Потерянный Город

На улице темнеет, еще один зараженный день клонится к завершению. Я к ужасу обнаруживаю, что зря пришла. В любом случае, заночевать мне придется здесь - среди пыли, пустых стеллажей и обрывков газет. Возможно, и с трупом за стеной. Точнее, с двумя. В ночь путешествовать обратно я не собираюсь. Я выработала определенные правила выживания в мире, что достался мне после А-2. И одно из них - ночью - минимум движения.

Если это не вопрос жизни и смерти.

Я несмело захожу в магазин, стараясь не шуметь, не хватало еще выдать себя раньше времени. Дойдя до первой двери в коридор, ведущий к кладовой, я достаю топор из-за спины и останавливаюсь. Тишина. Может, он спит или умер?

И тут я слышу его голос.

– Господь - Пастырь мой; я ни в чем не буду нуждаться.

Его шепот еле слышен, и мне приходится задержать дыхание, чтобы расслышать хоть слово. Когда до меня доходит смысл сказанного, я теряют дар речи. Глаза начинает щипать от слез, а дыхание уходит в область пищеварения. Меньше всего я ожидала услышать, как он молится. В мире, где Бог покинул нас, в кого не плюнь, попадешь в атеиста.

– Он покоит меня на злачных пажитях и водит меня к водам тихим, 3ло укрепляет душу мою, направляет меня на стези правды ради имени Своего.

Я начинаю бесшумно вторить ему, глядя безучастным взглядом в грязный угол. Мама всегда читала эту молитву после очередных побоев отца. Я тоже, после очередного изнасилования брата. Прошлое черной пеленой хватает за горло, мне нечем дышать.

– Если я пойду и долиною смертной тени. Не убоюсь зла.

После этого я слышу щелчок.

Он попытался застрелиться из собственного пистолета!

Вот и ответ, есть ли у него еще патроны.

Затем он издает истошный вопль и выкидывает пистолет из кладовки. От силы удара, открывается дверь, что разделяла нас. И теперь он точно меня видит, стоящую в проеме на фоне уходящего дня.

Он замолкает. Какое-то время мы смотрим друг на друга, как побитые брошенные псы: затравлено, с недоверием. А еще у меня нет фонарика, поэтому я не могу точно сказать, что написано в его глазах.

– Еще оружие есть?
– спрашиваю я, демонстрируя ему топор в руках.

– Нет, - он покорно сидит, не сводя с меня пристального взляда. Я осторожно подхожу, не сводя с него глаз, и отшвыриваю ногой пистолет в дальний угол. Он с лязгом ударяется о стены.

Подберу потом.

– Ты болен?

– Нет.

– Почему я должна тебе верить?

– А ты и не должна, - говорит он.

– Я и не верю.

– Почему же тогда вернулась?

– Как мне проверить, что ты не болен? Из-за тебя вчера разбился мой фонарик.

– У меня есть еще.

У него есть фонарик? Так-так.

– Где?

– В торговом зале. Но почему я должен тебе выдавать, где спрятан мой тайник?

– Не должен, но поверь, это твой единственный шанс выбраться отсюда живым.

– Снова бросишь?

Я запнулась на ответе, но потом все-таки утвердительно кивнула.

Странно, вчера я перевернула всю заправку, не найдя ровным счетом ничего полезного. Блефует? Что ему с этого? Не найду его тайника, просто уйду.

Я сама не понимаю, какого черта я тут забыла. Он смотрит на меня своими глазами, словно заглядывая внутрь, заставляя поежиться и понять, как смешно я выгляжу: с топором против прикованного полуживого трупа. А я даже не вижу, какого они цвета, лишь отблеск уходящего света из окон отражается в его глазах.

– Так что? Где тайник?

– Третий стеллаж от туалета, отодвинуть, под плиткой.

Я вернулась в торговый зал, с легкостью нашла третий стеллаж, такой же пустой, как и все, поэтому сдвинуть его труда не составило. Под ним обнаружилась плохо лежащая плитка, словно кто-то ее кинул сюда для вида. Убрав парочку квадратов, я нашла потрепанный рюкзак.

Неприлично, конечно, копаться в чужих вещах, но мне плевать. Я бесцеремонно обшариваю все содержимое его тайника: фонарик, коробка с патронами, два бинта и охотничий нож. Неплохой, кстати. Можно забрать все это себе и уйти.

Но я не могу. Я не для этого возвращалась. Проверив работоспособность фонарика, я снова подхожу к кладовой и свечу ему прямо в глаза.

– Что ты делаешь?

– Мне нужно убедиться. Открой глаза, я должна видеть, что ты здоров.

– Ты уже стоишь слишком близко, если я болен этой А-2, то и ты тоже. Причем со вчерашнего вечера. Так что? Как твоя кровь?

Я закусила губу.

– Чистая ведь, да?

Кивок.

– Я бы порезал себя, чтобы показать тебе свою, но у меня нет ничего острого.

Он хочет свой охотничий нож обратно. Черт! А вдруг, он меня им зарежет? Если не подходить слишком близко, может, и не зарежет. Я кидаю ему нож и терпеливо наблюдаю, как он проводит лезвием по внутренней стороне кисти, демонстрируя в лучах фонарика чистую кровь. Не черную.

Не зараженный.

– Как давно ты здесь?

Он начинает улыбаться.

– Алекс.

– Что?

– Меня зовут Алекс, - он все еще улыбается, и мне становится немного спокойнее.

Хотя какое к черту спокойствие может быть в присутствии этого психа?

– Как давно ты здесь?
– я спрашиваю более настойчиво, давая понять, что не намеренна шутить.

– А тебя как зовут?
– он явно избегает моего вопроса.

Я не успеваю ему ответить хоть слово, как вдруг снаружи раздается грохот, словно шкаф уронили, а после я слышу несколько голосов. Я инстинктивно делаю прыжок назад и прижимаюсь к стене, стараясь слиться с ней в одно целое. Алекс приподнимается на ноги, вставая в боевую стойку и стараясь углядеть, что там произошло.

– Браконьеры или заразные, - шепотом говорит он. Тут уж я и сама догадалась, что не ангелы с неба сошли в сияющих доспехах.

Черт, черт, если бы на пути сюда я была более осмотрительна, то могла бы заметить их, с какой стороны они не пришли бы. Прошло-то всего минут пять или около того.

Он бы мне помог, если бы был свободен. Но я не знаю, сколько их там и чем они вооружены, а у нас лишь девчонка, топор, пистолет, прикованный парень и безумное желание жить. Можно их, конечно, перестрелять, но стрелок из меня еще хуже, чем дровосек.

– Это и так понятно.

– Тихо!

На время мы превращаемся в статуи, которые даже не дышат.