Прости за любовь
Шрифт:
Анализирую.
Восстанавливаю в памяти первый эпизод её появления в классе.
Их лайтовое общение.
Её постоянное беспокойство за Него.
Noname: «Он ей нравился?»
Не отсылай.
Не надо.
Однако пальцы уже нажимают «отправить».
Полина медлит и для меня, если честно, это уже ответ.
Поля Филатова: «Ну… В начальных классах она написала о нём сочинение»
Поля Филатова: Марсель
Усмехнувшись, прислоняю телефон к подбородку.
«Марсель с Илоной, вроде как, близко сдружились»
«Она постоянно навещала его в больнице и дома»
«Вебер какое-то время жила у Абрамовых»
«Они уехали в Москву»
«Болтают всякое, но стоит ли верить сплетням?»
Клянусь, лучше бы не писала Филатовой!
Снова утыкаюсь лицом в подушку и, как назло, вспоминаю историю, рассказанную Донной Розой.
По щекам катятся слёзы.
Кровь кипит.
В ней происходят странные химические реакции.
Горячая жидкость буквально жжёт вены изнутри, выжигая сосуды.
Как больно.
Как же мне, чёрт возьми, больно…
Глава 6
Июнь
Марсель
Сдаю работу, расписываюсь и выхожу в холл.
— Вы закончили? — интересуется дама в больших круглых очелах.
— Да.
— Я вас провожу, — встаёт из-за парты.
— Я помню, где выход. Учился здесь. Не парьтесь.
— Нет-нет. Согласно правилам, я должна сопроводить вас вниз, — организатор вне аудитории, активно прихрамывая, плетётся за мной.
Вот ведь бред-бредовый. Тут спуститься-то на один этаж.
— Всего доброго, — уже внизу говорит мне.
— До свидания.
Подхожу к турникетам, убираю паспорт и ручку в карман.
— Сдал, Абрамов? — спрашивает охранник, отрывая взгляд от журнала, в котором что-то пишет.
— Ага.
— Ну молоток! Тьфу-тьфу, рад видеть тебя прежним, — качает головой.
Прежним.
Усмехнувшись, киваю.
— Слушай, Борисыч, а Шац в школе? Чёт я не видел её.
— В школе. В одной из аудиторий. Через двадцать минут окончание экзамена, — он смотрит на часы. — По идее скоро должна освободиться.
— Отлично. Я щас метнусь кое-куда и вернусь. Пустишь на территорию?
— Да конечно, не вопрос, — открывает мне турникет и возвращает телефон, который я оставлял ему на хранение.
— Спасибо.
— Обращайся.
Иду на улицу. Просматриваю пропущенные вызовы. Читаю сообщения.
— Ну чё ты там нарешал, двоечник? — доносится до меня голос Горького.
Он стоит, прислонившись плечом к колонне. Хмурый
и мрачный. Бледный как смерть. Мешкари под глазами. Опять не спал.Друг очень тяжело переживает смерть деда.
— Привет.
Подхожу к нему. Обмениваемся рукопожатием.
— Норм?
— Почти всё сделал.
— Красава!
— Надо в цветочный сходить. И в магаз. Мать наказала купить Германовне букет и конфеты.
— Погнали.
Спустившись по ступенькам, движемся в сторону калитки.
— Жара, звездец.
— Ага.
Парит сегодня люто. Асфальт раскалён. Дышать абсолютно нечем.
— Вещи собрал?
— Да. А ты?
— Целый чемодан.
— Модник херов, — брюнет закатывает глаза. — Вон Чиж с пакетом. Фотку прислал. Канючил всё утро спортивную сумку. Мол, стыдно так в столицу ехать.
Ржу.
— Как предки отреагировали на твоё решение?
— Они ещё не знают.
— Да ну блин, ты чё? — удивлённо на меня смотрит.
— Не хочу, чтобы матушка расстраивалась заранее, — пожимаю плечом.
— Ну в принципе, правильно. К деду сходим на кладбище?
— Конечно, сходим, бро, — обещаю я.
Дальше до цветочного павильона шагаем молча. Паша опять грузится и я его не трогаю. Знаю, что в такие моменты важно просто быть рядом. Без лишней болтовни и суеты.
Собираем с флористом хороший букет. Покупаем в супермаркете большую коробку обожаемых Шац бельгийских конфет и возвращаемся к школе, возле которой щебечет толпа девчонок.
Вытаращились. Разглядывают. Шепчутся.
Я так понимаю, никто особо не верил в то, что мне удастся восстановиться после аварии.
— Ой, это случайно не мои, Марсель? — улыбаясь, спрашивает одна из выпускниц, глядя на цветы.
Не помню имени. По-моему, в том году она просила покатать её на мотоцикле, но очередь до неё не дошла.
— Случайно не твои, — отзывается вместо меня Паша.
— А ты, Горький, всё такой же грубиян, — подключается к беседе её подружка. — У тебя новая тату на шее?
— Твоё какое дело, Борисова?
— Нельзя общаться нормально? — блондинка обиженно дует губы.
— На общение с тобой настроения нет.
— Ты много потерял.
— Как-нибудь переживу.
— Завязывайте пререкаться. Парни, у Анжелики сегодня день рождения. Будет вечеринка. Придёте? Она стесняется сама позвать.
— Марин! — подруга, краснея, возмущённо на неё таращится.
Точно, Марина.
— Сорян, девчонки. У нас на вечер другие планы, — подмигнув, жму на кнопку и калитка с писком открывается.
— Жаль… — расстроенно звучит за спиной. — Может, в другой раз. Спишемся.
Забавно.
Когда валяешься в постели весь переломанный, ты на хрен никому не нужен и твои соцсети хранят тишину.
— Пялятся на тебя как на восставшего из пепла. Дуры!
Усмехнувшись, достаю телефон, чтобы позвонить Шац, однако тут же сбрасываю. Потому что она, собственной персоной, неожиданно появляется на крыльце.
— Ой, ребята! — останавливается, поправляет очки. — Марсель, Паша!
— Здрасьте.