Разборки дезертиров

– Прокурорский работник, – представился я.

– Какая прелесть, – затрясся в припадочном смехе узник. – Кого тут только не перебывало… Не поверишь, даже писатель один загибался, преставился в прошлом месяце. Вертухаю по случайности ведро на ногу поставил, тот и пристрелил мужика в порыве чувств. Шутил еще до последнего дня: а что, говорит, настоящий литератор должен на собственной шкуре познать все прелести жизни – самому же потом легче писать будет. Дескать, Агата Кристи выдумывала сюжеты в процессе мытья посуды, а он – в говне ковыряясь. Жалко мужика, правильный он был. А залетел по дурости – сочинял что-то про серию убийств в геологической партии, и подвернулся говорливый хмырь: могу, мол, прокатить до Бережковской геологоразведки за сходный гонорар, повертишься там пару дней, надергаешь правдивостей для описания. Какой же сочинитель от такого предложения откажется? А в вертолете, говорит, с ним еще человек семь летели. Разбросало ребят по Каратаю…

– А сам каким макаром залетел? Тоже заманили?

– Дурак я… – прошептал напарник. – За пивом бегал, когда мозги раздавали… Сам из Черемхово, ни семьи, ни работы – из депо уволился, финансовое положение просто труба. Ну, ты же слышал про две стадии безденежья? Первая – денег нет. Вторая – денег нет ВООБЩЕ. Вот в последнюю меня и угораздило. Объявление прочитал: набираются рабочие на вахту. Завербовался, контракт подписал, пару тысяч аванса выдали. До Лагутинской на «аннушке» довезли, сидим, ждем вертушку на Чубановскую буровую. А та задерживается по техническим причинам. Страшилки друг дружке парим. Я – про то, как на Бурбушке прошлым летом медведица в палатку залезла, сгущенку сожрала, людей не тронула; Колян – про то, как на той же Чубановской буровой прошлой вахтой бур извлекли с органикой – мясо разорванное, сам видел: откуда, мол, живые существа на глубине семидесяти метров? Не черти ли?.. В общем, развлекаем себя. Подходит какой-то кекс и давай впаривать: дескать, напрасно, парни, ждете вертокрыл, дуба он дал надолго. Но у него тут за углом имеется вертолет под задницей, летит как раз через Чубановскую – по сотке с носа, и мы уже там. Я еще подумал, что за расценки такие – по сотке с носа? У нас в Черемхово за такие бабки таксист и квартал не проедет. Словом, сели на крючок, увел он нас на отдаленную вертолетную площадку, «МИ-8» под парами, все нормально. Человек шесть в салоне, кабина отгорожена. А только взлетели, разворачиваться начали, химией запахло. Пока соображали, уснули дружно. В себя приходим – уже никуда не летим, рожи небритые, калаши. Опатрулили, хавальники начистили…

– Надо же, – усмехнулся я, – еще одна редкая профессия вырисовывается. Вербовщик для работы в Каратае…

– Не столь уж редкая, – возразил Шмаков. – С одним я лично знакомство водил. Был тут до тебя один кадр. Неделю назад позвоночник гвоздем проткнул. Частичный паралич и пуля в затылок, как следствие. Гариком звали кадра. Пройдоха тот еще. Специалист по втиранию в доверие. Такой болтун… но скажу тебе, приятель, даже в лагере он вел себя так, словно оказался здесь на минуточку, вот-вот его выпустят, извинятся, поднимут в должности. Не поверишь, он и здесь живописал прелести Каратая, порой так увлекался – заслушаешься…

– Как же в лагерь такого угораздило?

