Проклятая душа

Стало грустно. Очень. Старался, старался, а его взяли и предали. Почти что сделал невозможное. Почти что совершил чудо. И вот — благодарность. Мавр сделал свое дело, мавр может уходить. Обидно до слез, до зубовного скрежета. Особенно из-за того, что он бессилен как-то повлиять на богов. Они — сила непреодолимая. Что он может им противопоставить? Как с ними бороться? Ллос много раз доказывала, что только утомишься упираясь, но все равно сделаешь то, что им требуется.

Мозг лихорадочно соображал, пытаясь найти выход. У него с собой был пистолет, но против такого количества темных жрецов он был бесполезен. Да и дистанция неподходящая. Был и артефакт, отбитый у Мидала Лысого, бузинная палочка, способная кидать мощные плетения. Однако, в пылу горячки она оказалась сломана.

Оставались меч и кинжал да доспехи. Хорошие латные доспехи. Одна беда — у этих темных жрецов были какие-то странные стрелы, что умудрялись глубоко впиваться даже в камень. И это несмотря на то, что их пускали из довольно слабосильных арбалетов. Выдержит ли доспех такие попадания? Всеволод сомневался. Вопрос только в том — сколько этих стрел у них еще оставалось.

В общем — дохлый инструментарий. Особо не разгуляешься.

Боги от него отвернулись. И, даже если обратиться к кому-то еще, кроме штатных участников, тоже нет никакой гарантии. А трогать какие-нибудь чудовищные стихии Всеволод боялся. Даже если они услышат, что захотят за помощь? И помогут ли? Поймут ли?

Он сел, прислонившись к остатку каменной стены, закрыл глаза и стал углубляться в размышления. Раз за разом сканируя варианты.

Амулет власти? Там души старых Императоров. Видимо тюрьма. Чтобы не дай Кхалиси не переродились и не сбежали. У них можно только ману тянуть, они ее накапливали очень неплохо. Перстень лорда Синдар оказался всего лишь пустышкой.

Что еще? Да все, вроде бы. Разве что непонятные для него статусы. Император, лорд синдар и господин Высокого леса — это да, это хорошо. Но «к делу не пришьешь», ибо статусы социальные. Но было и кое-что поинтереснее. В частности, Аратор говорил что-то о крови драконов и это, судя по уверенному тону, не было аллегорией. Да и Халиша о трансформации души говорил. Принц Некехара. Что это за зверек?

Как Всеволод звал богов? Возносил импровизированные молитвы, подкрепляя их жертвой в виде маны. Просто и действенно. Чистая энергия, пусть и несколько специфическая для них, была, очевидно, вкусна и привлекательна. Поэтому, пожав плечами, он решил проделать такой же фокус с собственной кровью. Представил ее как некий контур, как свое второе «Я», как некоего сокрытого себя же, спрятанного до поры до времени, и стал вливать в этот образ магическую энергию.

По телу сразу пошел жар, словно он стакан водки принял.

Импровизация чистой воды. Риск погибнуть очень большой. Но Всеволод об этом не подумал… да и не хотел думать. Он все равно попал. Так что, умереть, вскипятив себе кровь, не самая плохая затея. Может быть удастся даже удрать в перерождение или просто развеяться. Все лучше, чем осесть на вечное рабство у Шар.

Но секунды тянулись за секундами, жар практически не усиливался, а кровь жадно принимала ману. Он словно в бездонную бочку ее вливал. Сначала он исчерпал почти полностью свой резерв. Потом, потянувшись к амулету власти, выкачал и оттуда почти все. Вспомнив о парочке накопителей «НЗ» и их поглотил. И ничего. Вообще ничего. Его кровь удивительным образом «выжирала» всю влитую в нее ману без каких-либо намеков на отрыжку и несварение. Настолько бездонной она казалась, что Всеволод даже подумал о каком-то прямом канале с богом. Каким-то богом. Которому он только что по глупости и влил прорву маны. Все свои запасы. Все свои резервы, которые бы очень пригодились в бою с темными жрецами.

