Поломанный мир

— Я хочу писать о войне и любви, Альба. Я хочу писать о жизни, и вызывать эмоции. Не развлекать, а заставлять думать. Мне никогда не давалось стихосложение, зато проза всегда была моей мечтой. Настоящая проза, а не эти… короткие фразы для дураков.

Знаешь, нам с тобой нужно попасть в одно место, а пока пойдем к морю.

–

8-ВОДА

Мы выходим из дощатого здания, идём по пристани, я чувствую песок, прилипший к моим ногам, и это ощущение вызывает улыбку.

Влажный ветер взлохматил мне волосы.

— Тебе холодно? — спрашивает Дерек.

— Я могу отрегулировать температуру тела.

Он ведёт меня по песчаному ковру прямо к воде. Я вижу нагромождение камней, негармоничных (как сказал бы мой бывший хозяин — жирных) птиц, лениво разложивших свои тушки на камнях.

Мы идём по песку… в воду. Мои ступни окатывают волны, и я ощущаю прохладную свежесть воды, чувствую приятный холод, и мне хочется пойти дальше.

— Осторожнее, ты не умеешь плавать! — предупреждает Дерек, видя, как я собираюсь зайти все дальше и дальше. Мой хозяин держит меня за руку.

Инфобраслет даёт о себе знать мягкой пульсацией, но мне почему-то не хочется вызывать виртэкран с изображением морского дна. Вода дарит успокоение и безмятежность. Я впитываю эти эмоции, как пустыня впитывает кровавый дождь.

— Альба, завтра ты свободна?

— Я полностью в твоём распоряжении, Дерек.

Мужчина продолжает обращаться со мной, как с человеком, и мне это нравится. Дерек предлагает меня проводить, я вежливо отказываюсь. Он возвращается в свой устаревший дом, и просит прибыть меня завтра.

Я огибаю красный квартал. Город, раньше столь привычный, почему-то стал вызывать непонятное отторжение. Средневековая, любовно создававшаяся архитектура, портики, резные балконы, фигурные окна, остатки фресок резко диссонируют с безликими кристально-белыми кубами. Белый цвет, долженствующий обозначать стерильность, торжество разума и технологий, совершенство линий, идей и помыслов, кажется мне пустым.

Я думаю, что пройдет ещё несколько столетий, и город превратится в один сплошной безликий куб.

Я возвращаюсь в капсулу и включаю подзарядку. Воскрешая в памяти сегодняшние события, я замечаю, как на моей коже яркими пятнами расцветают фиолетовые цветы. И мне кажется, что меня убаюкивает вода.

–

9-БИБЛИОТЕКА

Я снова пришла к Дереку, он открывает мне дверь и согревает лучезарной улыбкой. Я греюсь в его улыбке, так чахлый росток пробивается к солнцу.

— Альба, сними маску, — просит Дерек, и ненавистная тряпка летит в ближайший утилизатор.

Мы идём пешком, хотя Дерек мог бы взять гравикар. Сегодня я радуюсь городу, пусть он неоднороден, и повсюду виден и упадок прошлого, и торжество настоящего. Толпа тоже не раздражает меня. Я замечаю кукол, сопровождающих своих хозяев, они, как верные тени, следуют за людьми, я вижу, что люди не смотрят на город. Им безразличны портики, безразличны две башни, тянущиеся вверх, безразлична резная архитектура церквей. Люди носят маски, не отрывают взгляда от виртбраслетов, не смотрят друг на друга, не смотрят на лазурное небо, чистое-чистое, прозрачное, как море. Теперь мне есть с чем сравнивать.

Дерек ведёт меня закоулками, охряные, жёлтые, оранжевые здания радуют теплым разноцветьем и весёлыми балконами. В стеклянных витринах я вижу заводные поезда, старую машинку Зингер, на которой когда-то шили ручную обувь, вижу манекены с … виртбраслет подсказывает "офисными образами", одежду, которую никто больше не купит.