– По глупости. Окончил что-то связанное с филологией, образован, язык подвешен, магнетизмом окутан, как перегаром – из тех ребят, словом, что даже смертника перед казнью убедят, что у того еще все впереди. Незаменимый вербовщик. Прошел специальную подготовку. Работал в Забайкалье, в Кузбассе – вот уж воистину депрессивные регионы. Колесил по шахтерским городам – Белово, Междуреченск. Предпочитал те районы, где закрывались шахты, и народ оставался не у дел. Хвастался, что направил на «путь истинный» около семидесяти человек. Подсаживался к людям в дешевых забегаловках, поил пьяниц в песочницах. Особенно обожал посещать кладбища, колумбарии, приемные покои больниц, где, понятно, процент отчаявшихся и разуверившихся куда больше, чем, скажем, на дискотеках или в кинотеатрах. Слово за слово… Гнал пургу, что завербовался в одну хорошую фирму, за год можно на квартиру заработать, улетаю на днях, если есть желание – имеется как раз вакантное местечко взамен заболевшего товарища. Но дело конфиденциальное, особо трепать не стоит. Каждый раз выдумывал что-то новенькое. Тащился Гарик от своей работы – творчески подходил к ней, с любовью. Сытно жил, припеваючи. Процент имел за каждого завербованного – поверх твердого «оклада». А погорел на том, что не того вербанул. Увлекся, не проверил личность кандидата. А у парня как раз горе случилось – девушка погибла. Да и работа обрыдла, в окружении сплошь уроды, с родными на ножах. Сообразил, куда попал, да поезд ушел уже. На рудник определили. А отец бедняги оказался не просто продажным чиновником (отсюда и разлад в благополучном семействе), а и особой, посвященной в дела Каратая. Имел бизнесконтакты с местными феодалами. Знать не знал папаша, куда пропал его сын! Искали с милицией по всей Сибири, а когда пришла информация, поздно было. Вроде живым извлекли страдальца с рудника, да от здоровья хрен остался. Стали выяснять, кто это так переусердствовал, а вот и Гарик. Тот и не отнекивался, Загремел в наказание на тутошнюю зону. Хватило парня на месяц с небольшим…

За «внеплановый» перекур пришлось расплачиваться по полной программе. Прибежали конвоиры, начали вопить, почему прервали «технологическую цепочку» и по земле не бегают люди с ведрами? Зубодробильные оплеухи, лопаты в грунт… От вертухаев разило злокачественным самогоном. Время текло как резиновое. Через пару часов мы поднялись на поверхность, уступив «ответственный» участок работ более ответственным товарищам. Схватили ведра и, подгоняемые пинками, побежали к оврагу. «Управление персоналом в нетрезвом состоянии», – чертыхался Шмаков, опорожняя ведра. Более тупой организации труда представить, конечно, трудно. Но потихоньку объем работ осваивался, за несколько часов галерею прокопали метра на полтора.

– Арбайтен, бездельники! – вопили, забавляясь, пьяные охранники. – Резче арбайтен, фатерлянду нужны трудовые свершения!

– Наш дом Россия, наш дом Россия! – фальшиво пел порядком нагруженный Чвыр. – И лучше дома на свете нет!..

– А удобства во дворе! – хохотал, держась за животик, верзила Гонорея.

Подвезли наконец-то обед (совмещенный с завтраком). Полчаса выстраданного отдыха. Свернувшись на пригорке под кустом, практически не дающим тень (чистый эвкалипт, у того тоже листья развернуты ребром к солнцу, и, чтобы спрятаться от пекла, надо очень постараться), мы вяло наблюдали за процессом раздачи пищи. «Не надо лезть в первые ряды, – предупредил опытный Шмаков. – Задавят, да и охрана замордует». Бледные личности в извазюканных штанах, по пояс голые – кожа синяя, ребра наружу, приволокли из замшелых строений алюминиевые армейские фляги и в картонные разовые тарелки нагружали страждущим кашу. Народ давился, как оголодавшие котята за «Вискасом».

– Еще положи, пожалуйста, ну что, тебе жалко?.. – умолял задохлик с оттопыренными ушами.

– Страдаешь от припадков жадности? – подлетел к несчастному огнедышащий Василий. – Не наедаемся, раб божий? Может, тебе еще и хрепатого на стол?! – Удар прикладом по тарелке, спрессованная каша полетела в кусты, бедолага на карачках попрыгал ее ловить. Охрана хохотала.

