Рассказы

— А я не обижаюсь, — улыбается Федор. — я тебя понимаю. Видишь ли, все дело в восприятии мира с двух разных ракурсов. Вы считаете, что человек во всех отношениях зависим от материального и духовного начала, поэтому чем он богаче и интелектуальнее, тем свободнее. Чем больше он дает любви и дружбы, тем больше ее получает. А мы просто независимы. Мне легче все бросить, потому что у меня ничего нет, и в тоже время у меня есть всё, что мне надо. Стремление к чему-нибудь — это зависимость.

Бомж-философ… интересно. А в начале разговора вел себя как необразованный мужик.

— Но ведь ты стремишься на выгрузку? — я усмехаюсь, довольный тем, что разбиваю его теорию.

— Да. Я тоже зависим. Но меньше, чем ты, или вот она. — Федор кивает на проходящую мимо женщину с двумя сумками, из которых торчат зелень, хлеб и, кажется, макароны. — Для меня сейчас подняться, как ты говоришь — это опуститься в бездну, где не радуются тому, что есть, а злятся от того, что чего-то нет. Это не для меня.

Федор открывает оставшиеся две бутылки и присасывается к одной. Выпивает бутылку одним махом и я отдаю ему свою.

— А ты?

— Не хочу больше. — качаю я головой.

— Ну, как знаешь.

Он встает с места и низко мне кланяется. Мне даже немного неудобно от такого жеста.

— Спасибо тебе.

— Да ладно… — махаю я рукой, но Федор качает головой. Он уже в подпитии.

— Не за пиво. За то, что выслушал меня. За то, что помог мне. Дал понять мне, что я человек, такой же как и все, только чуточку свободнее. Сам не знаю, вот с тобой пообщался и поверил в то, что только что говорил. Понимаешь, с этим намного легче жить. Все остальное — х. ня. Отвечаю!

Я кривлю губы в улыбке — искренне улыбнуться не получается. Не совсем весело. Смотрю на него и задаю вопрос, который мучил меня с самого начала, но я не решался его задать:

— Слышь, Федя, а ты веришь в завтрашний день? В то, что он будет лучше, чем сегодня?

— Верю. — твердо говорит Федор. — Если я верить не буду, то мне сразу крышка. Сожрут меня с потрохами, если я веру потеряю. А я ее никогда не потеряю. Потому что хуже уже не будет! Некуда.

Он медленно уходит по дороге в сторону парка — слегка пошатываясь и на ходу допивая пиво. Я сижу и смотрю на его спину в потертом и местами рваном пиджаке — наверное, сейчас он счастлив. Пусть ненадолго, пусть потом ему будет опять плохо, но сейчас все его проблемы ушли с этой лавочки куда-то совсем в другую сторону. И дай Бог, чтобы они встретились как можно позже.

Я тоже поднимаюсь и иду по улице. Я знаю, куда мне идти. У меня тоже есть способ разойтись со своими проблемами. И тоже на время. Я достаю телефон и набираю номер, которого нет в памяти трубки, но вряд ли он когда-нибудь сотрется из моей памяти.

— Алло, Мул? Поправиться не хочешь?

вчера мы пили вино

сегодня пьем антифриз

5.

Мы вдвоем в «офисе». Все на работе, на учебе… а мы с Мулом свободные люди. Немного неудобно перед Джа — не любит наш идол, когда мы употребляем что-то, кроме травы. Но выхода нет — барыга будет дома в двенадцать часов, а нам надо поправиться сейчас. Поэтому Мул проверяет герметичность двух пакетов, а я неторопливо откручиваю пробку с новенького, только что купленного тюбика «Момента».

— Нормально. — подводит итог проверки Мул и берет у меня тюбик.

Усаживаемся прямо на пол: он относительно чистый, а токсикоманить стоя — это моветон, так еще Робеспьер говорил.

Тягучей желтой соплей льется клей сначала в мой пакет, потом в пакет Мула. Одной рукой Мул пережимает края пакета, чтобы драгоценный запах не улетучивался, другой рукой ловко закручивает крышку «Момента». Мгновение мы смотрим друг на друга, затем одновременно киваем головами и окунаемся в кульки.

