Прости, но я люблю тебя

И она думает, что, наверное, это нехорошо, что она не должна быть здесь, что она ошиблась, сев в ту машину, что могла сопротивляться искушению, хоть раз в жизни не объясняя причин с красноречием Оскара Уайльда. Но его руки путают её мысли, по её телу бегают мурашки, они ищут её и находят. Губы следуют друг за другом всё дальше с каждым разом, дыхание становится прерывистым, ритм нарастает, как песня, которая крутится в голове уже долгое время, но у тебя нет мужества сыграть её.

— Ты фантастическая...

— Тсс. Молчи.

Они продолжают и повторяют на бис, как артисты на сцене, которые никогда не молятся, которые не выдерживают напора друг друга. Но только вот одна фальшивая нота всё же резонирует внутри неё, чувство вины, которое никакая стена не сможет поглотить, никакой свинец не сможет изолировать. Олли думает в течение мгновения. Только мгновение. А потом она отпускает себя, как мятежная волна, которая уносится неведомой силой. И закрыват глаза. Предпочитает не думать об этом. Потому что некоторое любопытство не убьёт никого, оно убьёт только сознание.

«...Мне хотелось бы магии, которая загорается по утрам и не гаснет к ночи. Кого-то, на кого я могла бы смотреть и говорить то, что пишу здесь». Стоп. Дилетта снова перечитывает текст, который хочет опубликовать в своём блоге. Она заполняет его каждую ночь. Какая-то мысль. Фотография, где все Волны вместе. Текст какой-нибудь песни. Сцена из фильма. Цитата из книги, которая заслуживает того, чтобы её запомнили навсегда. И, самое главное, слова, которые она скажет ему. Готово. Опубликовано. Слова запечатлены в сети, готовые к тому, чтобы их прочитали, может быть, те самые глаза, которых Дилетта ждёт так давно. Кто знает. Дилетта выключает ноутбук и садится на кровать. Этот Филиппо интересный. Он всегда рядом с автоматом с едой. И в нём нет ничего плохого. У него отличная фигура. Думаю, он спортсмен. Вдруг она слышит сигнал сообщения. Дилетта поворачивается и берёт свой мобильный с прикроватного столика. «Увидимся в полночь в Аляске? Собрание Волн! Шевелись! И встань с этой кровати, хотя бы пока не начнёшь использовать её по назначению! Олли». Типичная Олли. Дилетта встаёт. Она решает немного пробежаться. Ищет по комнате спортивную обувь. Она обувается и выходит, как есть, без намёка на макияж, как обычно, со своими длинными распущенными навстречу ветру волосами, которые скоро мятежно полетят по римским дорогам. Этой ночью её ждёт много сюрпризов.

Немного позже Дилетта проезжает по пьяцца дель Пополо, поворачивает к Порта и подъезжает к пьяццале Фламинио. Затем она останавливается у входа в «Вилла Боргезе», которая освещается ночью. Как странно. Здесь словно днём проходят потоки людей, которые заходят или выходят после пробежки, они чего-то ждут, может, пиццы, которая делает напрасными все их спортивные усилия. Две девушки смеются, быстро проезжая на роликовых коньках, в то же время парень делает трюки на скейтборде, поднимаясь и опускаясь по тротуару. Дилетта уже готова уехать, когда видит его. В какой-то момент она его даже не узнала. Но, чем ближе он подходит, тем лучше она различает его черты. И она вдруг чувствует себя счастливой безо всяких видимых причин.

— Привет, лицо злаковых батончиков! — кричит она ему из своей малолитражки.

Филиппо оборачивается и останавливается, опираясь обеими руками на слегка согнутые колени. Он глубоко дышит, но не кажется запыхавшимся. Дилетта подъезжает к нему.

— Ты кто?

— Как это – кто я? — Диллета ещё немного опускает стекло. Филиппо немного краснеет, но стыд пока не успевает добраться до его щёк.

— Дилетта!

— Собственной персоной и без батончика. Что ты делаешь? Какой глупый вопрос. Ты бегаешь.

