Поэты и революция

Герой войны

Победа, победа, победа!Она несомненно была.Но снова унизили деда,Когда он дошёл до села.Опять ему паспорт не дали,Загнали в знакомый колхоз,Где Сталина все воспевали —И в вёдро, и в лютый мороз.Стоял он – герой-победитель,Смотрел на детишек худых,И капали слёзы на кительЗа братьев погибших,Родных.Он брал Будапешт, он в БерлинеЗакончил свой славный поход…И только свободы донынеНе ведает русский Народ!

Покаяние

Если нет покаяния,Значит, нет и прощения…Велико расстояниеОт невинных – до Ленина.От царевен – до Свердлова,От России – до Сталина…Как от Авеля верного —До неверного Каина!

Памяти павших

Памяти павшихБудьте достойны —Горестных нашихВ разные бойни.В битвах священныхМир отстоявших,В страшных застенкахЧесть не предавших.От Магадана и до Берлина —Всех и не вспомнить,Сколько их было!

Наш мир

Пожары, потопы, теракты, война…А в поле широком стоит тишина.А в небе высоком летят журавли,А в море глубоком идут корабли…Когда же уймётся всемирное злоИ ангел возьмёт этот мир под крыло?– Ах, он и хотел бы, но страсти кипят,И люди к нему под крылоНе хотят!

Николай Астафьев

Вчерашние вожди

Вчерашние вожди остыли и устали, —Попробуйте всю жизнь стоять на пьедестале! —Вчерашние вожди совсем позеленели,Но так и не пришли к провозглашённой цели.5.01.1997

Природа толпы

Толпа – физическое тело, —течёт туда, куда толкнут.Над нею пряник то и делои развевающийся кнут.В ней бездарь дышит, словно гений,и гений бездарем слывёт, —В ней не заводится сомненийи растворяется народ.14.05.1999

* * *

«В Россию можно только верить»

Фёдор Тютчев

Не унижусь до бранного слова,не унижусь до злобного крика, —разлетятся зерно и полова,отлетит от души повилика.Свежий ветер печали развеети я снова почую опору…Ты, Россия, давно – не Расея,но откуда в тебе столько сора?Но откуда в тебе столько пылав богохульстве и в жажде прозренья? —неужели ты мало испилаи история ждёт повторенья?..Никогда не смогу позабыть яни кровавого бунта, ни рабства,ни сплетения давних событий,сквозь которые трудно продратьсядо сегодняшних дней, до вчерашних,не давая душе обозлиться…За себя уже даже не страшно, —за тебя не устать бы молиться.7–8.11.1990

Дворцовая площадь (Август 1991)

Стирают память…Но вновь и вновьв ней проступаети пот, и кровь, —глаза ораторов,наши лица,и Лик печальныйна плащанице…Стирают память, —как холст полощут,а завтра всех позовутна площадьпод сенью Ангела и Креставинить Иуду —искать Христа!1.05.1995

Российские флаги

1.Много неба, много снега,много крови на снегу…Жизнь проносится нелепо,а исправить не могу.На полотнищах три цвета —три размашистых мазка —всероссийская примета,обнажённая тоска.2.День и ночь. А между нимилучик света золотой! —Символ веры негасимой,нерастоптанной, святой…Здравствуй, стяг российский, здравствуй! —Что мне царственный твой вид, —я познал твои контрасты —чёрно-белый колорит.Может быть, судьба такая, —потому и так живём? —Разрушенью потакая,новый храм не создаём.1990

Русский узел

Юрию Кузнецову

В плену убийственных иллюзий,осмысливая крестный путь.Россия, кто развяжет узел,что ты сумела затянуть?И кто его теперь разрубит, —кто путы с ног твоих сорвёт? —Ты поневоле бредишь бурей,когда унижен твой народ.Тебе насилие не ново,и на крови твои дворцывозводят те же Смердяковыи чужеземные дельцы.

Временщикам

Не знаю трагичнее повести,Но вновь открываю сакрально:Россия восходит на совестии этим сильна изначально.Она пролетает над пропастью,как Феникс, сменив оперенье.Россия восходит на кротости,но это не знак примиренья.Россия восходит на святости,и ей не впервой подыматься.Не смейте глумиться, не радуйтесь, —она не простит святотатства!24.05.1997

Город стихий

Опять торжествует стихияи что он неё ожидать, —какие денёчки лихиеещё предстоит испытать?..В наш город на крыльях метеливнезапно ворвалась зима, —Все улицы вмиг опустели,застыли по струнке дома.Для хаоса много ли надо? —То воды штурмуют его,то медленные снегопадырождают монбланы снегов.То он утопает в туманах,лежит в паутине веков,то мир раздирает на кланыпо прихоти большевиков.Теряет былые обличья,меняет свои именаи вновь обретает величье,а следом за ним – и страна!26–28.11.2010

Зоя Бобкова

В тихие минуты

Не знаю я своих корней,Не знаю.Но только в тихие минуты вспоминаю,Что был когда-то дом в далёком чужестранье,Служебный был, а может быть, изгнаньеНас привело туда. Не помню я об этом.И сам-то дом остался мне неведом.Семья жила обычно, без излишек,Отец и мать, и двое ребятишек.А время шло.Обшарив пол-Союза,Явилось горе к нам опасным грузомИ выбрало наш дом.Отца судили, по Пятьдесят восьмой статье приговорилиНа десять жутких лет.Не выдержав несчастья,Скончалась мама тихо, в одночасье,И шёл в то время мне шестой годок,Всего и всех лишилась в краткий срок,И без корней живуОт лиха и до лиха,Прошёл бы год, другой в покое,Тихо-тихо.

* * *

Я лишена была почвы,А такая по ней тоска,Будто жизнь прожита заочно…Участь сорванного листка!Как метался он, исстрадавшись,И не зная, куда летит,Опустился на памятник павшим —И согрелся холодом плит.

* * *

Харбин, Харбин…И детство, и судьба…Ты в памяти моей, пока живу я.А в этом мире – вечная борьба.В России Революция, ликуя,Выбрасывала прочь своих сынов.Кто – в Сиднее, а мой отец – в Харбине…Не пролилась тогда отцова кровь,Харбин дал русским эмигрантам кров.Благодарю его за это ныне.