– Что такое хрепатый? – равнодушно осведомился кто-то из лежащих позади нас.

– Сало, – буркнул я.

– Эх, сейчас бы сальца с галушками… – выделяя фрикативное украинское «г», размечтался кто-то слева.

Основная масса рабов продолжала давиться вокруг раздатчиков пищи. Охрана гоготала, меланхоличный инвалид с расщепленной губой сидел в сторонке и выводил палочкой по глине девиз бенедиктинцев: «Orae et Laborae» – «Молись и трудись».

– Инвалидов сюда привозят просто пачками… – бормотал, следя за моим взглядом, Шмаков. – Они не идиоты, просто устроены как-то по-другому. Послушные, на все готовые, не ропщут. Умирают быстрее нас – у них же кости никакие, организмы слабые. Сдают таких в дома инвалидов, родне обуза на хрен не нужна, а при нужде можно и справочку о смерти на стол – дескать, помер ваш калека, могилка номер такая-то, можете навестить.

– Бомжами не брезгуют, – пробормотал сосед справа. – Эту публику тоже искать не будут… Правда, мрут еще охотнее, чем инвалиды. Непривычные они к неволе.

Опять кого-то под дружный гогот отоварили прикладом. Несчастный шмякнулся затылком, застыл с поднятыми руками. «Не обижайся, дорогой…» – ржали ублюдки с автоматами.

– Куда уж тут обижаться, – уныло комментировал Шмаков. – Клиент всегда урод, блин. У одного тут на прошлой неделе руки парализовало. Представь, хочет есть, а руки в локтях не гнутся. Ох, намаялся он, бедняга, царствие ему небесное…

– А ты на этой стройке с первого дня? – осведомился я.

– Да не, – фыркнул Шмаков, – на конопляном поле поработать успел. Тут этой гадости – просто промышленные масштабы. Ходишь голышом, смолу на себя наматываешь, а потом с тебя ее очищают скребками – вместе с кожей. Чудик один трудился – рассказывал, как он на пенькозаводе в Хакасии мастером работал, пока не разогнали персонал, а завод не закрыли. Вот уж воистину был апологет конопли – не дурманного каннабиса, заметь, а конопли посевной, в ней психотропных веществ вроде поменьше. Зато пользы – выше крыши. В свете этой долбанутой борьбы с наркоманией, говорит, власти до абсурда доходят. Завод закрыли, заводские посадки запахали, уникальное оборудование раскурочили… Плакался горючими слезами – из-за этих козлов, мол, бомжевать идти пришлось. А из конопли, между прочим, уйму полезных вещей делают: веревку, пряжу, паклю, масло, топливо, сети, корма для птиц… в общем, не счесть. Даже кирпичи. Самая прочная веревка – пеньковая, самая вкусная каша – из конопляных зернышек, обжаренных в конопляном масле. Какая же Русь без конопли? Даже фраза «Русь посконная». Что такое посконь? Мужское растение конопли. Каких, прости боже, уродов производит власть! Посмотрите на этих вертухаев – они же не только гамыром опьянены – вседозволенностью…

– Власть не портит людей, – хмуро бросил приземистый дядька с шелудящимся черепом. – Это дураки у власти портят власть.

– А ты в счастливой жизни, дядя, кем трудился? – повернулся к нему Шмаков.

Мужчина насилу улыбнулся.

– Не поверите, мужики… директором того заводика по производству конопляного волокна. Честное слово. А мастера, должно быть, звали Самоваров Алексей Архипович? Уж больно ты портрет его обрисовал выпукло.

– Точно, – изумился Шмаков, – Лехой его звали. Директора еще нахваливал – мол, справный был мужик, за дело болел. А как репрессии начались – разные проверки из налоговой, уголовное дело – отчаялся мужик, спиваться начал. Надоело по инстанциям метаться, доказывать, что продукция завода к наркомании имеет отношение слабое.