Пойду гулять во фраке по дворамс улыбкой безнадёжного изгоя,лишая осень смысла и покоя,совсем не «мудренея» по утрам.Ах, где вы, где вы, бесшабашные мои,дождём отполированные крыши?Я среди вас пока ещё не лишний,но здесь уже не свищут соловьи.Но здесь уже нет шелеста листвы,и паучок сгоревшею листвоюне пролетит в октябрь из непокояизгоем, пострадавшим от молвы.
«Первый снег, как древняя былина…»
Первый снег, как древняя былина,пыль веков с небесного шатра.И лежалый запах нафталинанаполняет улицы с утра.И, стесняясь древнего разгула,словно замарашка-сирота,во дворе тихонько промелькнулатень окоченевшего листа.
Размышления
в стиле блюз
Мне пишется нынче, да всё не о том:хвостом задевает сквозняк по щеке,листом уплывает октябрь по рекеи пусто, как в пустоши, в доме пустом.А хочется, в общем-то, знать не о том,что было когда-то, что будет потом.А хочется помнить твой голос и взгляд,и слушать, и слышать:октябрь,листопад…Мне пишется нынче, да всё не про то:остался в безвременьи цирк шапито,а лес примерял золотое пальто,да так и остался нигде и никто.А хочется, в общем-то, знать не о том,что было когда-то, что будет потом.А хочется помнить твой голос и взгляд,и слушать, и слышать:октябрь,листопад…Мне пишется нынче, да как-то не так:охотник по следу пускает собак,а море, пропав в поднебесной черте,сливается с небом в своей чистоте.А хочется, в общем-то, знать не о том,что было когда-то, что будет потом.А хочется помнить твой голос и взгляд,и слушать, и слышать:октябрь,листопад…
«И странно мне было слышать…»
И странно мне было слышать,и страшно мне было слушать:сквозь щели в железных крышахструились в пространство душибездомных,безумных,грешных,юродивых и пропоиц.Под взглядами звёзд нездешнихоцепенел мегаполиси вместе со мною слушал,и слышал: уходят людитуда, где им станет лучшеи где суеты не будет.А здесь, в опустевшем доме,провалится пол и крыша.Но те, что ушли, всё помняти слушают нас,и слышат.
«Море падает с потолка…»
Море падает с потолкаи рука вся в ажурной пенеразбивает на сто мгновенийтело моря. И губ слегкавдруг коснулось его дыханье,как прощанье и как признанье:– Знай, кончина моя легка.Что же я ошалело жду,будто море из мести в жгутскрутит тело моё?..
«Эхо изображенья за…»
Эхо изображенья загоризонтом добра и зла,за горизонтом зеркала,где фениксова золарожицы корчит и смотрит наменя, как на эквивалент нуля.По ту сторону зеркала зна –ют: меня не примет земля;по эту – небо не примет,поскольку огняне любят на небесах.Страх заползает за шиворот:снова бродить в темноте,чтобы увидеть тепотусторонние отраженья,эхо которых – я сам?
«Перестану бродить по дорогам…»
Перестану бродить по дорогами глядеть на ромашки в ресницах,потому что потеряно много,а потерянное не приснитсядаже в стоге пахучего сена,что закатной окрашено кровью.Что же было?Любовь и измена.Что же будет?Измена с любовью.Вот и я изменяю дорогам,но люблю их по-прежнему нежно.Жизнь потеряна – это не много,если в Боге Любовь неизбежна.
Баллада о смерти
Я пел её. Я пел о нейво время взлётов и уныний,безумный маленький Орфейв огромной гибельной пустыне.Мы все живём полушутя.Как ни крути, но так бывает:любая мать, родив дитя,его же к смерти обрекает.Ах, первородный этот грех –любовь к ушедшему.И нынепою её – богиню всехв огромной гибельной пустыне.Остынет мир в объятьях сна,и вот она, легка, капризна,идёт как счастье, как весна,как возрождение к новой жизни.