Первый вдох проходит тяжело. Я уже отвык, не дышал клеем несколько лет. Давно забытые ощущения приходят только с пятым вдохом, когда токсические пары попадают в легкие и с кровью доходят до мозга.

Приход почти всегда одинаковый — цветные мультфильмы и слышимая где-то вдалеке приятная негромкая и чистая мелодия. Мне нравится эта музыка, она тоже практически не изменилась за годы моего перерыва и я делаю вывод, что это музыка не моего подсознания, а каких-то высших сил, совершенно не связанных с моими увлечениями.

Мул тихо смеется и подпевает, его голос, глухо доносящийся из пакета, не совсем совпадает с ритмом музыки, но у Мула всегда был плохой слух. Я не обращаю на это внимания, доводя резкими вдохами организм до последней стадии, после которой можно будет снять кулек и посмеяться. Буквально через полминуты эта стадия наступает. Мул снимает кулек на несколько секунд позже и смеется вместе со мной.

— Мультик видел? — спрашиваю я.

— Да… сказку… там-пам-пам-пам-пам-тара-ра-ра…

— Прикольно… — улыбаюсь я.

— А тебя вставило? — в свою очередь спрашивает Мул.

Это не просто дань вежливости, Мул действительно хочет знать, приходнуло ли меня и как силен приход. Если меня не вставило, кайф у Мула будет наполовину поломан.

Но я смеюсь и киваю головой, после чего Мул удовлетворенно улыбается и вновь ныряет в пакет. Я следую его примеру — кайф от клея сильный, но очень кратковременный, словно горящая бумага. Если не подкормить, то огонь погаснет. А мне бы этого не хотелось.

После третьего захода клей в кульках надо растирать. Что мы и делаем почти одновременно, давая выход свежим парам токсина. Давая новый приход.

Мы молчим, лишь изредка смеемся своим видениям. До тех пор, пока весь тюбик не израсходован, а кульки не истерты в дыры. Тогда Мул смотрит на меня и говорит:

— Почему мы раньше этого не делали?

Я пожимаю плечами:

— Потому что мы уже вышли из этого возраста. Клей, кульки, всё это, конечно, прикольно, но это для малолеток.

— Сто пудов. — соглашается со мной Мул. — Для малолеток. Но ведь хорошо?

— Хорошо. Только план лучше.

— А кокаин еще лучше. Но капусты на него нет. Слышь, Веня, а давай на мой день рождения Мажора раскрутим на кокс. Хочется коксом закинуться.

— Базару нет, давай. — говорю я.

Кайф уже улетучился. Чем плоха токсикомания, так это коротким кайфом. Зато отходняков нет.

Мы опять молчим. Мул наверняка думает о дне рождения с кокаином вместе. Я думаю о работе. Точнее, об ее отсутствии. Через пару дней от штуки останутся одни воспоминания, а на склад мне появляться резону нет, Игорек меня в землю уроет. Свобода — вещь хорошая, но жрать иногда тоже надо. Настроение постепенно портится. Всплывает образ Мажора — Вадика Коротаева, сына какой-то шишки из налоговой инспекции. Ему не надо работать, учеба его в основном проходит в пиццерии рядом с университетом, где он числится студентом юрфака. В «Пицце Италиано» он и его сокурсники сидят целыми днями, прожирая и пропивая родительские денежки… черт! Жрать хочется.

Я достаю телефон и звоню Мажору.

— Алё! Вадик?

— Да! — слышен бодрый голос Мажора.

— Ты в пиццерии?

— Да.

— Бухаешь?

— Да.

— Красавец.

— Да.

— Что «да»?! О друзьях не хочешь подумать? Хоть бы предложил гамбургер какой-нибудь…

— Братан, без проблем. Гамбургеров нет, но «макси-неаполитано» жди…

Когда Мажор пьяный, ему цены нет. Ради друзей готов на всё. В разумных пределах, конечно. Пару раз он мне присылал на работу пиццу, когда с деньгами тяжело было. Правда, не «макси», но все-таки присылал.