— Да, точно. Я пришёл сюда, потому что здесь и ночью открыто. Это здорово. Дело в том, что, знаешь, я играю в баскетбол, и здесь я тренируюсь.

— Да ладно! А я играю в волейбол! Так что мы оба можем задать этим мячам! — довольная, она смеётся, поправляя волосы руками.

— Да! Но нужно быть осторожнее, чтобы мячом ничего не разбить! — и они враз начинают смеяться. И приближаются друг к другу ещё на шаг. Хотя и не знают об этом.

— Слушай, раз ты тоже спортсменка, ты бы не хотела побегать со мной в это воскресенье? Мы могли бы прийти утром, тогда бывает очень хорошо, и воздух свежее, — осмеливается предложить он, прилагая усилия, чтобы сохранить нейтральный тон, не зная, получилось у него или нет.

Дилета смотрит на него и немного усмехается.

— Ну не знаю, не думаю.

Филиппо резко теряет контроль над собой, и его голос звучит разочарованно.

— Ты бы хотела побегать вечером? Ну, тоже неплохо. Да и вообще, я просто так сказал.

— Нет, я говорила, что не думаю, что воздух будет таким свежим. Не заметил, что становится всё жарче? Пойдём, когда ты обычно бегаешь, или позже... в пять утра. Но мои родители этого не поймут.

Его щёки уже выдали его смущение, а теперь краснеют ещё и его уши.

— Да, и правда сложно поверить. Лучше в семь вечера.

Дилетта снова заводится.

— Тогда до воскресенья. Встретимся здесь?

Дилетта жмёт на газ и чуть-чуть сдаёт назад. Затем она оборачивается и смотрит на него.

— Окей! И принеси парочку злаковых батончиков, чтобы перекусить после тренировки! — и быстро уезжает.

Филиппо смотрит, как она исчезает из вида. Как в институте. Кровь понемногу сходит его лица. Воскресенье. Мы с ней. Здесь, в парке. Но он пока не знает, что перед этими воротами никто не будет его ждать.

89

Ночь. Дорожное движение свободное, медленное, ведущее Бог знает куда. К новым историям, к скрытому одиночеству в толпе, к беспокойному и сумасшедшему желанию снова увидеть кого-то, кто, возможно, до сих пор любит тебя.

Ночь. Ночь на передних сиденьях. Флавио медленно ведёт машину. Кристина смотрит на него.

— Ты уже был знаком с новой девушкой Алекса?

— Нет, я знал только, что он встречается с кем-то.

— И знал, что она такая… малышка?

— Нет, этого не знал.

Тишина.

— Правда, не понимаю, что может найти в такой девушке кто-то вроде него. Их ведь разделяют двадцать лет.

Флавио спокойно следит за дорогой. Потом он решается заговорить.

— Я не знаю её и не могу судить, но мне она показалась милой.

— Ты тоже таким был в двадцать лет. Ты был весёлым, беззаботным, забавным.

Флавио с мгновение смотрит на неё, а затем снова переключает всё внимание на дорогу.

— В двадцать лет куда проще найти повод для радости. Ты думаешь, что в твоём распоряжении всё время мира и ты сможешь изменить свою жизнь тысячу раз. А потом ты становишься старше и понимаешь, что это и есть твоя жизнь...

Кристина поворачивается к нему. Рассматривает его.

— Что ты хочешь мне сказать? Что ты несчастлив, будучи тем, кто ты есть, или живя так, как живёшь?

— Я счастлив. Но если ты несчастлива, то я тоже не могу. Я думал, что наша жизнь зависит от счастья нас обоих.

Кристина хранит молчание.

— Ладно, ты ведь знаешь, какой я была, я просто не понимаю, чего ты ожидал. Думал, что я наверняка уйду?

— Нет.

— А что тогда?

— Я думал, ты станешь счастливой. Ты хотела выйти замуж, завести ребёнка... И у тебя всё это получилось. Чего ещё тебе не хватает?