Из цикла «Знамя на осине»
Размышления о человеческой злобе
Живёт ли злоба на Руси? –пойди, спроси у населенья.И плач безумия:«Спаси!Спаси,
Господь от преступленья!»Чего кричать?О чём просить?И так всё ясно в царстве мёртвых.Но ничего не изменитьв рисунках, ластиками стёртых.Протёртой ягоды в стаканнасыпь и пей лесную силу.Танцуй за золото Канкани в золотом гробу – в могилу.Быть может, в этом наша суть:жить, продаваясь от рожденья?А всё ж неплохо бы взглянутьна прошлый путь без сожаленья.Но злоба, крики или орнарод сражают, словно вирус.И без разбору – приговор,народ на этой злобе вырос.Никто не мыслит о любви,и милосердие не в моде.И злоба, злоба на крови –противовесом всей природе.Отсюда жадность, подлость, страхи возжелание насильядают фантазиям размах,как бесовским стремленьям крылья.У Богородицы спроси,сложив молитвенно ладони:«Живёт ли злоба на Руси?»Но вряд ли это кто-то понял.
«Перестану рассказывать сказки…»
Перестану рассказывать сказки.Да кому они нынче нужны?Проходимцы снуют без опаскипо огромному рынку страны.Сметены не уставы – устои.И опять по голодной Русипобредут богомольцы, изгои,восклицая:– Помилуй! Спаси!Исчезая в пыли долгостроямой собрат – не услышанный бард –скажет:– Если чего-нибудь стоишь,не забудь про бойцовский азарт.Оборванцы в столицу – за правдой.Ну а я – из Москвы, как дервИш,отдышаться от смут и парадов,поблевать на российскую тишь.Драться?Бить?Это дело простоеи пустое – скажу наперед.Если всё же чего-нибудь стою,то меня не забудет народ.
«Когда меня не станет на земле…»
Все перемелется? Будет мукой?Нет, лучше мукой!Марина Цветаева
Когда меня не станет на земле,ты ощутишь, что стало меньше света,что стало как-то холодно в тепле,что медленней вращается планета,и удлиняет бесполезный срокунылого существованья.А по весне все так же будет сокстекать с берез в ладони мирозданья.В плену у времени безвременно живой,безвременно осатаневший в Боге,так захочу услышать голос твой,что задохнусь от страсти и тревоги.Не надо горькой истины в вине –ты успокоишься: что делать, все там будем.Но тень мою, застывшую в окне,не позволяйбездумнолапатьлюдям.Когда меня не станет на земле,ты ощутишь, что стало меньше света,что медленней вращается планета,когда меня не станет на земле.Но я к тебе приду во сне, в бреду,и ты поймёшь, что снова где-то рядомтот, кто тебя ласкает нежным взглядом.Но я к тебе приду во сне, в бреду.Но я приду, как нежный ветерок,что б исцелить измученное телодыханием и лёгким, и несмелым.Но я приду, как лёгкий ветерок.Когда меня не станет на земле,я не хочу, что б ты об этом знала.Ты от потерь и так уже устала.Когда меня не станет на земле?
Моя жена Ксения
В смертном грехе рожденная,смертным грехом – во мне:талой водой вспоенная,жрица воды – в огне.В гневе безлунной полночине сторожи луны.Шепчешь:«Живый в помощи…»сквозь неживые сны.Мудрые!Полоумные!Что же не спится мне?Вот оно – полнолуние –родинкой на спине.
«Сиротеют люди без любви…»
Сиротеют люди без любви,часто в одиночестве оставшись.Этот мир, ещё не осознавши,сиротеют люди без любви.Сиротеют люди без тепла,без пустых родительских советов,без простых приятельских приветов,сиротеют люди без тепла.Сиротеет мир без дураков,без кнута и пряника скудеет,без родных и милых лиходеев,Сиротеет мир без дураков.Сиротеет наша с вами жизньот скандалов до всеобщей смуты.Ей бы просто мира хоть минуту!Сиротеет наша с вами жизнь.Может, словоблудничаю зря,но без нас сиротство сиротеет,ни к чему фузеи и музеи!Значит, словоблудничаю зря.Сиротеют люди без любви…