Работа над ошибками
Шрифт:
— Нет, не прямо. Здесь не видно, но сам нож в кожаном чехле. Чехол вшит в джинсы, так что он мне не мешает. Только помогает всегда. Не люблю быть безоружным — мало ли что, — Стас вертит нож в руках, и я наблюдаю за опасно-игривыми переборами пальцев.
— Держи, — перехватывая мой взгляд, протягивает его мне.
Это тот самый нож, который я уже разок видела на уроке.
— Я с ним знакома, — хочу отдать нож обратно, но Стас ухмыляется:
— Да бери уже. Мой тебе подарочек.
— В смысле?
— У меня еще есть. А нож —
— Ста-ас! — возмущенно перебиваю его я, несогласная с неприкрытым цинизмом.
Стас еще раз хмыкает:
— Положи в карманчик куртки. У тебя есть один внутренний, я видел. Вот в него и положи. Не говорю, что пригодится, пусть просто полежит. Незаменимая вещь. Могу по этому поводу рассказать адын паучитэльный история…
— Не надо, — изо всех сил мотаю головой, — не надо мне твоих историй, Стас. Наслушалась уже. Не порть вечер.
— Как скажешь, дорогая, — Стас придирчиво рассматривает кастрюльку с вином, — Кажется, нормально.
И снимает ее с огня. Хитроумный Жужик тянется к ней любознательной мордой: ему до всего есть дело.
— Где у тебя бокалы, Стас? — откидываю плед и встаю с дивана.
— В шкафчике…верхнем, самом левом.
Здесь? — подхожу к гарнитуру и показываю на шкафчик.
— Да. Доставай уже, чего как не родная…
Вытаскиваю бокалы, немного ополаскиваю их под струей воды и возвращаюсь к камину.
Стас осторожно разливает получившийся напиток.
— Как у тебя здорово получилось, — продегустировав глинтвейн, восхищаюсь я.
— Да как обычно, — но Стасу нравится похвала.
Подсаживаюсь поближе к камину, прямо на подстилку к Жужику. Стас берет с дивана подушку и устраивается рядом.
Пьем вино и смотрим на огонь. «Все слова уже сказаны, все песни допеты».
— Вероника… Разговор есть.
— М-м-м, — не отрываю взгляд от огня.
Рука Стаса прикасается к моей спине. Он не торопится говорить: гладит меня, словно кошку, заправляет за ухо выбившуюся из хвоста прядь, проводит подушечками пальцев по щеке…
— Бросай своего мормона, Вероничка. Нам с тобой он не нужен, правда?
— Нам? — поворачиваюсь к Стасу, не веря своим ушам.
— Да. Если мы будем продолжать встречаться и дальше, мормон явно лишний. Или лишний я… — в голосе Стаса слышу хорошо скрываемое волнение. Скорее не его звук, а только отзвук, но оно намекает мне на многое.
— Я ничего гарантировать не могу, но…черт! Вероника, сама все понимаешь. Никто не знает, что случится завтра, но я бы хотел, чтобы… короче, чтобы мы были вдвоем. Без третьего лишнего.
— Да я уже… Да, Стас. Ты прав. Я перестаю встречаться с Робертом. Обещаю, — прямо и открыто смотрю на Стаса, лицо которого напряженное и замкнутое. Стаса действительно волнует мой ответ. И когда черты его лица перестают казаться резкими, когда перестают ходить желваки на скулах и разжимаются поджатые
в тонкую линию губы, понимаю: я ему нужна. Я небезразлична настолько, что великий гордец меня просит. Просит!Удерживаюсь от выражения любых эмоций, хотя сердце так и выпрыгивает из груди. Неужели Стас сказал такое? Я теперь в сказке. Не полностью романтичной, местами жестковатой, как и сам Стас, но тем не менее.
И если сейчас проявлю бурную радость, то вспугну его, покажусь совсем ребенком…
— Я с тобой, Стас. Решено, — говорю я, стараясь казаться счастливой, но немного отстраненной. Мы же не о любви сейчас, и не о браке, и ни о чем очень серьезном. Потому держаться надо соответствующе.
Считаю, это у меня выходит неплохо — привет школе, Розе Андреевне и Нине Петровне, моим самым главным учителям по жизни. Напряжение совсем уходит с лица Стаса: его поняли и правильно отреагировали.
— Иди сюда, — Стас отставляет бокал, подсаживается ближе и обнимает меня. Делаю глоток вина и тоже ставлю бокал на пол. Стас проводит губами по моей шее, целует впадинку ключицы, отодвигает ворот шерстяного платья…
Жужик решает вмешаться: он тоже хочет внимания. Стас дарит мне быстрый поцелуй в губы, а потом, погладив пару раз Жужика, встает с пола и протягивает мне руку.
— Передислоцируемся на диван, а?
Треплю Жужика по загривку и встаю следом.
Стас снимает с себя одежду.
Сажусь на диван и стягиваю с себя облегающее платье.
Все стало чуть иным. Вино ли, разговор — или что-то иное — лишили меня постоянного ощущения стены. Сегодня она рухнула: прозрачная, тонкая, почти неразличимая стена в словах и поступках, которая нас всегда разъединяла.
Его поцелуи стали чуть иными. Его прикосновения и ласки теперь неторопливы и нежны. В них есть страсть — и нечто большее.
Мое тело горит, наполняясь желанием, острым и жалящим, как ледяная вода. Я целую смуглую грудь Стаса, глажу ладонью его шрамы и прижимаюсь крепче к его телу. Не уходи. Пожалуйста, только не уходи…
Стас легко избавляет меня от нижнего белья. Шелест упаковки презервативов, и Стас проникает внутрь меня. Он дразняще двигается в неторопливом чувственном ритме, полностью заполняя собой. Изредка останавливаясь, целует в губы, и я чувствую вкус вина на его губах.
Я обхватываю его крепче, выгибаясь и изо всех сил сжимая внутренние мышцы. Сложно вынести эту медленную неспешную пытку.
Пытаюсь немного убыстрить ритм, двигаю бедрами, но Стас прижимает их одной рукой к дивану. Даже шевельнуться я не могу.
Тяжело дыша и кусая губы, беспомощно вздрагиваю всем телом.
Кажется, уже не могу терпеть.
— Стас!
Стас целует мою грудь и продолжает в этом разрывающем мое тело темпе. Я дрожу, и нужно совсем немного, чтобы…
Он убирает руку, удерживающую мои бедра, и быстрые толчки заставляют меня кричать и выгибаться.
Двигаться вместе с ним, поднимаясь и падая.