Привет с того света
Шрифт:
— Если голос покажется тебе знакомым, поднапряги память и постарайся вспомнить, где бы ты могла его слышать. Я долго общалась с лицами кавказской национальности, как сейчас принято говорить. И тот акцент, с которым угрожали по телефону тебе, мне еще тогда показался подозрительным. То есть не вполне естественным для настоящего выходца из тех мест. Да и в том случае, когда он нервничал, акцент начисто пропадал. У меня сложилось впечатление, что кто-то намеренно вводит нас в заблуждение.
Я включила запись, как только кассета перемоталась в обратную сторону. С первых
— Вот он, привет с того света! Но это же черт знает что такое!
— Что? Что? — в ответ закричала я. Она уже готова была что-то сказать. Но…
В этот момент белая «Нива» с разгона врезалась в мою «девятку». Я почувствовала сильный удар и в мгновение ока провалилась в небытие…
Очнулась я в обычной больничной палате. Белый потолок, засиженный мухами еще, вероятно, с прошлого лета, уж очень он показался мне грязным. Стены, окрашенные мутно-салатовой краской. Спокойствие больничной обстановки после обхода дежурного врача. Сидящие в углу возле лежащей на койке пожилой женщины старушки живо обсуждали свежий телесериал:
— А как его Родригес ударил! А за что?
— Маша, ты не поняла, не ударил, а свалился на него, когда стреляли в Хуана-Карлоса!
— А Рут, как ты думаешь, жива или в самом деле утонула?
— Конечно, жива, помнишь, она в том фильме, когда играла Асунсьон, тоже вроде бы умерла, а потом оказалось, что она была в логове Хуана-Карлоса спрятана. А Игнасио, каков злодей!
Они еще долго бы обсуждали поведение героев, полюбившихся со времен горбачевской перестройки мексиканских фильмов, как вдруг мой упавший голос, который доносился как из могилы, вернул их в постсоветскую реальность нынешней России.
— А сколько время?
— Уже девять доходит.
— Девять чего?
— Вечера, конечно. Только что Валентин Николаевич интересовался: «Пришла в себя новенькая?», то есть ты.
— И где же ты, красавица, моталась? Такая с виду, вроде не скажешь… — встряла другая.
— Чего? — не поняла я смысл сказанных ей слов.
— Надь, ну че ты пристала к девчонке, — упрекнула подружку лежащая на кровати.
— А того, что не было в наше время такого, чтоб баба пьяная валялась.
— Да не была я пьяной.
— А как же тут оказалась?
— Машина врезалась, — мне не хотелось развивать эту тему дальше, тем более что мои не по возрасту бойкие блюстительницы чужой нравственности встали в позу «ушки на макушке». — А девушка, которая со мной была, где она?
— Эх, ети вашу мать, уж не помнит, с кем пила.
— Не было, душечка, никакой подружки твоей. Тебя на помойке подобрали. Эх, детонька, все вы теперь проститутки и наркоманы, — снова посочувствовала мне тетя Маня, похожая на матрешку, но уже изрядно раздавшуюся и постаревшую.
— Ну почему же всех так называть? — воспротивилась я огульному охаиванию моего поколения.
— Все, душечка, все. Это еще Фернандо Луис-Альберто сказал в позапрошлой серии: «Все женщины потаскухи».
Прям так и сказал.— Это не он сказал, а Хуан-Карлос! — поправила ее тетя Надя.
Мне же было абсолютно все равно, кто об этом сказал, тем более что это все-таки не правда. Моя задача заключалась в том, чтобы как можно скорее отсюда выбраться. Я попробовала встать с постели, и мне это удалось.
Ощущения мои говорили о легком сотрясении мозга. У меня болела голова, немного мутно было в глазах, и беспокоила легкая тошнота. Впрочем, я была уверена, что после хорошего отдыха эти симптомы перестанут напоминать о себе.
Слегка пошатываясь, я прошла по коридору. Специфический запах медикаментов и хлорки — обязательный компонент всех больниц — неприятно щекотал нос. Добравшись до нужной мне двери, на которой было написано «Медсестринская», я заглянула внутрь. За столом, ссутулившись, сидела пенсионного возраста женщина, серьезно читавшая газету.
Дежурная медсестра так была увлечена чтением, что не заметила, как я уже вошла в комнату.
— Добрый вечер, бабуля!
— Это кто здесь бабуля? — неожиданно взвилась пенсионерка. — Разве пятьдесят восемь — это возраст?
— Извините, я не хотела вас обидеть, — начала оправдываться я. — Это вырвалось случайно. Я просто не видела вашего лица. Я бы не дала вам ваш возраст.
— А сколько бы вы мне дали? — с претензией спросила медсестра.
— Не больше сорока, — нагло соврала я.
— А что вы хотели, милочка? — расплылась в беззубой улыбке медсестра.
— Дело в том, что, вы уж простите, я не хочу есть больничный ужин. Если можно, дайте мне мои вещи, я дойду до магазина, прикуплю себе что-нибудь, Могу и вам прихватить. Колбаски хотите?
Воодушевленная неожиданно открывшейся перед ней перспективой, дежурная медсестра почти вприпрыжку побежала к кладовке. Спустя минуту я получила на руки свои вещи, оделась и была такова. Уже едучи к себе домой, я подумала, что медсестра, видимо, всю ночь будет ждать вареной колбасы…
…Ну, наконец-то я и дома. Сейчас пойду на свою уютную кухню, поставлю чайник на плиту. Да, и надо еще обзвонить все морги города. Это на сегодняшний момент самое главное. Боже! Только бы с ней ничего не случилось. Так редко можно встретить столь романтическую натуру, тем более в среде таких, как Костян. Он, конечно, не такой уж плохой. Но Албена — это ангел во плоти среди этих барыг.
За час я управилась, даже успела принять контрастный душ. Мои настойчивые звонки по городским моргам показали, что Семенова Алла Андреевна, 1975 года рождения, то есть Албена, возможно, еще жива.
Но что же все-таки произошло? Одно мне было ясно. Уже примелькавшаяся мне белая «Нива» наехала на мою «девятку» не напрасно. Пока было не поздно, я решила вернуться мыслями к происшедшему. Покушение прошло, как кошмарный сон. Для Албены он, увы, продолжается. Да и я еще не совсем пришла в себя.
Я вспомнила, что голос, который узнала Албена, был ей явно знаком. Кто же это мог быть? И почему «привет с того света»? Неужели это тот самый «великий талант», как говорила об Арифе Албена?