«Очередная ошибка! Очередной провал! Обидно…» — С этими мыслями и задремал. Но странно как-то. В полглаза. Как только начиналось какое-то шевеление внизу, он тут же пробуждался. Темные жрецы отходили. Они слышали его сердцебиение и дыхание, видимо. И он снова впадал в сон. Странный. Непонятный.

После того, как он прекратил закачивать в свою кровь ману, жар сошел. Но лишь на время. Где-то через час он вновь начал нарастать. И нашего героя стало лихорадить. Выступил обильный пот и тело приступило к ломке, словно при тяжелой простуде инфекционного толка. — «Доигрался…» — Пронеслось у него в голове, прорываясь сквозь шумы. О! Внутри этого черепка все шумело и бурлило очень знатно.

Наступила и минула ночь. За ними проследовали утро, день, вечер и новая ночь. Темные жрецы не спешили. При первом признаке сна они больше не лезли в руины. Однажды им удалось даже чуть приподнять шкаф. Но лишь для того, чтобы Всеволод из пистолета пробил голову самому любопытному из них. А череп у них выступал местом, где находилось средоточие их силы. Раз. И минус один. Остальные отступили и стали осторожнее.

Наконец, к исходу третьего дня нашего героя отпустило.

Все тело было липким от пота и, казалось, похудело. Темные жрецы никуда не ушли. Он их удивительным образом чувствовал. Словно бы видел, только не зрением. Они так пахли… магически… что, даже зажмурившись, Всеволод мог бы точно указать на то, где каждый из них стоит, как по азимуту, так и по дистанции.

Магический резерв восстановился. Время уходило. И он уже сильно хотел есть. Нет, скорее ЖРАТЬ! И дальше будет хуже. Помощь не пришла. Оставалось лишь выйти и продать свою жизнь подороже.

Стрелы. Страшные черные стрелы. Всеволод их тоже чувствовал. Они воняли самым омерзительным образом. И их было немного. Совсем. Видимо большую часть уже израсходовали.

Сумку со снаряжением и все лишнее он оставил, сложив кучкой. Меч, пистолет и магия. Джентельменский набор, так сказать.

Подошел к шкафу. Уперся ногами в кладку и без особых усилий сдвинул его в сторону, освобождая проход. Это ведь не поднимать. Да и он не темные жрецы, совершенно маломощные в плане физической силы.

Его ждали.

Вон как кучно столпились — любо-дорого посмотреть. Даже арбалеты взведены и заряжены, только на него не смотрят.

— Сдаваться будешь?

Вместо ответа Всеволод «дунул» заранее заготовленным плетением, дающим резкий, шквалистый порыв ветра. Только сильно мощнее, постаравшись его перекачать по максимуму. Из-за чего в столпившихся темных жрецов словно воздушным молотом ударило, отбросив назад и разметав. Свистнули стрелы. Где-то. Это сработали арбалеты. Парочка стрел попала в деревья и те на глазах высохли и умерли. Буквально за считанные секунды.

Всеволод же, скорее инстинктивно, чем осознанно, толкнул магическую энергию в свою кровь. Мана вновь заструилась по венам. Его вновь обдало жаром. Только теперь он испытывал от этого удовольствие… радость.

Энергия пробежала по телу и выплеснулась через руки на меч. Он зашипел и секунду спустя вспыхнул маревом едва различимого пламени. Глаза нашего героя засветились и обильно запарили, а из носа при выдохе вышел пар.

— Потанцуем, — каким-то не своим, густым, низким голосом прогудел он и ринулся вперед, на темных жрецов, что успели подняться и теперь спешно пытались зарядить свои арбалеты.

Взмах меча. Еще. Еще. Всеволод не целился. Он работал им словно не с магическими существами имеет дело, а с живыми. Но это давало эффект! Смертельная рана для живого была бы сущим пустяком для мертвеца. Но меч пылал. И после удара вспыхивал и темный жрец. А потом падал и начинал биться на земле, пытаясь сбить огонь. Но он не сбивался и не перекидывался ни на что больше. Даже на старую сухую траву. Ибо огонь был магическим… особым…

Потери среди темных жрецов множились, но и мана, сгоравшая в крови Всеволода стремительно заканчивалась. А потом, как он был убежден, его ждал откат и падение без сил на землю. И он не успевал. Просто не успевал победить их всех.