Последняя любовь президента

Я оборачиваю свой взгляд на Майю. И ее можно простить. Во-первых, потому, что она – спящая женщина. Во-вторых, она женщина с не свойственным женщинам характером. Хотя, вспоминая женщин моей жизни, можно сказать, что мало у кого из них был свойственный женщинам характер. Или наоборот, все их характеры были типично женскими. Просто я неправильно понимаю женственность. Я ведь внутренне то от Джоконды отталкиваюсь, то от Моны Лизы или какой-нибудь донны с младенцем.

До моего слуха доносится далекий крик чаек. Я приоткрываю окно, и в спальню врывается холодный солоноватый воздух. Снова оглядываюсь на Майю. Иду и подтягиваю ее одеяло вверх, чтобы закрыть обнаженные плечи. Закрываю окно. Выглядываю в соседнюю комнату. Помощник сидит в кресле перед журнальным столиком и пьет чай. Поднимает взгляд на меня, и я вижу, как сквозь все его тело проходит судорога почтительного испуга. Я застал его за отдыхом! Но у меня прекрасное настроение. Мне только самой малости не хватает.

– Плохо слышен крик чаек, – говорю я ему и улыбаюсь.

Он кивает, одновременно опуская стакан с чаем на столик.

По его лицу скользит ответная, неуверенная улыбка.

– Я сейчас! – говорит он и торопливо поднимается.

Минут через пять я слышу приближение чаек. Выглядываю в окно, но там я их не вижу. Они внизу, на берегу. Но крики их становятся все громче и громче, и звучат они на фоне успокаивающих нервы вздохов неспешного моря. Шумит-шипит волна. За волной еще какие-то нежные звуки слышатся. Отличная атмосфера для медитации. Я оборачиваюсь к Майе. Мне кажется, если она проснется сейчас, под крики чаек, то день, да и весь год у нее пройдет в счастье и мире с собой. Может, даже и со мной?

Взгляд мой уходит под потолок. Останавливается на едва заметном белом, под цвет потолка, динамике в верхнем углу слева от двери. Проверяю остальные углы – там тоже скрытые динамики. Крики чаек «а-ля квадро»! Чудесно! Единение природы и акустики. А Майя спит. Нет, она, конечно, все слышит. Ей эта музыка доставляется прямо в сон, в котором она, должно быть, лежит в солярии отдельного кабинета ресторана «Метрополь». Лежит, ощущая искусственное солнце каждой клеточкой своей обнаженной кожи. А рядом сидит кто-то одетый, наслаждаясь ее наслаждением, заглядывая в сладкую, яркую пасть солярия, как в огромный гриль, на котором покрывается аппетитной корочкой долгожданный кусочек мяса.

Я ощущаю приближение приступа человеколюбия и демократии. Не дай боже, она увидит меня таким! Тогда я пропал!

Быстро выхожу в соседнюю комнату. Помощник опять вскакивает с кресла. Я успокаиваю его жестом. Ладонью приветливо приказываю сидеть. Потом прошу сделать мне чаю.

Здесь тоже кричат чайки: те же белые потолочные динамики.

Он замечает мой взгляд и осторожно шепчет: «Может, чуть громче?»

Я отрицательно мотаю головой. В ответ он кивает. И выходит. Только когда он выходит, я понимаю, что он довольно тепло и по-домашнему одет. Он здесь больше дома, чем я. Почему? Да потому, что я стою голый, а на нем мешковатые черные брюки и темно-синий свитер. Тоже мешковатый. Вот именно эта самая мешковатость и делает его таким домашним. Жаль, не заметил, что у него на ногах.

Мой взгляд уходит под потолок, в другой угол. И я вижу уставившуюся на меня камеру видеонаблюдения. Интересно, на какую часть моего тела смотрит сейчас охрана? Или, возможно, вообще никто ни на что не смотрит?