Кстати, Дерек-то не носит стерильные герметичные костюмы. На нем простая хлопковая рубашка, джинсы и кроссовки. Кажется, он сошел со старой проекции.

Мы приходим к старому незаметному зданию. Я вижу двери, где время уже оставило свой отпечаток на древесине, в холле нас встречает скелет динозавра и старая женщина в очках. На ней черное платье в горошек и что-то похожее на шаль. Незнакомка давным-давно могла бы сделать и коррекцию зрения, и коррекцию фигуры.

Дерек протягивает ей бумажный прямоугольник и тянет меня в огромный зал. Из кресел давно вылез поролон, а шкафы полны книг. Дерек петляет между шкафами, сверяется с буквами на мебели, и достает какую-то книгу.

— Мы в библиотеке? — спрашиваю я. — Их же давно уничтожили, они устарели и нецелесообразны, книги давно переведены в цифру.

— Читай, Альба, — ласково просит Дерек и протягивает мне книгу.

* * *

Как странно трогать бумагу… Книги пахнут деревом, краской, пылью и немного временем. Я потерялась в царстве историй, которые никто никогда не прочитает. Я трогала пыльные корешки, читала названия, и понимала, что мы потеряли что-то очень очень важное. Книги на виртбраслетах превратились в стену текста, они перестали рассказывать о прежних временах, учить каким-то ценностям.

И Дерек словно прочел мои мысли и тихонько сказал:

— Нынешние представители рода человеческого, Альба, полностью подвержены культуре потребления. Люди читают книги, написанные короткими предложениями, бесконечно совокупляются, едят, смотрят короткие видео в сети Всемирного инфоцентра, и совсем перестали думать. Те книги, которые остались, не несут в себе ничего ценного, они призваны развлекать.

— А я, я хочу писать о любви к людям и любви к жизни. Писать о войнах, которые мы уже не помним. Историю нельзя забывать, а ты мне в этом поможешь. И пусть мою книгу никто не прочитает, — добавил Дерек, — я должен ее написать.

10- БОЛЬ

Сегодня мне нужно было делать вторую инъекцию для очистки памяти. Дерек вызвался сопровождать меня в информационный центр. Кукла-охранник простейшей модификации преградил моему хозяину путь. Мужчина просто сказал, что сопровождает меня.

И снова к моему виску приложили микросчитыватель, и вновь я вызываю образ синего экрана и пустые виртдиректории. "Процесс стирания памяти продолжается корректно, очищено более 70 % виртдиректорий куклы. "

Я удерживаю безучастный намек на улыбку на лице, по моим жилам струится жидкий огонь и вызывает адскую боль. Дерек понимает, что со мной что-то не так, вызывает гравикар.

Мне больно, меня корежит и ломает так, как будто меня истоптала армия строительных ботов.

Я. НЕ ХОЧУ. НИЧЕГО. ЗАБЫВА…

— Альба, Альба, — взволнованно кричит Дерек. — Как я могу тебе помочь?

— Выкл…выключи…

Искусственное сердце перестает биться, и я проваливаюсь в беззвучную темноту. Последнее, что вижу, перед тем, как отключиться — обеспокоенный взгляд Дерека.

–

11 — МУЗЫКА

Я открываю глаза и вижу, что лежу на белом диване, в комнате, которая ещё сто лет назад показалась бы обычной. Шкаф, полный книг, будильник на полке, кактус. Интерьер не стерилен и не технологичен. Дерек с волнением смотрит на меня.

— Альба. Ты в порядке?

Я едва улыбнулась: такой вопрос люди обычно задают, когда их собеседник не в порядке. И я решаю поделиться мучающими меня сомнениями.

— Дерек, я…тебе нужно отправить меня в информационный центр. Я не потеряла память после того, как дети прежнего хозяина разорвали со мной контракт. И после второй инъекции…вот.

Я показываю мужчине руки, испещренные фиолетовыми цветами. Если бы я не знала, что это отклонение, то решила бы, что этот кожный узор гармоничен.