Портрет кавалера в голубом камзоле
Шрифт:
– Дальше не пойду, – сказал тот. – Разговор есть…
– Об чем? Я к вашей опале руки не прикладывал… нет на мне греха. Это все Захарьины, родственники покойной царицы Настасьи, – зашептал хозяин. – Царь шибко ее любил, до сей поры убивается. А Захарьины свою выгоду в том узрели, решили Адашева сковырнуть… вот и доложили, будто он задумал худое супротив царицы…
– Нешто и свидетели нашлись?
– Думаешь, мало у Адашева ненавистников? Он ведь мздоимцев-то сурово
– Так то с царского же благословения!
– Многие на вас зло затаили. На царя не замахнешься… а друг дружке почему глаза не выклевать? Обвинили всех близких к Адашеву в «злом умысле», колдовстве… дескать, царица Настасья не своей смертью померла, помогли ей…
– Ложь сие! Наговоры!
– Теперь уж поздно, – дьяк схватил себя за бороду и сильно дернул с досады. – Поздно! Уезжай, Юрий… пока тебя не схватили.
– У меня дело к тебе.
– Давай, не тяни. Светает скоро!
– Слыхивал ли про нападение на купеческий обоз?
– Который из-за моря возвращался? Как не слыхать? Разбойнички, тати лесные, на торговых людишек напали, побили без разбору, ограбили. Казне урон нанесли. Царь лютует! Орна к себе требует! А тот не торопится ехать.
– Это его отряд купцов перебил, – с мстительным удовольствием вымолвил Юрий. – Опричники сами сие зло учинили и на разбойников указали. Не было там иных татей, окромя их бесовского племени.
– Да ну…
– Я сам видел! На тракте, неподалеку от дядькиной вотчины, на разоренный обоз наткнулся. Купцы не оказали сопротивления, потому как Орн должен был их охранять. Он со своими всадниками налетел вихрем, всех уложил и перстень украл! Волшебный, со знаком каким-то. Перстень купцы обманным путем добыли, из чужой страны вывезли… по государеву приказу. А Орн на царское добро позарился! Все сокровища из обоза он на мертвой пустоши зарыл, сам Дух Болот их теперь охраняет…
– Не врешь? – засомневался дьяк.
– Чем хочешь поклянусь! Хоть Богом, хоть матерью… хоть памятью Оленьки!
– Верю…
– Передай царю, что перстень у Орна. Пусть с него живого шкуру сдерут… или обольют горючей жидкостью, как других. Вот увидишь, паленой шерстью запахнет! Он дьявол! Дьявол!
Дьяк обмер, побледнел и судорожно сглотнул. По его тучному телу прокатилась волна дрожи.
– Боязно мне…
– А ты не сам… письмецо подметное сооруди…
Дьяк попытался что-то сказать, но от волнения не смог и рта раскрыть. Юрий выскользнул в холодный мрак ночи… а хозяин дома так и стоял в сенях, едва дыша, пока не смолкли во дворе шаги опасного гостя…
Глава 12
После похорон Полины Зубов три дня беспробудно пил в своей загородной резиденции. На четвертый ему доложили, что пожаловал гость. Отказать банкиру в приеме он не мог. Тот сослался на неотложные финансовые вопросы, которые необходимо решить.
– Входи, Федор Петрович, только не пугайся, – равнодушно предупредил Зубов. – Видок у меня аховский. Настроение упадническое. Заливаю спиртом душевную рану.
Он не преувеличивал. Банкир ужаснулся, глядя на опухшее от водки лицо и мятую шелковую пижаму президента инвестиционной компании. Зубов сидел на диване, где до этого сутками валялся, и мутным взглядом блуждал по своему кабинету.
– Тебе надо встряхнуться, Валера, – сказал гость, опускаясь в кресло напротив. – Так нельзя.
– Теперь все можно…
– Кто же будет вести твои дела? Финансовый директор?
– К черту директора! Все к черту…
– Что-то я не понял… Ты сворачиваешь бизнес?
– К черту бизнес!..
Банкир недоуменно и брезгливо поморщился. Несколько пустых бутылок из-под коньяка и «Немировской» в беспорядке лежали под столом на светлом афганском ковре ручной работы. На тарелках сохли ветчина и лимон. В початой бутылке водки оставалось чуть меньше половины. Зубов потянулся за стаканом, однако гость решительно встал и убрал водку подальше.
– Так дела не делаются, Валера. У нас проекты… обязательства перед партнерами.
– К черту обязательства…
– Заладил, как попугай! – рассердился банкир. – «К черту» да «к черту»! А кредиты кто будет возвращать? Может, тебе врача привезти? Нарколога… или лучше психолога…
– Психиатра, – криво усмехнулся Зубов. – Объяви меня сумасшедшим, Федя…
– Прекрати. Что ты раскис, как чувствительная барышня? Возьми себя в руки.
– Ты ни черта не понимаешь… ни черта! Ты же сухой и полый… у тебя нет сердца. Души у тебя нет, Федя! Одни деньги на уме.
Гость раздраженно заерзал в кресле, ослабил узел галстука. В кабинете Зубова было жарко, душно и пахло перегаром.
– Давай я окно открою… воздуха впущу.
– Мне и так хорошо! – угрюмо возразил хозяин. – Не нравится… скатертью дорожка. Я тебя не звал.
– Послушай… – пошел на попятную банкир. – Если тебе сейчас невмоготу говорить о делах, – отложим. Я, собственно, поддержать тебя приехал. Помочь. Отвлечь от тяжелых переживаний. Полину этим не вернешь.
– Без тебя знаю…
– Работа – лучшее лекарство от стресса. У тебя горе, но ты не один такой. В церковь сходи, помолись… панихиду закажи… поговори с батюшкой. Хочешь, отвезу к отцу Герасиму? Он слывет великим целителем…
– Заткнись, Федя! Христом-богом прошу! Не доводи до греха!
– А то что? С кулаками на меня кинешься? Так я не боюсь. Не на того напал.
Федор Петрович смолоду занимался единоборствами, имел репутацию хорошего бойца. Зубову это было отлично известно. Банкир и его тянул в спортзал, но компаньон предавался другим увлечениям, – искусству, театру.