Нет, надо что-то накинуть. Странно, но самым удобным из моих халатов оказался халат, полученный в подарок от российского президента на 400-летие Дома Романовых. Я заглядываю в спальню, бросаю взгляд на сладко спящую Майю, набрасываю халат и возвращаюсь в соседнюю комнату, где помощник уже подставил к журнальному столику второе кресло, размешал сахар в моем хрустальном граненом стакане и услужливо поставил рядом бутылку «Аберлора», ведерко со льдом и широкий низкий стакан для виски.

151

Киев. 14 апреля 1992 года. Вечер.

Кажется, я разбираюсь в людях. Раньше я в себе этого качества не замечал, но тот факт, что мой план сработал на все сто, заставил меня задуматься о своих способностях.

Да, мы вызвали «скорую». Буквально через пятнадцать минут в дверь позвонили. Я встретил на пороге и провел в комнату молодую женщину-врача и санитара.

– Вы больной? – спросила женщина у отца Василия.

Батюшке стало неудобно, и он посмотрел на меня.

– Он умер, – принялся я объяснять, но прошло еще минуты три, прежде чем женщина-врач и санитар стали что-то понимать.

Больше всего я боялся женщины. Уж очень вид у нее был благополучный. Глаза подкрашены, ногти наманикюрены, ресницы удлинены. Одним словом, крашеная блондинка – самое капризное существо из всех возможных. По крайней мере, я так думал до этого момента.

Но я оказался не прав. Уже через пять минут они не отказались от кофе с коньячком. Сумма в двадцать тысяч купоно-карбованцев их вполне устраивала.

– Откуда везти? – уточнил санитар.

– С Берковцов на Труханов. Но там от моста еще метров четыреста, – пояснил я.

Санитар переглянулся с женщиной.

– Я спущусь на минутку, переговорю с Петром!

Я понял, что Петр – это водитель, то есть главное лицо во всем этом деле.

Санитара не было минут пять, но когда он вернулся, по его виду стало понятно: надо спешить!

И мы поехали.

Пьяный Сева обнаружился быстро. Он сидел под навесом на одном из готовых памятников.

– А! Вы за евреем? – закивал он, узнав меня. – Забирайте его!

Забрать кусок гранита с лицом Давида Исааковича оказалось не так легко. Впятером мы погрузили его на одолженную тут же тачку, докатили, придерживая с двух сторон, до «рафика».

На город сыпался мокрый снег, так что ехали мы до моста долго. А возле моста водитель потребовал доплаты. Мы подняли сумму до тридцати тысяч, и «скорая помощь» поползла на мост.

Самое интересное, что снег не падал на Труханов. Там вообще снег лежал только под деревьями. Так что водитель, возле которого я присел, чтобы показывать дорогу, ни разу не возмутился. «Рафик» съехал с асфальта на аллею, идущую вправо параллельно берегу, и так мы доехали почти до самой могилки. Оставалось метров сто. Из этих ста водитель проехал треть, прежде чем упереться рогом и сказать, что дальше он ни на метр!

Выгрузив памятник из «скорой», мы вчетвером откантовали его к могилке. Только женщина осталась сидеть в микроавтобусе с задумчивым выражением лица. Санитар, да и сам водитель старательно помогали нам с отцом Василием.

– Назад не подвезти? – спросил санитар, когда памятник замер в изголовье могильного холмика.

– Нет, – ответил батюшка. – Мы посидим чуток.

Забрав тридцать тысяч купоно-карбованцев, водитель и санитар побрели в сумерках к светящемуся изнутри микроавтобусу «скорой».

А мы, постояв возле только что поставленного, вдавленного в мягкую податливую весеннюю землю памятника, побрели по размокшей тропинке в сторону моста.

– Надо будет наведываться сюда, – произнес на ходу отец Василий. – А ближе к лету укрепим его. Надо только узнать: как? Может, цементом?

Он оглянулся на меня. Но мои познания в строительном деле ограничивались двумя видами кирпичей: силикатным и огнеупорным. При этом я не был на сто процентов уверен, что силикатный кирпич не может одновременно быть огнеупорным.