборачивается ко мне, а у самого глаза как блюдца.

— Как она тут оказалась? Вы что… вы с ней… блин, я даже слов не нахожу. Но вы же не мутите? Или мутите? — взбудоражено нашептывает Милош, когда мы возвращаемся в гостиную. — Что вообще происходит?

— Спи давай. Потом поговорим.

Я вручаю ему подушку и плед. Его, конечно, распирает от любопытства, но он послушно укладывается на диван. Я гашу в комнате свет и выхожу на кухню. Усаживаюсь на подоконник с ногами. Вглядываюсь в темный двор внизу. Ни души. Только редкие окна светятся в доме напротив. Какой-то безумный день…

— Ты тут всю ночь собираешься сидеть?

Вздрагиваю от ее голоса за спиной.

— Да нет, наверное. Лучше пойду в машине посижу.

— А у тебя нет, что ли, матраса какого-нибудь? Или раскладушки? Ну или еще чего-нибудь, что можно на пол постелить? Нет? Плохо…

— Да нормально мне и в машине будет. Не заморачивайся. Иди спи.

Она уходит, но через минуту опять возвращается.

— Нет, я так не могу. Мне неудобно. Кровать же огромная, широкая такая, запросто оба поместимся… Зачем мучиться? Ложись тоже… с другого края.

Собираюсь отшутиться, как она вдруг насмешливо добавляет:

— Не бойся, Смолин, приставать не буду.

46. Стас

Гордеева стоит в дверном проеме, босиком, в моей старой рубашке, которая ей так велика, что висит чуть не до колен.

Вроде что особенного? Но от нее вот такой совсем крышу сносит. Стараюсь на ее голые ноги даже не смотреть, только в глаза. И все равно в голову ударяет кровь. Оглушительно долбит в виски.

В кухне моментально становится душно.

Сморгнув, таращусь на Гордееву, наверное, как полный тормоз, пытаясь понять, шутит она или серьезно? По ходу, серьезно. С ума она сошла, что ли? Впрочем, она же не знает…

Не догадывается даже, дурочка, что сейчас очень опрометчиво меня дразнит. Потому что лежать с ней рядом, в одной кровати и не сметь ее коснуться — не уверен, смогу ли. Выдержу ли. А если и выдержу — это же будет сущая пытка…

Но насмешливое выражение на ее лице не оставляет выбора. Я сползаю с подоконника, а самого внутри аж колотит. Но чтобы не палиться, ухмыляюсь и лениво тяну: