Повесть о Сонечке

Потом - мне объяснили. Ах, Марина, это был такой позор! А главное, я его очень часто употребляла в жизни и потом никак не могла вспомнить - кому...

Мне кажется, Евгений Багратионыч так окончательно, и не поверил, что я - не знала. То есть поверить-то поверил, но как-то мне всей наперед не поверил. Он, когда я что-нибудь очень хочу сказать - а у меня это всегда видно!
– так особенно - неодобрительно и повелительно смотрит мне в рот, - ну, как змея на птицу! Точно его - взглядом - тут же закрывает! Рукой бы зажал - если б мог!

========

Еще о словах.

– Все у нас говорят: революция... революция... А я не знаю... Только какие-то слова странные: карточка широкого потребления, точно корабль дальнего плавания, сразу вижу во-оду, и ничего кроме воды... Да ничего кроме воды по ней и нет... А - например: закрытый распределитель? Это совсем глухой старик, наглухо запертый, я ему: ?Дедушка!? а он: ?Ась?? ?Распредели, пожалуйста!? а он: ? Э-эх!? и так - часами... А еще жагра - слово: точно чума, мор, цинга, а это всего-навсего - морковный чай.

========

– ...Марина! Почему я так люблю плохие стихи? Так любя - ваши, и Павлика, и Пушкина, и Лермонтова... В полдневный жар, Марина, - как это жжет! Я всегда себя чувствую и им и ею, и лежу, Марина, в долине Дагестана и раной - дымлюсь, и одновременно, Марина, в кругу подруг задумчиво-одна...

И в чудный сон душа моя младая Бог знает чем всегда погружена...

Все стихи, написанные на свете, - про меня, Марина, для меня, Марина, мне, Марина! Потому я никогда не жалею, что их не пишу... Марина, вы - поэт, скажите, разве важно - кто? Разве есть - кто? (Сейчас, сейчас, сейчас зайдет ум-за-разум! Но вы - поймете!) Марина, разве вы все это написали? Знаю, что ваша рука, гляжу на нее и всегда только с великим трудом удерживаюсь, чтобы не поцеловать - на-людях, не потому, что эти идиоты в этом видят рабство, институтство, истерику, а потому, что вам, Марина, нужно целовать - на всех людях, бывших, сущих и будущих, а не на трех-четырех знакомых. И если я тогда, нечаянно, после той Диккенсовой ночи при Павлике поцеловала, то это - слабость, Марина, я просто не могла удержаться - сдержать благодарность. Но Павлик не в счет, Марина, - и как поэт - и немножко как собака, я хочу сказать, что он не-совсем человек - с двух сторон... (И вы, Володя, не в счет: видите - и при вас целую, но вы не в счет - потому что я уж так решила: когда мы втроем, мы с Мариной - вдвоем... А что при всех, у Свых - это хуже, но вы так чудно сдали тому фокстерьеру - сдачи, бровью не поведя...) Я вам за всю вас, Марина, целую руку руки - а вовсе не только за одни стихи, и за ваши шкафы, которые вы рубите, кажется - еще больше! Я всегда обижаюсь, когда говорят, что вы ?замечательный поэт?, и пуще всего, когда ?гениальный?. Это Павлик - ?гениальный?, потому что у него ничего другого за душою - нет, а у вас же - все, вся вы. Перед вами, Марина, перед тем, что есть - вы, все ваши стихи - такая чу-уточка, такая жалкая кро-охотка, - вы не обижаетесь? Мне иногда просто смешно, когда вас называют поэтом. Хотя выше этого слова - нет. И может быть дела - нет. Но вещи - есть. И все эти вещи - вы. Если бы вы не писали стихов, ни строчечки, были бы глухонемая, немая - как мы с Русалочкой, вы все равно были бы - та же: только с зашитым ртом. И я бы вас любила - нет, не: еще больше, потому что больше - нет, а совершенно так же - на коленях.

(Лицом уже из моих колен:)

– Марина! Знаете мой самый большой подвиг? еще больше, чем с тем красным носом (шарманщиком), потому что не сделать еще куда трудней, чем сделать: что я тогда, после Метели, все-таки не поцеловала вам руку! Не рабство, нет, не страх глаз, - страх вас, Марина, страх вас разом потерять, или разом заполучить (какое гнусное слово! заполучить, приобрести, завоевать - все гнуснее!) или разом - наоборот, страх - вас, Марина, ну, Божий страх, то, что называется - Божий страх, нет, еще не то: страх - повернуть ключ, проглотить яд - и что-то начнется, чего уж потом не остановить... Страх сделать то, Марина! ?Сезам, откройся!? Марина, и забыть обратное слово! И никогда уже не выйти из той горы... Быть заживо погребенной в той горе... Которая на тебя еще и обрушится...

И просто - страх вашего страха, Марина. Откуда мне было знать? Всю мою жизнь, Марина, я одна была такая: слово, и дело, и мысль - одно, и сразу, и одновременно, так что у меня не было ни слова, ни дела, ни мысли, а только... какая-то электрическая молния!

Так о Метели: когда я услышала, ушами услышала:

– Князь, это сон - или грех?
– Бедный испуганный птенчик!
– Первая я - раньше всех! Ваш услыхала бубенчик!

Вот это первая - и раньше, с этим ударением, как я бы сказала, у меня изо рта вынутое Марина! У меня внутри - все задрожало, живьем задрожало, вы будете смеяться - весь живот и весь пищевод, все те-самые таинственные внутренности, которых никто никогда не видел, точно у меня внутри - от горла и вниз до колен - сплошь жемчуга, и они вдруг - все - ожили.

И вот, Марина, так любя ваши стихи, я бе-зумно, бе-зум-но, безнадежно, безобразно, позорно, люблю - плохие. О, совсем плохие! Не Надсона (я перед ним преклоняюсь!) и не Апухтина (за ?Очи черные?!), а такие, Марина, которых никто не писал и все - знают. Стихи из Чтеца-декламатора, Марина, теперь поняли?

Ее в грязи он подобрал, Чтоб угождать ей - красть он стал. Она в довольстве утопала И над безумцем хохотала.

Он из тюрьмы ее молил: Я без тебя душой изныл! Она на тройке пролетала И над безумцем хохотала.

И в конце концов - его отвезли в больницу, и

Он умирал. Она плясала, Пила вино и хохотала.

(О, я бы ее убила!) И кажется даже, что когда он умер и его везли на кладбище, она

За гробом шла - и хохотала!

Но может быть это я уж сама выдумала, чтобы еще больше ее ненавидеть, потому что я такого никогда не видала: чтобы за гробом шли - и хохотали, - а вы?

Но вы может быть думаете, это - плохие? Тогда - слушайте. О, Господи, забыла! забыла! забыла! забыла, как начинается, только помню - как кончается!

А граф был демонски-хорош! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . А я впотьмах точила нож, А граф был демонски-хорош!

Стойте, стойте, стойте!

Взметнулась красная штора`: В его объятиях - сестра!

Тут она их обоих убивает, и вот, в последнем куплете, сестра лежит с оскаленным страшным лицом, а - граф был демонски-хорош!

А ?бледно-палевую розу?
– знаете? Он встречает ее в парке, а может быть в церкви, и ей шестнадцать лет, и она в белом платье...

И бледно-палевая роза Дрожала на груди твоей.

Потом она, конечно, пускается в разврат, и он встречает ее в ресторане, с военными, и вдруг она его видит!

В твоих глазах дрожали слезы, Кричала ты: - ?Вина! скорей!? И бледно-палевая роза Дрожала на груди твоей.

Дни проходили чередою, В забвеньи я искал отрад, И вот опять передо мною Блеснул твой прежний милый взгляд.

Тебя семьи объяла проза, Ты шла в толпе своих детей, И бледно-палевая роза Дрожала на груди твоей.

А потом она умерла, Марина, и лежит в гробу, и он подходит к гробу, и видит:

В твоих глазах застыли слезы...

– и потом уж не знаю что на ей

И бледно-палевая роза Дрожала на груди твоей.

Дрожала, понимаете, на недышащей груди! А - безумно люблю: и толпу детей, и его подозрительные отрады, и бледно-палевую розу, и могилу.

Но это еще не все, Марина. Это еще - как-то - сносно, потому что, все-таки - грустно. А есть совсем глупости, которые я безумно люблю. Вы это знаете?

Родилась, Крестилась, Женилась, Благословилась.

Родила, Крестила, Женила, Благословила Умерла.

Вот и вся - женская жизнь!

А это вы знаете?

Перо мое писало Не знаю для кого...

Я:

– А сердце подсказало: Для друга моего.

Сонечка:

Дарю тебе собачку, Прошу ее любить, Она тебя научит, Как друга полюбить.

– Любить - полюбить - разве это стихи, Марина? Так и я могу. А я и перо вижу - непременно гусиное, все изгрызанное, а собачка, Марина, с вьющимися ушами, серебряно-шоколадная, с вот-вот заплачущими глазами: у меня самой бывают такие глаза. Теперь, Марина, на прощание, мои самые любимые. Я - сериозно говорю. (С вызовом:) - Лю-би-ме-е ваших.