Последняя любовь президента
Шрифт:
– А ты у нас красивая?
– У нас? – переспрашивает она.
– Да, у нас – у страны, у Украины…
– У вас я естественная. Не первой молодости и не последней свежести, – говорит Майя.
– Красиво сказано. Запомню и когда-нибудь скажу так о себе.
Наш сегодняшний пуделек вдруг делает очередной рывок, и кончик поводка выскальзывает из руки Майи. Собачка бежит в темную аллею между набережной и параллельным тротуаром, на который рядами выползают столики кафе и ресторанчиков.
Майя останавливается в растерянности. Я бросаюсь за собачкой. А впереди слышится звонкий лай.
На
– Эй ты, пидар, – выплюнув изо рта недокуренную сигарету, шипит на меня парень в короткой кожаной куртке. – Забери своего щенка, или я скажу своей крошке «Фас!»
– Это кто пидар? – возмущаюсь я и чувствую, как во мне закипает благородная агрессия. – Да я тебя сейчас.
– Дедушка, очнись! До Нового года не доживешь! – Парень поднимается со скамейки и одновременно роется правой рукой в кармане куртки. – Похороны сейчас не всем по карману.
Я судорожно прощупываю карманы своего элегантного плаща. Карманы пусты, как и положено быть карманам президента. Он живет не из своего кармана, а из кармана страны. Я оглядываюсь по сторонам. И вдруг что-то блеснуло за спиной у поднявшегося парня, и на его голову с силой опустилась пустая стеклянная бутылка.
«Неужто Майя?» – проскальзывает в голове догадка.
Но нет. Парень, осевший мешком обратно на скамейку, открывает мне Колю Львовича. Тут же кто-то подхватывает меня с двух сторон под руки и уводит прочь.
Пока я пытаюсь понять, что происходит, рядом останавливается черный BMW. Открывается дверца. Я сажусь и вижу на заднем сиденье Майю.
– В ресторане «Метрополь» этого бы не произошло, – говорит она с явным укором.
– А где собачка? – интересуюсь я.
– Сбежала твоя собачка, – вздыхает Майя.
139
Киев. Конец марта 1992 года. Воскресенье.
Под ногами хлюпает жижа вчерашнего снега. Небо удивительно свежее, синее. Солнце тоже свежее. Только у меня немного болит голова. Вчера меня поил и кормил Георгий Степанович, бывший комсомольский вожак Жора. Он вернулся из Америки потолстевший и немного полысевший. И пахнет от него сладко, как от женщины. Но голос и задор – те же.
– Ты мне нужен. Срочно! – сказал он мне по телефону вчера утром.
И уже в двенадцать мы встретились под портиком Главпочтамта. После этого прошли к Ломбарду и засели там рядом в грузинском кафе.
– Ну как, ты диплом получил? – спросил он.
– Нет еще, я же на заочном.
– Ничего, получишь! – ухмылялся он, разливая коньяк. – Ты мне для дела нужен!
– Для какого?
– Будешь директором ресторана закрытого типа, для банкиров и бандитов. С хорошей зарплатой и с харчами. Согласен?
– Да я же. Я же никогда этим не занимался.
– Вот и начнешь! Вид у тебя приветливый, доверие вызываешь. Опыт в нашем комсомольском буфете получил. Ну а здесь что-то похожее, но веселее. Даю тебе двести баксов в месяц! Решай!
– Двести?! – цифра поражает мое воображение. – Согласен!
– Порядок! По рукам! – Жора лупит своей ладонью по моей подставленной
ладони и тут же поднимает стопочку с коньяком. – Давай! Не дрейфь! Ресторан выведет в люди меня, а я вытяну тебя! Сейчас в Киеве уважающему себя политику или банкиру уединиться негде! У нас всегда так – есть с кем, но негде!Он хохочет. Из-за барной стойки за нами пристально, но с услужливой улыбочкой на лице наблюдает типичный армянин. В белой рубашке с черной бабочкой. Он думает, что мы просто напиваемся. Ему и не понять, что мне только что предложили зарплату в двести баксов. Сам-то он вряд ли столько на недоливах вина-водки наворует!
Выпили мы с Георгием Степановичем две бутылки коньяка, и если бы не бутылка «Советского шампанского», все было бы ничего. Но шампанское плохо ложится на коньяк. Вот голова и гудит, хотя я это скрываю. Я обещал поехать с мамой к Диме и уже почти собрался. Уже и куртку дутую надел, и на часы раз пять смотрел. Теперь без четверти двенадцать. Сейчас мать вернется из гастронома, куда она отправилась за докторской колбасой, и мы поедем. Дима в последнее время только докторскую колбасу и просит. Будто она ему как лекарство помогает! Придумали же название! «Учительской» же колбасы нет. «Инженерной» и «Офицерской» тоже нет. А «Докторская» на каждом шагу. Как будто на нас всех докторов не хватает!
140
Цюрих. 28 октября 2004 года.
– Виски! – кричу я бармену, стоящему за дубовой стойкой.
Я кричу ему уже четвертый раз. Передо мной на столике три пустых низкорослых стакана. Странно, что он их не уносит. Это что же, думаю я, если я выпью, скажем, двенадцать раз по их смешной мерке, то на столе передо мной будут стоять двенадцать стаканов?
Я сижу спиной к стеклянной стенке, за которой неспешно течет жизнь швейцарской улицы. Иногда я оглядываюсь и провожаю кого-нибудь из прохожих взглядом.
– Битте! – Бармен опускает передо мной на стол четвертый стаканчик.
Критическим взглядом смотрит на пол, на лужицу вокруг моих ног.
– Сорри! – говорю ему я в ответ на его обеспокоенный взгляд.
И пью. Медленно, кончиком языка размазывая вкус виски по нёбу, по всему рту.
Мне стало холодно, и я зашел в этот бар. Если бы не внезапный холод, пошел бы дальше. Но сейчас, на четвертом стаканчике виски, ко мне снова возвращается тепло. Тело все еще кажется излишне тяжелым, и хоть я и сижу на удобном стуле с подлокотниками, но время от времени странное головокружение подталкивает меня то в одну, то в другую сторону. И мне кажется, что я вот-вот упаду, что равновесие вот-вот окончательно покинет меня.
На стол передо мной опускается очередной стаканчик виски. Потом еще один.
Дверь в бар хлопает. Я лениво оглядываюсь и вижу приближающихся ко мне полицейских. Их двое. Они садятся по обе стороны от меня. За мой стол. Критически оценивают количество пустых стаканов. Подбегает бармен, что-то объясняет им.
«А! – понимаю я, наблюдая за его лицом. – Так ты меня с самого начала решил сдать ментам! Поэтому и стаканы не убирал, чтобы представить меня как пьяницу».
– Пасс? Идентитет? – глядя мне прямо в глаза, говорит один из полицейских.