Проклят тобою

Моя пирамида возможностей разрушена до основания. Только сороки трещат над её остовом, до неприличия громко…

Глава 7. Самый справедливый суд в мире!

…он стоит, упершись лбом в прутья решётки. Вцепился в неё так, что, кажется, вот-вот вырвет, и бормочет, как заведённый одно и то же:

— Что ты творишь, Илона?

Я не отвечаю и не смотрю на него, сижу на койке, обняв колени, любуюсь небом в клеточку. Мысленно рисую в каждой нолики и зачёркиваю. Здесь я выигрываю, всегда…

«Сумрачная пристань» действительно пятизвёздочный отель по местным меркам. Здесь даже уютнее, чем в башне принцессы Илоны. Чистое мягкое бельё, стол и стул, даже душ с горячей водой. Еду приносят три раза в день. И вид у неё весьма съедобный. Только я ни к чему не прикасаюсь. Не то, чтобы хочу заморить себя голодом, нет. Просто… зачем? Есть, купаться, спать…

Плевать, что волосы превратились в колтун, а одежда давно засалилась. Зачем мне теперь вообще жить?

Крестик-нолик, крестик-нолик… Я снова выиграла…

В моей комнате (а это всё-таки комната, а не камера) одна-единственная книга — сборник легенд о Боге-Гончаре. Но я не читаю, потому что в конфликте со здешними богами.

Когда мне всё-таки надоедает бухтёж Ландара, я бросаю ему небрежно:

— Почему ты тянешь? Суди меня уже!

Он мотает головой, отнекивается, я презрительно фыркаю.

— Сам не устал играть в благородство?

Сейчас бы сигарету…И напиться…

Ландар весь подбирается, смотрит строго, но я замечаю в глубине его глаз неизбывную боль. Почему-то мне кажется, что он смертельно устал. Очень хочется подойти, обнять, притянуть его голову к плечу и чмокнуть в макушку.

— Не знаю, как в твоём мире, а в нашем людей не судят, пока не проведут детальное расследование.

И тут до меня доходит…

— Ты пытаешься меня оправдать?

Он грустно усмехается, складывает руки на груди и говорит, не глядя на меня:

— Представь себе — да, — и добавляет совсем уж тихо и как-то отчаянно: — Я не могу видеть, как ты страдаешь. Не могу видеть тебя здесь!

Всё-таки встаю, подхожу, берусь за прутья решётки и упираюсь в неё лбом, как недавно он. Наверное, у меня сейчас тот ещё видок: худая, лохматая, грязная…

Но Ландар смотрит с сочувствием, а не брезгливо.

— Ты ведь хороший, — произношу я. — За что тебе всё это? За что тебе я?

Он пожимает плечами.

— Я проклят тобою, ты же знаешь…

— А если бы не было проклятья? Не встреть ты ту фею? Если бы не было меня?

— Я бы нашёл ту фею и заставил проклясть меня попаданкой…

— Ты ненормальный!

— Именно поэтому… — отзывается он, вздыхает. Ерошит чёрные, как ночь, волосы, в которые я так любила запускать пальцы и говорит: — Поешь и приведи себя в порядок. Завтра суд.

— Зачем этот фарс? Ты ведь знаешь, каким будет вердикт?

— Знаю, — грустно произносит он, — и ты знаешь. Но таковы правила. Я король и должен следовать традициям своего народа. А ты — королева…

Я перебиваю его, вскинув руку:

— Я — бывшая же…

— Бывшей может быть жена или любовница, но не королева. Корона прирастает, как и маска.

Я невольно тянусь к голове, чтобы проверить: так ли это?..

Но он уже не смотрит, разворачивается и уходит, только эхо ещё долго вторит твёрдым шагам.

А я возвращаюсь на кровать, сворачиваюсь клубочком и думаю: для чего я Богу-Гончару? Неужели я тот осколок, которого ему не хватало, чтобы его кувшин был цельным? Тогда какому из миров я принадлежу?..

…и да, я знаю, каким будет вердикт. Но вот каким будет наказание?

Пару дней назад мысль о расплате пугала меня до судорог, а теперь уже всё равно. Пусть отрубят голову, вздёрнут, даже колесуют… Только бы всё это закончилось. Только бы забыть красные глаза, в которых не укор, а вина…

Мне полагается свита и платье со шлейфом. Оно волочится белым змеем по булыжникам мостовой. Меня ведут по длинному живому коридору, будто всё королевство собралось поглазеть на фиаско своей королевы.

Идём церемонно и молча.

Безмолвствует и толпа, мимо которой лежит мой путь. Только сороки грают над головами: кровавая королева… кровавая королева… Будто я и впрямь злодейка какая-то? Это ведь не так! Я здесь одна! Одна в огромном чужом мне мире. Никому ненужная. И скоро меня казнят.

Отчаяние гирями давит на плечи, каждый шаг даётся с трудом, будто я иду по раскалённым углям. Слёзы катятся градом, я не вытираю их. Наверное, они шипят, падая на брусчатку.

Впереди процессии — отправитель ритуалов. Он тянет заунывные славословия Богу-Гончару, этому предателю.

Но я слышу только, как чеканят шаг мои конвоиры. Будто метроном отсчитывает минуту молчания. Скорбная память моего поражения.

Мы движемся к постаменту, установленному на площадке перед королевским замком. Там стоит, широко расставив ноги и сложив руки за спиной, Ландар. Весь в чёрном, лишь плащ с алым подвоем вьётся за спиной чёрно-красной аурой.

Взгляд мужа обжигает, как огненное прикосновение. Ещё немного так посмотрит на меня, и я разлечусь на ошмётки пепла.

Величественный, царственный, возвышается надо мной, будто колосс. А я маленькая, жалкая, тщедушная, как и полагается, трепещу.

Наконец, мы достигаем постамента, отправитель ритуалов произносит ещё пару славословий, и меня подталкивают к лестнице.

Взбираюсь, путаясь в платье, и на последней ступени всё-таки падаю — лечу вперед дельфинчиком. Наверное, приземлилась бы грузно и на четвереньки к вящему позору, но Ландар за какой-то краткий миг успевает оценить ситуацию, рвануться ко мне и подхватить. Не знаю, по привычке или искренне, однако прижимает к себе почти до хруста в костях, до спёртого дыхания.

Тут толпа оживает и начинает волноваться. Он повелительно вскидывает руку, требуя тишины, и помогает мне встать.

Подводит к центру подиума и говорит:

— Перед вами — ваша королева. Вам следует обращаться с нею с должным почтением. На её голове все еще корона.

В мозгу проносится: …но скоро её снимут вместе с головой.

Я вымученно улыбаюсь, вскидываю лицо, подставляя его ласковому ветру, и закрываю глаза.

Не хочу ничего видеть. Особенно, свою смерть.

Ландар прячет наши соединённые руки в складках плаща, пожимает мою ладонь.